Tiembla Athina, tiembla, porque mañana parte rumbo a Grecia la única, la irrepetible, la inefable, la incuestionable Alexis Carrington. Y lo hace secundada por el Mariscal von Chueck, La Niña Probeta, y las siempre sorprendentes Tarzanas Vizcaínas. Tiembla pequeña, tiembla porque lo primero que van a hacer una vez que les hayan desembarcado todos los baúles de Louis Vouitton, es arrebatar a tu familia la isla de Skorpios que con tanto trabajo compró tu abuelito Aristóteles Onassis. Madrid se está quedando pequeño, así que ya es hora de poner rumbo a ultramar para ampliar los dominios del clubdelochoymedio. Así que kiss goodby to Colbyco (I won’t miss you at all) y a pajarearen otros lares, que ya va tocando.
Porque es época de poner rumbo, y el club ha vuelto a dar muestra de su versatilidad poniendo rumbo a los más diferentes parajes. Una vez quitado el disfraz de Judy Garland tras un fin de semana glorioso entonando el Somewhere over the rainbow, los primeros que pusieron rumbo a Portugay fueron Kakatua y Beverly, matrimonio de conveniencia que no atraviesa precisamente su mejor momento conyugal. Sus vacaciones consistieron básicamente en la caza del aborigen, con la Senhora Ribeiro como intrépida testigo de todas sus correrías.
Otros como Bambolo prefirieron poner rumbo a Dalmacia para experimentar las delicias balcánicas, o a Mallorca como Tunafish para hacer lo propio con las delicias germánicas.
Pero la fidelidad tiene raigambre en el club, y el grupo más numeroso puso una vez más rumbo al sur, para garantizar que la pedanía de Zahora sigue bajo dominio absoluto del clubdelochoymedio. Los paparazzi, ávidos de instantáneas que ilustren el esplendor estival de la costa gaditana, no depararon en flashes a la hora de captar los robados-posados de habituales zahoríes como Fati Glamour con familia y club incluidos, Cleo Bowles, Madame Bijoux y su sorpresa, The Enemy o los Smith-Liu, en su última escapada pre-bodil.
Para los que se han quedado guardando Madrid de invasiones alienígenas y soportando temperaturas dignas del Kalahari, la escapada masiva a Euskal Herria para disfrute de playa, bonito a go go, gintonics auténticos, Anthony and the Johnsons y hasta de pisazos en Indautxu, supuso un quítame allá esas pajas absolutamente revitalizador. Poner rumbo al Norte es lo que tiene, que sienta de perlas majórica. Ezkerrikasko Tarzanas.
Y agotado el mes de julio, unas coladas se ponen y otras maletas se llenan para continuar con la tourné veraniega, pues en estos días Marco Polo y Electroscotch ponen rumbo al Lejano Oriente, no el de El Corte Inglés, sino el bueno, el de 12 horas de avión. Tiemble Hanoi ante la llegada de la facción dura del club dispuesta a dejarse llevar por la tórrida atmósfera monzónica.
También prepara sus maletasss, en plural, Cleo Bowles, que en breve estará compartiendo un cosmopolitan con Carrie, Samantha, Charlotte y Miranda en el bar más cool de la Gran Manzana, luciendo manolos y ligándose chulazos de toda raza y condición. Darling, en tu caso, que tiemble the whole New York City Firemen Department. DANGER DANGER HIGH VOLTAGE.
Que tiemble como tembló el clubdelochoymedio el pasado viernes cuando allí se personaron, con más ganas de farra de lo habitual, Kakatua y La Carrington, acompañadas de la Diabólica Hermana Manrique. Siendo víspera de San Alberto, patrón de los guapos como todo el mundo sabe, aquello no podía acabar sino en auténtico delirio colectivo a cargo de los djs residentes (queridos, que poquito os queda). Una vez más se evidenció que todo aquel que pretende ser alguien en la city, pasa sus noches en el club, pues allí estaba una vez más la creme de la creme, incluyendo al heredero de Saint Mathew. Es lo que tiene el ochoymedio, que hasta ZP tiene prevista una visita para coger ideas que den forma al documento fundacional de la Alianza de Civilizaciones.
Y nada más, que a los que se quedan en este páramo agostí, no les queda otra que ladrillo en mano bailar un chotis en honor de San Cayetano, San Lorenzo y La Paloma, y a los que diseminan su semilla en esta diáspora vacacional, bon voyage y hasta dentro de unas semanas. Alea jacta est.
28.6.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 20 – MUCHO ORGULLO
¡¡Nadie podía anticipar un mes de junio tan movido y tan lleno de noticiones!! La familia crece y la contribuyente a la lucha contra el envejecimiento natural de la población ha sido esta vez Neomamma 3 (con la eficaz ayuda del Caballero de la Mano en el Pecho) que el pasado sábado 25 trajo al mundo a una maravillosa criatura muy salada que provocará un nuevo derrame colectivo de babas.
Y ahí no acaba todo, pues Fati Glamour acaba de lanzar su próximo hit, “De este año no pasa que vuelva a ser mamá”, que ya se ha colocado en el número uno del Billboard y del Top of the pops, y que ya se puede encontrar en cualquier manta que se precie.
El club se congratula de tan gratas nuevas, pues la llegada de estas neonatas criaturas no hace sino vislumbrar una nutrida segunda generación de miembros a lo que desde ya hay que empezar a adoctrinar para que sean tan majos, tan simpáticos, tan resueltos y tan divertidos como sus mayores.
Por lo demás, la vorágine social nos arrastra hacia lo insondable: así podría empezar un ensayo sobre la situación actual de los mass media, o también podría ser el titular de una crítica literaria del Babelia. Pero hete aquí que no, que es el resumen de la actividad del club en estos días de solsticio de verano, en los que las noches son muy cortas pero se aprovechan de maravilla.
Junio se nos va habiendo sido uno de los junios más calurosos de las últimas décadas. Pero el club, lejos de sufrir un golpe de calor, no ha parado de salir, berrear y de hacer la mamarracha en las más diferentes situaciones y por lo motivos más diversos. Un escándalo tras otro que darían para escribir dos o tres Quijotes y no un humilde blog (qué fea es la palabra humilde, ¿no?).
Nos habíamos quedado en el segundo fin de semana de junio, que arrancaba con el cumpleaños de La Seca, con una frenética búsqueda de terraza chuequera para festejar la onomástica, y aunque no hubo suerte dado el perreo continuo que hay en estas lindes y la alta concentración de locaza a la sopa boba ocupando silla, esto no desanimó a la comitiva integrada por Saint Mathew en pleno, a los que luego se unieron Electroscotch, Marco Polo o Kakatua entre otros. Tapas, cervezas y hasta Drag show para empezar bien el finde.
Finde que continuó con la romería a la Ermita de San Antonio de La Florida el viernes noche. En esta ocasión las modistillas fueron Miss Bijoux, Cleo Bowles, Bambolo, Tunafish y La Carrington, con pañoleta chulapa ad hoc y dispuestas a hundir la mano en la cubeta de los alfileres hasta el fondo. Lo que no sabían es que la cubeta iban a tener que buscarla en un laberinto de cristal con megatron incluido. Fuertes emociones que continuaron en el Tren de la Bruja Piruja, una atracción que te puede dejar marcado de por vida y si necesidad de montar en ella. Por eso salieron corriendo al encuentro del resto del club, que hallábase como tantas otras veces en Demodé cantando ese clásico popular que dice algo así como “Mira esa moderna, mira esa moderna”.
Contra todo pronóstico el clubdelcohoymedio no recibió la consabida visita de todos los viernes, por diversas deserciones en cadena, algunas de ellas motivadas por el IX Encuentro Anual de la Promoción 91-96 del prestigioso, elitista y carísimo Eton Collegue en el que se licenciaron Cum Laude algunos de los protagonistas habituales de esta crónica, y que tuvo lugar el sábado siguiente. Ataturk, Cleo, Fati Glamour, Dalton Mayor, Neomamma 2, El Rubio Vikingo y La Carrington desempolvaron sus uniformes, sus birretes y sus bandas para acudir al entrañable almuerzo, rememorar los días de pocha y pincho de tortilla, y comprobar los milagros que obra la cirugía estética en unos y el mal envejecer que tienen otros (por supuesto ningún miembro del club entra en esta última categoría).
La comida llevó al café, el café al puro, el puro al licor, el licor al copazo y el destino llevó a los supervivientes de tan magno evento hasta el oasis particular del Rubio Vikingo, ya en petit comité, y con las adhesiones postreras de Tunafish, Mariscal, Kakatua (rememorando antiguas conquistas tecnohippies), Marisol Liu, La Niña Probeta y La Gauchita. Los mojitos obraron su efecto, y el club se adentró en el remolino de Cronos para retrotraerse a la adolescencia y hacer lo que hacía diez años atrás: el hooligan con B.S.O. de Parchís. Este arrollador viaje temporal, se cebó especialmente en Neomamma 3 y en Cleo Bowles, que se metieron de lleno en su papel de sacerdotisas de la farra y el desmadre, y entretuvieron a la concurrencia con un show más cercano al Grand Prix que a una reunión de treintañeros.
El inesperado pero reconfortante fin de fiesta, causó de nuevo deserciones, esta vez en la excursión dominical campestre organizada por el clubdelochoymedio a un idílico paraje sito en la carretera de Toledo. La renuncia de Electroscotch, La Niña Probeta, La Bowles o La Carrington, no echó para atrás sin embargo a Kakatua y a Tweety, que cogieron las cangrejeras, el Relec y la canasta de mimbre, y allí se plantaron dispuestas a que la Diosa Olvido y sus secuaces les deleitasen con los hits electropops del verano. Un domingo con todos los ingredientes para ser recordado por largo tiempo, si bien Tweety no había contado con la presencia de la tribu de los chunda chunda entre la concurrencia, lo que le hizo replantearse su condición y decidir que prefería el tradicional domingo de suplemento dominical y siesta.
Premio Duracell por tanto para Kakatua (para variar, no le caben más en la vitrina), que en su nuevo papel de náufrago mesetario, entonó el Sálvame hasta que una navette con chulazo incluido (ven nadando a mííííí) le rescató y le devolvió a la tierra firme.
Asín es la vida, como un flash eléctrico que te puede matar a la primera de cambio, lo que nos lleva a no desperdiciar ni un solo momento de nuestro tiempo y aprovechar al máximo todas las propuestas lúdico-festivas que se nos presentan.
Como una amena y deliciosa cena en La Latina el jueves siguiente con La Niña Probeta, Mariscal, Tweety, Electroscotch y La Carrington como comensales privilegiados, o una velada nocturna de alto contenido político en la majestuosa terraza de Saint Mathew la noche siguiente, con Tunafish, Marco Polo y hasta un invitado anónimo gay resultante del frustrado intento de organizar una blind gay dinner.
Por no hablar del intenso programa de actividades extra-escolares que protagonizó el club el sábado 18, que incluía paella a una temperatura ambiente de 48º, batucada masiva por las calles de la ciudad, avituallamiento a base de caipirinhas en Lolita, y cena final en la residencia de los Smith-Liu con la presencia de una buena parte del club, siempre dispuesto a dejarse agasajar por la hospitalidad oriental que se despacha en esa parte del uptown madrileño.
Y de oca en oca, y tiro porque me toca. El domingo el agasajo corría a cuenta del Rubio Vikingo, que celebró su cumpleaños en su oasis urbanita, rodeado de la beauty que sobrevivió al weekend, con La Guachita siempre a su lado, y otros personajes del couché como Beverly, Neomamma 3 y familia, La Groove Armada, Miss Bijoux y Su Elfo, Bambolo recién llegado de su enésimo paseo por la Rive Gauche o Dalton Menor y Gazelle. Por cierto, que esta última manifestó su descontentó por no aparecer en la crónica: Mon amour no temas, que tu mutación de estado civil te augura dilatado espacio en la crónica rosa por unos cuantos meses. Aunque no pises el suelo del clubdelochoymedio.
Ante fines de semana así de cargados, a quién le gusta que llegue el lunes. A La Carrington y a Kakatua res de res. Así que emulando a Peter Pan en todos los aspectos, se colaron por lo balcones de una vivienda en la que tenía lugar un fiestón Erasmus. Lo que es no tener un poco de cordura en la vida y no saber escaparse de esos flashes mortales a tiempo… La Niña Probeta se tuvo que emplear a fondo la mañana siguiente para que ambas pajarracas se llevasen la madalena a la boca antes de ir a sus respectivos despachos.
Un lunes así no podía sino anticipar otra nueva semana multidisciplinar con hogueras de San Juan, exposiciones, funciones de teatro, paseos con Neomamma 1 y su retoño, y un sinfín de actividades varias que han hecho que el ansiado viernes llegase mucho antes. No obstante, hay que empezar a preocuparse por las reiteradas ausencias del club a su templo natural, ya que sólo Tunafish y Kakatua ejercieron de abanderados en la obligada cita. Y sólo ellos pudieron disfrutar del picassiano show que dentro se gestaba: el concierto aniversario de Peor Imposible, con Rossy de Palma al frente. Movida mallorquina fina como la sobrasada. El caso es que a pesar de todo ninguno de los dos permaneció hasta cierre, y que es lo que tienen los encuentros en la tercera fase, que hacen cambiar el rumbo de una noche. Pero eso es otra historia que ahora mismo no procede.
Por tanto nos vamos corriendo al sábado: birds flying high, sun in the sky, focos, telón, calentadores, nervios, últimos calentamientos, un escenario… y sobre éste, Alexis Carrington feeling so fucking good y demostrando al mundo mundial el fruto de tantos meses de pliés, relevés, pas de burrés y de tantos sacrificios y ausencias en el ochoymedio. Mariscal arrastró hasta el Covent Garden de Quintana a Tweety, Electroscotch, Tunafish y Kakatua, que prismáticos en mano asistieron impávidos a las progresiones sobre las tablas de La Carrington, si bien a alguna pájara se le fue también un poco el ojo hacia los hercúleos y apolíneos bailarines que llenaban el recinto. Kakatua, sweetheart, como nos gusta el mueve mueve.
Tras relegar para siempre en el olvido el nombre de Leroy Johnson, La Carrington & Co. se marcaron bien la raya del ojo para acudir a la fiesta de la parisina con más duende de toda la Ìle de France. La Groove Armada llegaba por fin a los 30, y para celebrarlo fiesta flamenca con catering de lux, y cerveza a go go. El after show en Ohm provocó en algunos incautos el habitual despertar dominical al grito de “me quiero morir”, como le ocurrió al Mariscal, que en cuanto vence la racionalidad kantiana, lo da todo, todo, todo.
Con esto y todo, fueron pocas las ausencias reseñables en la despedida del penthouse de los Liu-Ataturk que tuvo lugar el pasado domingo, pues excepto la Niña Probeta que migró a Polonia con La Tarzana para visitar a Vigor Mortis, Kakatua y Beverly que hicieron que su psicoanalista les recibiese en domingo dado su calamitoso estado general, las Neomammas y algún que otro más, el resto del club y allegados se enfundaron en sus trikinis demostrando el éxito de la Operación “Quiero la Cintura de Kate Moss” para darse el último chapuzón en la piscina de más altura de toda la city.
La exitosa reunión no impidió que en muchos quedase un amargo sabor de boca ante la definitiva despedida de ese reducto de placer que tantos y tantos momentos de jarana y desmesura ha proporcionado al club, que ha sido testigo de tantas barbacoas y que ha servido de residencia no sólo a los Liu-Ataturk, sino también a Marco Polo, a Electroscotch, a The Dildo Queen e incluso a Femme Fatale. Quede en nuestro baúl de los recuerdos grabado para siempre Padre Damián 43 – Apto 103.
Para terminar, hay que recordar que hoy es día del Orgullo Gay, y aunque a estas alturas es un poco triste y anacrónico celebrar una cosa como ésta, no se debe pasar por alto que todavía hay gente que cree saber lo que es bueno y es malo para la sociedad, que se cree con la capacidad de decidir a quién se debe amar y a quién no, que cree que hay gente que tiene más capacidad que otra para dar amor a un niño, que cree en la terapia redentora y hasta en el electroshock como cura a los sentimientos. Que incluso cree que es más pecaminoso y bochornoso utilizar el culo libremente que dejar morir de hambre a 1.000 niños todos los días. Por todo ello, no está del todo mal sacar a relucir de vez en cuando, más que el Orgullo Gay, el Orgullo de ser por encima de todo, personas libres, inteligentes y con sentido común.
Así que felicidades a todos los lectores de esta crónica por ser como sois. Desde la Colbyco no podemos sino mostrar nuestro Orgullo por todas y todos vosotros, independientemente de con quién compartáis cama.
P.S. Felicidades también a todos los gallegos y gallegas por colocar las cosas en su sitio y los dinosaurios en los museos.
Y ahí no acaba todo, pues Fati Glamour acaba de lanzar su próximo hit, “De este año no pasa que vuelva a ser mamá”, que ya se ha colocado en el número uno del Billboard y del Top of the pops, y que ya se puede encontrar en cualquier manta que se precie.
El club se congratula de tan gratas nuevas, pues la llegada de estas neonatas criaturas no hace sino vislumbrar una nutrida segunda generación de miembros a lo que desde ya hay que empezar a adoctrinar para que sean tan majos, tan simpáticos, tan resueltos y tan divertidos como sus mayores.
Por lo demás, la vorágine social nos arrastra hacia lo insondable: así podría empezar un ensayo sobre la situación actual de los mass media, o también podría ser el titular de una crítica literaria del Babelia. Pero hete aquí que no, que es el resumen de la actividad del club en estos días de solsticio de verano, en los que las noches son muy cortas pero se aprovechan de maravilla.
Junio se nos va habiendo sido uno de los junios más calurosos de las últimas décadas. Pero el club, lejos de sufrir un golpe de calor, no ha parado de salir, berrear y de hacer la mamarracha en las más diferentes situaciones y por lo motivos más diversos. Un escándalo tras otro que darían para escribir dos o tres Quijotes y no un humilde blog (qué fea es la palabra humilde, ¿no?).
Nos habíamos quedado en el segundo fin de semana de junio, que arrancaba con el cumpleaños de La Seca, con una frenética búsqueda de terraza chuequera para festejar la onomástica, y aunque no hubo suerte dado el perreo continuo que hay en estas lindes y la alta concentración de locaza a la sopa boba ocupando silla, esto no desanimó a la comitiva integrada por Saint Mathew en pleno, a los que luego se unieron Electroscotch, Marco Polo o Kakatua entre otros. Tapas, cervezas y hasta Drag show para empezar bien el finde.
Finde que continuó con la romería a la Ermita de San Antonio de La Florida el viernes noche. En esta ocasión las modistillas fueron Miss Bijoux, Cleo Bowles, Bambolo, Tunafish y La Carrington, con pañoleta chulapa ad hoc y dispuestas a hundir la mano en la cubeta de los alfileres hasta el fondo. Lo que no sabían es que la cubeta iban a tener que buscarla en un laberinto de cristal con megatron incluido. Fuertes emociones que continuaron en el Tren de la Bruja Piruja, una atracción que te puede dejar marcado de por vida y si necesidad de montar en ella. Por eso salieron corriendo al encuentro del resto del club, que hallábase como tantas otras veces en Demodé cantando ese clásico popular que dice algo así como “Mira esa moderna, mira esa moderna”.
Contra todo pronóstico el clubdelcohoymedio no recibió la consabida visita de todos los viernes, por diversas deserciones en cadena, algunas de ellas motivadas por el IX Encuentro Anual de la Promoción 91-96 del prestigioso, elitista y carísimo Eton Collegue en el que se licenciaron Cum Laude algunos de los protagonistas habituales de esta crónica, y que tuvo lugar el sábado siguiente. Ataturk, Cleo, Fati Glamour, Dalton Mayor, Neomamma 2, El Rubio Vikingo y La Carrington desempolvaron sus uniformes, sus birretes y sus bandas para acudir al entrañable almuerzo, rememorar los días de pocha y pincho de tortilla, y comprobar los milagros que obra la cirugía estética en unos y el mal envejecer que tienen otros (por supuesto ningún miembro del club entra en esta última categoría).
La comida llevó al café, el café al puro, el puro al licor, el licor al copazo y el destino llevó a los supervivientes de tan magno evento hasta el oasis particular del Rubio Vikingo, ya en petit comité, y con las adhesiones postreras de Tunafish, Mariscal, Kakatua (rememorando antiguas conquistas tecnohippies), Marisol Liu, La Niña Probeta y La Gauchita. Los mojitos obraron su efecto, y el club se adentró en el remolino de Cronos para retrotraerse a la adolescencia y hacer lo que hacía diez años atrás: el hooligan con B.S.O. de Parchís. Este arrollador viaje temporal, se cebó especialmente en Neomamma 3 y en Cleo Bowles, que se metieron de lleno en su papel de sacerdotisas de la farra y el desmadre, y entretuvieron a la concurrencia con un show más cercano al Grand Prix que a una reunión de treintañeros.
El inesperado pero reconfortante fin de fiesta, causó de nuevo deserciones, esta vez en la excursión dominical campestre organizada por el clubdelochoymedio a un idílico paraje sito en la carretera de Toledo. La renuncia de Electroscotch, La Niña Probeta, La Bowles o La Carrington, no echó para atrás sin embargo a Kakatua y a Tweety, que cogieron las cangrejeras, el Relec y la canasta de mimbre, y allí se plantaron dispuestas a que la Diosa Olvido y sus secuaces les deleitasen con los hits electropops del verano. Un domingo con todos los ingredientes para ser recordado por largo tiempo, si bien Tweety no había contado con la presencia de la tribu de los chunda chunda entre la concurrencia, lo que le hizo replantearse su condición y decidir que prefería el tradicional domingo de suplemento dominical y siesta.
Premio Duracell por tanto para Kakatua (para variar, no le caben más en la vitrina), que en su nuevo papel de náufrago mesetario, entonó el Sálvame hasta que una navette con chulazo incluido (ven nadando a mííííí) le rescató y le devolvió a la tierra firme.
Asín es la vida, como un flash eléctrico que te puede matar a la primera de cambio, lo que nos lleva a no desperdiciar ni un solo momento de nuestro tiempo y aprovechar al máximo todas las propuestas lúdico-festivas que se nos presentan.
Como una amena y deliciosa cena en La Latina el jueves siguiente con La Niña Probeta, Mariscal, Tweety, Electroscotch y La Carrington como comensales privilegiados, o una velada nocturna de alto contenido político en la majestuosa terraza de Saint Mathew la noche siguiente, con Tunafish, Marco Polo y hasta un invitado anónimo gay resultante del frustrado intento de organizar una blind gay dinner.
Por no hablar del intenso programa de actividades extra-escolares que protagonizó el club el sábado 18, que incluía paella a una temperatura ambiente de 48º, batucada masiva por las calles de la ciudad, avituallamiento a base de caipirinhas en Lolita, y cena final en la residencia de los Smith-Liu con la presencia de una buena parte del club, siempre dispuesto a dejarse agasajar por la hospitalidad oriental que se despacha en esa parte del uptown madrileño.
Y de oca en oca, y tiro porque me toca. El domingo el agasajo corría a cuenta del Rubio Vikingo, que celebró su cumpleaños en su oasis urbanita, rodeado de la beauty que sobrevivió al weekend, con La Guachita siempre a su lado, y otros personajes del couché como Beverly, Neomamma 3 y familia, La Groove Armada, Miss Bijoux y Su Elfo, Bambolo recién llegado de su enésimo paseo por la Rive Gauche o Dalton Menor y Gazelle. Por cierto, que esta última manifestó su descontentó por no aparecer en la crónica: Mon amour no temas, que tu mutación de estado civil te augura dilatado espacio en la crónica rosa por unos cuantos meses. Aunque no pises el suelo del clubdelochoymedio.
Ante fines de semana así de cargados, a quién le gusta que llegue el lunes. A La Carrington y a Kakatua res de res. Así que emulando a Peter Pan en todos los aspectos, se colaron por lo balcones de una vivienda en la que tenía lugar un fiestón Erasmus. Lo que es no tener un poco de cordura en la vida y no saber escaparse de esos flashes mortales a tiempo… La Niña Probeta se tuvo que emplear a fondo la mañana siguiente para que ambas pajarracas se llevasen la madalena a la boca antes de ir a sus respectivos despachos.
Un lunes así no podía sino anticipar otra nueva semana multidisciplinar con hogueras de San Juan, exposiciones, funciones de teatro, paseos con Neomamma 1 y su retoño, y un sinfín de actividades varias que han hecho que el ansiado viernes llegase mucho antes. No obstante, hay que empezar a preocuparse por las reiteradas ausencias del club a su templo natural, ya que sólo Tunafish y Kakatua ejercieron de abanderados en la obligada cita. Y sólo ellos pudieron disfrutar del picassiano show que dentro se gestaba: el concierto aniversario de Peor Imposible, con Rossy de Palma al frente. Movida mallorquina fina como la sobrasada. El caso es que a pesar de todo ninguno de los dos permaneció hasta cierre, y que es lo que tienen los encuentros en la tercera fase, que hacen cambiar el rumbo de una noche. Pero eso es otra historia que ahora mismo no procede.
Por tanto nos vamos corriendo al sábado: birds flying high, sun in the sky, focos, telón, calentadores, nervios, últimos calentamientos, un escenario… y sobre éste, Alexis Carrington feeling so fucking good y demostrando al mundo mundial el fruto de tantos meses de pliés, relevés, pas de burrés y de tantos sacrificios y ausencias en el ochoymedio. Mariscal arrastró hasta el Covent Garden de Quintana a Tweety, Electroscotch, Tunafish y Kakatua, que prismáticos en mano asistieron impávidos a las progresiones sobre las tablas de La Carrington, si bien a alguna pájara se le fue también un poco el ojo hacia los hercúleos y apolíneos bailarines que llenaban el recinto. Kakatua, sweetheart, como nos gusta el mueve mueve.
Tras relegar para siempre en el olvido el nombre de Leroy Johnson, La Carrington & Co. se marcaron bien la raya del ojo para acudir a la fiesta de la parisina con más duende de toda la Ìle de France. La Groove Armada llegaba por fin a los 30, y para celebrarlo fiesta flamenca con catering de lux, y cerveza a go go. El after show en Ohm provocó en algunos incautos el habitual despertar dominical al grito de “me quiero morir”, como le ocurrió al Mariscal, que en cuanto vence la racionalidad kantiana, lo da todo, todo, todo.
Con esto y todo, fueron pocas las ausencias reseñables en la despedida del penthouse de los Liu-Ataturk que tuvo lugar el pasado domingo, pues excepto la Niña Probeta que migró a Polonia con La Tarzana para visitar a Vigor Mortis, Kakatua y Beverly que hicieron que su psicoanalista les recibiese en domingo dado su calamitoso estado general, las Neomammas y algún que otro más, el resto del club y allegados se enfundaron en sus trikinis demostrando el éxito de la Operación “Quiero la Cintura de Kate Moss” para darse el último chapuzón en la piscina de más altura de toda la city.
La exitosa reunión no impidió que en muchos quedase un amargo sabor de boca ante la definitiva despedida de ese reducto de placer que tantos y tantos momentos de jarana y desmesura ha proporcionado al club, que ha sido testigo de tantas barbacoas y que ha servido de residencia no sólo a los Liu-Ataturk, sino también a Marco Polo, a Electroscotch, a The Dildo Queen e incluso a Femme Fatale. Quede en nuestro baúl de los recuerdos grabado para siempre Padre Damián 43 – Apto 103.
Para terminar, hay que recordar que hoy es día del Orgullo Gay, y aunque a estas alturas es un poco triste y anacrónico celebrar una cosa como ésta, no se debe pasar por alto que todavía hay gente que cree saber lo que es bueno y es malo para la sociedad, que se cree con la capacidad de decidir a quién se debe amar y a quién no, que cree que hay gente que tiene más capacidad que otra para dar amor a un niño, que cree en la terapia redentora y hasta en el electroshock como cura a los sentimientos. Que incluso cree que es más pecaminoso y bochornoso utilizar el culo libremente que dejar morir de hambre a 1.000 niños todos los días. Por todo ello, no está del todo mal sacar a relucir de vez en cuando, más que el Orgullo Gay, el Orgullo de ser por encima de todo, personas libres, inteligentes y con sentido común.
Así que felicidades a todos los lectores de esta crónica por ser como sois. Desde la Colbyco no podemos sino mostrar nuestro Orgullo por todas y todos vosotros, independientemente de con quién compartáis cama.
P.S. Felicidades también a todos los gallegos y gallegas por colocar las cosas en su sitio y los dinosaurios en los museos.
15.6.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 19 – ¿A ESTAS RATAS QUIÉN LAS MATA?
El sorprendente y fulgurante anuncio de boda de Ataturk Smith y Marisol Liu, además de henchir de gozo los corazones del clubdelochoymedio y allegados, provocó un efecto dominó en lo que a acontecimientos de índole social se refiere, pues desde entonces los eventos varios se han sucedido a un ritmo trepidante que ha acarreado más de un colapso nervioso, más de una lumbalgia y hasta incluso algún trastorno de personalidad.
Nada que no se pueda superar con un mojito en una mano y unas buenas hawaianas en los pies (tras una buena pedicura), dos de los elementos fundamentales para afrontar las altas temperaturas in a good mood.
La noche siguiente al anuncio del enlace nipo-mormón el club volvió a reunirse para celebrar con el Rubio Vikingo el Aniversario del Lolita. Beverly, Kakatua, La Niña Probeta, Tweety, el Mariscal y La Carrington calzaron taconazo y modelazo para lucir palmito en una de las mayores reservas espirituales del voto de centro-derecha. Voto que se empinó aún más si cabe hacia el centro derecha tras la aparición en ropa de colegiala de la siempre recatada Gauchita, cuyos lametazos a la piruleta crearon en más de uno una extraña envidia hacia el Rubio Vikingo.
El viernes trajo la deserción de una buena parte del club, si bien esta circunstancia no desanimó a algunos de los miembros más fervientes defensores del Friday Night, como Electroscotch y Kakatua, que acabaron secuestrando y arrastrando a Cleo Bowles hasta el mundo del clubbing. Porque hay gente incondicional de la noche, pero es que también hay gente con muy muy poca fuerza de voluntad, eh Cleo??
Y eso que había que prepararse para el sábado y la gran fiesta sorpresa en honor de Le Petit Maistre. Miss Bijoux y Su Elfo, con esa fuerza creadora que les caracteriza se marcaron un tanto jugando a científicos clonadores de seres humanos. La fiesta, además de sorpresa, fue todo un must de la temporada pre-veraniega. La exhuberancia de la flora del ático, la internacionalidad del piscolabis, la heterogeneidad de la concurrencia, y los grados del alcohol formaron un perfecto puzzle que sirvió para demostrar la facilidad del club y su entorno para convertir cualquier ocasión en un auténtico fiestón. Y todo esto mientras Grecia, país que va a dar mucho que hablar en las próximas crónicas, ya veréis, se alzaba con el triunfo en Eurovisión, lo cuál no podía sino ser una señal del más allá.
El “no me lo puedo perder” se impuso, y excepto extrañas ausencias, todo el club se plantó la careta para cantar Cumpleaños Feliz al recién llegado, cuya compañera sentimental cada vez cuenta con más adeptos dado su irresistible charm tan poco frecuente en estos días. Vamos, que parece que nació para desayunar todos los días en Tiffanys.
También hubo post-fiesta, esta vez en El Sol, tras constatar que las hawaianas están reservadas sólo a unos pocos, entre los que no se encuentran los balcánicos porteros de templos de la chonez erasmus como el Palacio de Gaviria o Joy Eslava.
Los pasos de ecuador semanal han comenzado a ser de obligado cumplimiento con la llegada del buen tiempo, pues a un miembro del club que se precie no se le ocurre encerrarse en casa de lunes a viernes tras la jornada laboral, en lugar de pajarear alegremente por las noches capitalinas. Y si además se trata de un MUST en caja alta, cualquier otro plan debe quedar relegado rápidamente. Así ocurrió con el concierto de Anthony and the Johnsons, al que acudieron entre otros Mariscal, La Niña Probeta, Tweety y La Carrington. Intentar plasmar con palabras el cúmulo de pasiones y emociones que este crack alienígena transgénico hallado en los cabarets de La Gran Manzana desató en las dos horas de concierto, carece absolutamente de todo sentido. Baste decir que una parte importante del club ya tiene su entrada para revivir el concierto esta vez en el Kursaal donostiarra (tope charm de lo más cool), y que La Niña Probeta tiene un plan para secuestrar al nuevo rey de la Música para que cante y toque el piano por los siglos de los siglos en la Green Room at Saint Mathew Inn.
El viernes siguiente también aparecía en el calendario con un gran círculo para indicar la celebración de la Primera Velada de La Maison du Lotus, prolongación empresarial de La Little Vietnam. Marco Polo se ha propuesto acabar con los problemas de desamor en la city, así que con la ayuda de tres busconas de tomo y lomo – Kakatua, Mariscal y La Carrington – y la inestimable colaboración de Marisol Liu en los fogones, ha puesto en marcha el proyecto “cena entre desconocidos que lo mismo alguno te hace tilín y lo mismo no surge el amor, pero un buen casquete te echas”. La velada contó con dos de los miembros solteros del club más solicitados: Tunafish y Electroscotch, que dejaron el pabellón muy alto. En líneas generales la velada concluyó con gran éxito, mucho buen rollo, copas por doquier y una constatación: el rollo hetero soltero está fatal, durísimo, dificilísimo, es más fácil encontrar un talibán en un vuelo de PanAm que un macho hetero soltero en Madrid. Los que no están pillados han decidido que van a intentarlo en otra liga. Y con este panorama, luego nos sorprendemos de los extraños comportamientos de algunas de nuestras solteras heteras más próximas. Todo el mundo atento al desarrollo de la Primera Velada Gay.
Así llegamos al sábado, y qué mejor para evitar la marabunta humana que en tal día inunda calles y plazas, terrazas y bares, que hacer una íntima barbacoa en la infrautilizada terraza de Saint Mathew Inn. El problema habitacional surge cuando la intimidad de la barbacoa se extiende a 30 hooligans de la cerveza y la morcilla, agitados y animados por la recién descubierta vocación DJ-Gogó de La Tarzana (la que un día fue tímida). Calvin D’Orbe, La Niña Probeta, Tweety, Mariscal y La Seca, además de permitir a La Tarzana convertir la a-priori tranquila reunión en un auténtico fiestón outdoor, desplegaron toda su hospitalidad de oro, y agradecidas y emocionadas solamente pudieron decir, gracias por venir….
Ese fin de semana en cuestión, un reducido núcleo del club, hizo saltar por los aires el consabido días de mucho vísperas de poco, pues Tunafish, La Niña Probeta, Kakatua y La Carrington enviaron tono politono “peluca” al 888, se plantaron modelazo y directos a la fiesta En Plan Travesti, esa mezcla de feísmo y petardeo, llena de imposibles mujeres como la Jorja, Susi Pop o Agnes La Sucia, que al besarlas aflora espontánea la exclamación “¡rasca mamá!”. Allí, se unieron a la Tesorera del Club de Fans de Fati Glamour y familia, para no perder detalle de la actuación estelar de Chico y Chica, principal reclamo de la noche. Y como el club es muy de estar en el stage y en el backstage, tardaron poco en acabar en lo más alto rodeados de todo el showbizz freaky travelón, con la Diosa Olvido aplaudiéndolos a rabiar, su advenedizo marido convirtiéndose en superamiga de ellos, y Vampirella dándoles consejos de lo más variado. Pero un momentazo tan cósmico no puede terminar de golpe, sobre todo cuando la Colbyco no te espera al día siguiente. Ese fue el sentir generalizado de la concurrencia, que entonó el “a mi casa no” en tanto una larga procesión de pelucas, boas, taconazos serpenteaba Gran Vía arriba en dirección al Weekend, que se convirtió en una prolongación de EPT. Y es que a estas ratas quién las mata, sobre todo a Kakatua y a La Carrington, que no a gusto con cerrar también el Weekend, decidieron adentrarse en el misterioso mundo del afterhours dominical y así experimentar qué se siente cuando uno se cruza a la salida de un club con una ciudad entera que se dirige con cara de lunes a su trabajo. Nunca más vigente aquel Madriz me mata.
La semana transcurrió llena de los más diversos y variados acontecimientos de la más diversa índole, pero que todos ellos acaban antes o después del mismo modo: terraza y cerveza (por cierto, ¿cómo no hemos dedicado aún una crónica elegíaca a la cerveza, ese maltratado líquido revitalizante que llegando mayo se convierte en el sustento alimenticio casi único de algunos de los miembros del club, como La Niña Probeta o La Carrington, y que se diga en el idioma que se diga – beer, birra, bier, pivo, cerveja… - suena también?). Estas reuniones que hacen sin duda alguna el transcurso de la semana más dulce y célere, pueden suponer un doloso y oneroso problema cuando se conjugan dos circunstancias: Individuo X se queda un poco más con Electroscotch + Individuo X a la mañana siguiente tiene que coger un avión. ¡¡Qué suerte, Tweety, que la línea Madrid-Budapest tenga más frecuencia de la que cabría pensar!!
Ya el viernes, la terraza con mejores vistas y camareras más tordas de Los Austrias, acogió un nuevo meeting del club, rindiéndose al mencionado culto a la cerveza, al veraniego culto al mojito, y al siempre presente culto al gintonic en vaso ancho. Tras este deleite sensorial, algunos intrépidos como Tunafish, Cleo Bowles, Electroscotch o Bambolo, este último por una vez fuera de la guarida balcánica, cumplieron fielmente con la visita semanal al clubdelochoymedio. Allí se encontraron con Kakatua y La Groove Armada, dispuestas a superar sus desgarrones afectivos dándose al placer del baile y quién sabe si también del roce carnal. Es lo que tiene el club, que cuando se marca un objetivo, nada le desvía de éste, y de eso la que más sabe es la Bowles, que también llevaba tatuado en la frente “de perlas”.
Y el sábado no pudimos ver a Sofía Loren, pero debió ser la única que se perdió el desfile de La Casta y Malas Lenguas en unas recónditas catacumbas medievales (el éxito de un desfile radica incluso en la originalidad del setting), porque el resto del club casi al completo, incluyendo a la hermana del Mariscal llegada de Prusia para discutir con éste el reparto de un castillo del XVII fruto de una herencia, se acodó frente al catwalk para no perder detalle de las últimas y siempre sorprendentes creaciones de los inimitables Madame Bijoux y Su Elfo. Hasta Fati Glamour y el Dalton mayor llegaron a la cita, tras una ligera pérdida del sentido de la orientación.
El aftershow tuvo lugar en ese ensayo de paseo marítimo que se ubica a los pies de la residencia de La Carrington y el que una anciana inca sirve tan deliciosos mojitos. Delicioso anticipo de una jornada dominical en la que unos petardearon, y nunca mejor dicho en La Latina, otros televisionaron la final de Roland Garros frappé en mano, y otros no sabemos qué harían, pero seguro que cualquier cosa menos echar de menos el lunes.
Ay, queridas, así es el anticipo estival, tan placentero y sensorial que hay que dejarse llevar y pedir una caña más. Y con esta filosofía de vida tan llevadera, who’d kill these rats?
Nada que no se pueda superar con un mojito en una mano y unas buenas hawaianas en los pies (tras una buena pedicura), dos de los elementos fundamentales para afrontar las altas temperaturas in a good mood.
La noche siguiente al anuncio del enlace nipo-mormón el club volvió a reunirse para celebrar con el Rubio Vikingo el Aniversario del Lolita. Beverly, Kakatua, La Niña Probeta, Tweety, el Mariscal y La Carrington calzaron taconazo y modelazo para lucir palmito en una de las mayores reservas espirituales del voto de centro-derecha. Voto que se empinó aún más si cabe hacia el centro derecha tras la aparición en ropa de colegiala de la siempre recatada Gauchita, cuyos lametazos a la piruleta crearon en más de uno una extraña envidia hacia el Rubio Vikingo.
El viernes trajo la deserción de una buena parte del club, si bien esta circunstancia no desanimó a algunos de los miembros más fervientes defensores del Friday Night, como Electroscotch y Kakatua, que acabaron secuestrando y arrastrando a Cleo Bowles hasta el mundo del clubbing. Porque hay gente incondicional de la noche, pero es que también hay gente con muy muy poca fuerza de voluntad, eh Cleo??
Y eso que había que prepararse para el sábado y la gran fiesta sorpresa en honor de Le Petit Maistre. Miss Bijoux y Su Elfo, con esa fuerza creadora que les caracteriza se marcaron un tanto jugando a científicos clonadores de seres humanos. La fiesta, además de sorpresa, fue todo un must de la temporada pre-veraniega. La exhuberancia de la flora del ático, la internacionalidad del piscolabis, la heterogeneidad de la concurrencia, y los grados del alcohol formaron un perfecto puzzle que sirvió para demostrar la facilidad del club y su entorno para convertir cualquier ocasión en un auténtico fiestón. Y todo esto mientras Grecia, país que va a dar mucho que hablar en las próximas crónicas, ya veréis, se alzaba con el triunfo en Eurovisión, lo cuál no podía sino ser una señal del más allá.
El “no me lo puedo perder” se impuso, y excepto extrañas ausencias, todo el club se plantó la careta para cantar Cumpleaños Feliz al recién llegado, cuya compañera sentimental cada vez cuenta con más adeptos dado su irresistible charm tan poco frecuente en estos días. Vamos, que parece que nació para desayunar todos los días en Tiffanys.
También hubo post-fiesta, esta vez en El Sol, tras constatar que las hawaianas están reservadas sólo a unos pocos, entre los que no se encuentran los balcánicos porteros de templos de la chonez erasmus como el Palacio de Gaviria o Joy Eslava.
Los pasos de ecuador semanal han comenzado a ser de obligado cumplimiento con la llegada del buen tiempo, pues a un miembro del club que se precie no se le ocurre encerrarse en casa de lunes a viernes tras la jornada laboral, en lugar de pajarear alegremente por las noches capitalinas. Y si además se trata de un MUST en caja alta, cualquier otro plan debe quedar relegado rápidamente. Así ocurrió con el concierto de Anthony and the Johnsons, al que acudieron entre otros Mariscal, La Niña Probeta, Tweety y La Carrington. Intentar plasmar con palabras el cúmulo de pasiones y emociones que este crack alienígena transgénico hallado en los cabarets de La Gran Manzana desató en las dos horas de concierto, carece absolutamente de todo sentido. Baste decir que una parte importante del club ya tiene su entrada para revivir el concierto esta vez en el Kursaal donostiarra (tope charm de lo más cool), y que La Niña Probeta tiene un plan para secuestrar al nuevo rey de la Música para que cante y toque el piano por los siglos de los siglos en la Green Room at Saint Mathew Inn.
El viernes siguiente también aparecía en el calendario con un gran círculo para indicar la celebración de la Primera Velada de La Maison du Lotus, prolongación empresarial de La Little Vietnam. Marco Polo se ha propuesto acabar con los problemas de desamor en la city, así que con la ayuda de tres busconas de tomo y lomo – Kakatua, Mariscal y La Carrington – y la inestimable colaboración de Marisol Liu en los fogones, ha puesto en marcha el proyecto “cena entre desconocidos que lo mismo alguno te hace tilín y lo mismo no surge el amor, pero un buen casquete te echas”. La velada contó con dos de los miembros solteros del club más solicitados: Tunafish y Electroscotch, que dejaron el pabellón muy alto. En líneas generales la velada concluyó con gran éxito, mucho buen rollo, copas por doquier y una constatación: el rollo hetero soltero está fatal, durísimo, dificilísimo, es más fácil encontrar un talibán en un vuelo de PanAm que un macho hetero soltero en Madrid. Los que no están pillados han decidido que van a intentarlo en otra liga. Y con este panorama, luego nos sorprendemos de los extraños comportamientos de algunas de nuestras solteras heteras más próximas. Todo el mundo atento al desarrollo de la Primera Velada Gay.
Así llegamos al sábado, y qué mejor para evitar la marabunta humana que en tal día inunda calles y plazas, terrazas y bares, que hacer una íntima barbacoa en la infrautilizada terraza de Saint Mathew Inn. El problema habitacional surge cuando la intimidad de la barbacoa se extiende a 30 hooligans de la cerveza y la morcilla, agitados y animados por la recién descubierta vocación DJ-Gogó de La Tarzana (la que un día fue tímida). Calvin D’Orbe, La Niña Probeta, Tweety, Mariscal y La Seca, además de permitir a La Tarzana convertir la a-priori tranquila reunión en un auténtico fiestón outdoor, desplegaron toda su hospitalidad de oro, y agradecidas y emocionadas solamente pudieron decir, gracias por venir….
Ese fin de semana en cuestión, un reducido núcleo del club, hizo saltar por los aires el consabido días de mucho vísperas de poco, pues Tunafish, La Niña Probeta, Kakatua y La Carrington enviaron tono politono “peluca” al 888, se plantaron modelazo y directos a la fiesta En Plan Travesti, esa mezcla de feísmo y petardeo, llena de imposibles mujeres como la Jorja, Susi Pop o Agnes La Sucia, que al besarlas aflora espontánea la exclamación “¡rasca mamá!”. Allí, se unieron a la Tesorera del Club de Fans de Fati Glamour y familia, para no perder detalle de la actuación estelar de Chico y Chica, principal reclamo de la noche. Y como el club es muy de estar en el stage y en el backstage, tardaron poco en acabar en lo más alto rodeados de todo el showbizz freaky travelón, con la Diosa Olvido aplaudiéndolos a rabiar, su advenedizo marido convirtiéndose en superamiga de ellos, y Vampirella dándoles consejos de lo más variado. Pero un momentazo tan cósmico no puede terminar de golpe, sobre todo cuando la Colbyco no te espera al día siguiente. Ese fue el sentir generalizado de la concurrencia, que entonó el “a mi casa no” en tanto una larga procesión de pelucas, boas, taconazos serpenteaba Gran Vía arriba en dirección al Weekend, que se convirtió en una prolongación de EPT. Y es que a estas ratas quién las mata, sobre todo a Kakatua y a La Carrington, que no a gusto con cerrar también el Weekend, decidieron adentrarse en el misterioso mundo del afterhours dominical y así experimentar qué se siente cuando uno se cruza a la salida de un club con una ciudad entera que se dirige con cara de lunes a su trabajo. Nunca más vigente aquel Madriz me mata.
La semana transcurrió llena de los más diversos y variados acontecimientos de la más diversa índole, pero que todos ellos acaban antes o después del mismo modo: terraza y cerveza (por cierto, ¿cómo no hemos dedicado aún una crónica elegíaca a la cerveza, ese maltratado líquido revitalizante que llegando mayo se convierte en el sustento alimenticio casi único de algunos de los miembros del club, como La Niña Probeta o La Carrington, y que se diga en el idioma que se diga – beer, birra, bier, pivo, cerveja… - suena también?). Estas reuniones que hacen sin duda alguna el transcurso de la semana más dulce y célere, pueden suponer un doloso y oneroso problema cuando se conjugan dos circunstancias: Individuo X se queda un poco más con Electroscotch + Individuo X a la mañana siguiente tiene que coger un avión. ¡¡Qué suerte, Tweety, que la línea Madrid-Budapest tenga más frecuencia de la que cabría pensar!!
Ya el viernes, la terraza con mejores vistas y camareras más tordas de Los Austrias, acogió un nuevo meeting del club, rindiéndose al mencionado culto a la cerveza, al veraniego culto al mojito, y al siempre presente culto al gintonic en vaso ancho. Tras este deleite sensorial, algunos intrépidos como Tunafish, Cleo Bowles, Electroscotch o Bambolo, este último por una vez fuera de la guarida balcánica, cumplieron fielmente con la visita semanal al clubdelochoymedio. Allí se encontraron con Kakatua y La Groove Armada, dispuestas a superar sus desgarrones afectivos dándose al placer del baile y quién sabe si también del roce carnal. Es lo que tiene el club, que cuando se marca un objetivo, nada le desvía de éste, y de eso la que más sabe es la Bowles, que también llevaba tatuado en la frente “de perlas”.
Y el sábado no pudimos ver a Sofía Loren, pero debió ser la única que se perdió el desfile de La Casta y Malas Lenguas en unas recónditas catacumbas medievales (el éxito de un desfile radica incluso en la originalidad del setting), porque el resto del club casi al completo, incluyendo a la hermana del Mariscal llegada de Prusia para discutir con éste el reparto de un castillo del XVII fruto de una herencia, se acodó frente al catwalk para no perder detalle de las últimas y siempre sorprendentes creaciones de los inimitables Madame Bijoux y Su Elfo. Hasta Fati Glamour y el Dalton mayor llegaron a la cita, tras una ligera pérdida del sentido de la orientación.
El aftershow tuvo lugar en ese ensayo de paseo marítimo que se ubica a los pies de la residencia de La Carrington y el que una anciana inca sirve tan deliciosos mojitos. Delicioso anticipo de una jornada dominical en la que unos petardearon, y nunca mejor dicho en La Latina, otros televisionaron la final de Roland Garros frappé en mano, y otros no sabemos qué harían, pero seguro que cualquier cosa menos echar de menos el lunes.
Ay, queridas, así es el anticipo estival, tan placentero y sensorial que hay que dejarse llevar y pedir una caña más. Y con esta filosofía de vida tan llevadera, who’d kill these rats?
20.5.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 18 – QUÉ MOMENTAZO!!!
El inconmensurable momento que se vivió el pasado viernes en el clubdelochoymedio, hacía augurar que se aproximaba una semana llena de subidones de esos que hacen olvidar lo espinosa que resulta a veces la dura travesía vital, que tantas y tantas veces se aleja del mundo de oro que nos vende la casa Dior.
La legión de chulazas siderales comandada por La Carrington, y compuesta por Mariscal, Marco Polo, Cleo, Electroscotch, Marisol Liu, Ataturk, Kakatua, Miss Bijoux, Tweety, Tunafish, La Niña Probeta, La Groove Armada y hasta la Tarzana en misión especial from Bilbao (cari, esta vez no se produjo ese vacío a la jeva que se produjo en tu última visita al club, menos mal) atravesaron el catwalk de entrada al local con paso firme, barbilla alta, aire distinguido, modelazos spring season y sobre todo, muchas muchas muchas ganas de cachondeo. Qué perras golfas todas ellas.
Entonces la vida sí se puede volver de oro cuando se conjugan todos los elementos a tu favor: un musicón de hacer 100 genuflexiones seguidas (thanks, grazie, merci, obrigado Mr DJ), unos buenos copazos (unos by-the-face, y otros pay-per-drink), un amplio escenario y un público entregadísimo como nunca.
¿Y qué es la vida sino una sucesión de momentos y momentazos? Pues para unforgetable moments, el vertiginoso momento escotazo de Cleo Bowles que de cundir el ejemplo acabaría con la demanda mundial de tejido. O el romántico momento Nenuco-Attraction de Kakatua. O el momento voy-a-lamer-la-pista-a-ver-a-qué-sabe de La Niña Probeta. O el nebuloso momento chill out de fin de fête en la Little Vietnam. Por no hablar del momentazo No Sin Mis Analgilasas protagonizado por La Tarzana y La Carrington.
Qué sabio el refrán días de mucho vísperas poco, porque el sábado ni el mismísimo San Isidro ni su afanada esposa Santa María de la Cabeza, apocados como están ellos por el cutrerío de fiestas patronales con las que este glorioso y avant-garde ayuntamiento que padecemos ha decidido honrarles, pudieron conseguir que el club atisbara un momento de gloria similar al del viernes (y encima volviendo a casa a pie, atravesando el Gran Chonódromo que hay montado en torno a Santa Ana).
A lo que hay que añadir que para colmo la fiesta haya caido en domingo y no se pase al lunes, lo cual debería estar expresamente prohibido por la Constitución. Pero la semana de 5 días, tediosa a-priori puede sufrir un giro radical cuando de repente tu correo electrónico recibe un mensaje con asunto: TACHAAANNNNNN!!!!
Y cuando lo abres y lo lees, eh??? Eso sí que es un momentazo simpar que da lugar a toda clase de pensamientos del tipo: y yo con estos pelos, y sin la pedicura hecha, con lo alta que tengo la tensión, oh my God, i can’t believe it!!!!
Marisol Liu y Ataturk Smith SE NOS CASAN!!!!!!!!!!
El Sol Naciente en perfecta alineación con el Hotel Bali III de Benidorm, la tortilla de patatas aliñada con soja, UPS y Yamaha en plan UTE, Fernando Torres practicando sumo, un kimono a rayas rojas y blancas… la unión de dos culturas para vencer todos los prejuicios e inconvenientes que puedan encontrarse en el camino. Esto es realmente UN MOMENTO “Sí al amor y yo mientras me meo en las bragas de la emoción”.
En plan tropel se presentó el club casi al completo, con Neomammas incluidas haciendo caso omiso de sus responsabilidades pre y post parto, en el ático zen de los contrayentes para poder achuchar a los novios, y a la vez enterarse de todos los detalles prácticos del enlace, resumibles en la pregunta: ¿qué me pongo y cuándo?
Nadie se esperaba este paso del ecuador de la semana tan emotivo, feliz y entrañable que anticipa un verano muy movido y lleno de emociones fuertes y de visitas a los respectivos estilistas para tanto acontecimiento digno de ser vivido dentro de unos modelazos superexclusivos.
La Colbyco no puede sino unirse a estas espontáneas muestras de alegría y regocijo y dará un bonus extra a todos sus empleados para que ese modelazo soñado se haga realidad. Congratulations, my dears. Con noticias como ésta nos habéis conquistado.
ALIGATO ALIGATO ALIGATO
La legión de chulazas siderales comandada por La Carrington, y compuesta por Mariscal, Marco Polo, Cleo, Electroscotch, Marisol Liu, Ataturk, Kakatua, Miss Bijoux, Tweety, Tunafish, La Niña Probeta, La Groove Armada y hasta la Tarzana en misión especial from Bilbao (cari, esta vez no se produjo ese vacío a la jeva que se produjo en tu última visita al club, menos mal) atravesaron el catwalk de entrada al local con paso firme, barbilla alta, aire distinguido, modelazos spring season y sobre todo, muchas muchas muchas ganas de cachondeo. Qué perras golfas todas ellas.
Entonces la vida sí se puede volver de oro cuando se conjugan todos los elementos a tu favor: un musicón de hacer 100 genuflexiones seguidas (thanks, grazie, merci, obrigado Mr DJ), unos buenos copazos (unos by-the-face, y otros pay-per-drink), un amplio escenario y un público entregadísimo como nunca.
¿Y qué es la vida sino una sucesión de momentos y momentazos? Pues para unforgetable moments, el vertiginoso momento escotazo de Cleo Bowles que de cundir el ejemplo acabaría con la demanda mundial de tejido. O el romántico momento Nenuco-Attraction de Kakatua. O el momento voy-a-lamer-la-pista-a-ver-a-qué-sabe de La Niña Probeta. O el nebuloso momento chill out de fin de fête en la Little Vietnam. Por no hablar del momentazo No Sin Mis Analgilasas protagonizado por La Tarzana y La Carrington.
Qué sabio el refrán días de mucho vísperas poco, porque el sábado ni el mismísimo San Isidro ni su afanada esposa Santa María de la Cabeza, apocados como están ellos por el cutrerío de fiestas patronales con las que este glorioso y avant-garde ayuntamiento que padecemos ha decidido honrarles, pudieron conseguir que el club atisbara un momento de gloria similar al del viernes (y encima volviendo a casa a pie, atravesando el Gran Chonódromo que hay montado en torno a Santa Ana).
A lo que hay que añadir que para colmo la fiesta haya caido en domingo y no se pase al lunes, lo cual debería estar expresamente prohibido por la Constitución. Pero la semana de 5 días, tediosa a-priori puede sufrir un giro radical cuando de repente tu correo electrónico recibe un mensaje con asunto: TACHAAANNNNNN!!!!
Y cuando lo abres y lo lees, eh??? Eso sí que es un momentazo simpar que da lugar a toda clase de pensamientos del tipo: y yo con estos pelos, y sin la pedicura hecha, con lo alta que tengo la tensión, oh my God, i can’t believe it!!!!
Marisol Liu y Ataturk Smith SE NOS CASAN!!!!!!!!!!
El Sol Naciente en perfecta alineación con el Hotel Bali III de Benidorm, la tortilla de patatas aliñada con soja, UPS y Yamaha en plan UTE, Fernando Torres practicando sumo, un kimono a rayas rojas y blancas… la unión de dos culturas para vencer todos los prejuicios e inconvenientes que puedan encontrarse en el camino. Esto es realmente UN MOMENTO “Sí al amor y yo mientras me meo en las bragas de la emoción”.
En plan tropel se presentó el club casi al completo, con Neomammas incluidas haciendo caso omiso de sus responsabilidades pre y post parto, en el ático zen de los contrayentes para poder achuchar a los novios, y a la vez enterarse de todos los detalles prácticos del enlace, resumibles en la pregunta: ¿qué me pongo y cuándo?
Nadie se esperaba este paso del ecuador de la semana tan emotivo, feliz y entrañable que anticipa un verano muy movido y lleno de emociones fuertes y de visitas a los respectivos estilistas para tanto acontecimiento digno de ser vivido dentro de unos modelazos superexclusivos.
La Colbyco no puede sino unirse a estas espontáneas muestras de alegría y regocijo y dará un bonus extra a todos sus empleados para que ese modelazo soñado se haga realidad. Congratulations, my dears. Con noticias como ésta nos habéis conquistado.
ALIGATO ALIGATO ALIGATO
12.5.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 17 – CUANDO MARZO MAYEA…
Estimadas petardas y freakies varias: suponemos desde aquí que ya estaréis con el clavel en la solapa o bajo la pañoleta para lanzaros a las calles matritensis dispuestas a honrar al Santo Patrón de esta esquizofrénica ciudad. Mayo es así, un mes de mucho vaivén, con muchas alteraciones, que lo mismo te dice una co que te dice la o y más si encima marcea como ocurre este año. Vamos, que el mes se presta a un despliegue importante de habilidades y destrezas socio-culturales por parte del club.
Para rematar el mes anterior, los más groupies acudieron al obligado encuentro con la Diva en la sala más kitsch de todo Madrid, y el meeting no pudo ser más enriquecedor y satisfactorio. Y es que tras la apología del cosmético, el playback y la superficialidad realizada por las Nancys Rubias, la Diosa Fortuna encarnada en una rolliza Prohibida no podía haber tenido mejor mano al girar la ruleta que la que tuvo: no todos los días comienza un concierto de Fangoria con el himno del club (ignorantes leed el subtítulo del blog). Colosal se queda corto para el cúmulo de sensaciones despertadas en La Niña Probeta, Kakatua, Cleo, Mariscal y La Carrington a lo largo de las dos horas de concierto. Y colosalmente buenorro sigue estando Spunky, por si alguien lo dudaba.
Llegamos a mayo y para empezar bien el mes, una buena parte del club decidió ocupar la nueva residencia barcelonesa de Vigor Mortis, también conocido como el Científico Vigoréxico, y que muchos recordaréis en paños menores at Saint Mathew Inn. La Operación Let’s Skate Over BCN daba así comienzo tras una traumática búsqueda de soluciones habitacionales, que diría Trujillo, y se saldaba con una serie de conclusiones a las que el club llegó tras reunirse en cónclave. A saber:
- Que Vigor Mortis tiene la terraza más espectacular y grande de todo el Gayxample y alrededores.
- Que hay muchas formas de patinar, y todas ellas válidas, incluyendo las que tienen lugar en after-hours dominicales.
- Que cuando a los adolescentes aún imberbes se les ve que en su juventud se convertirán en pocos años en tíos macizorros, se les envía rápidamente a Barcelona (no a todos, otra remesa importante va a Lisboa).
- Que hay que levantar la economía de la región catalana, y para eso nada mejor que imbocar el espíritu de Carry Bradshaw y dejar la visa sin resuello en las múltiples tiendas fashion que pone el Sr. Clos a tal efecto. La Tarzana y Cleo son firmes partidarias de esta iniciativa.
- Que incluso en una ciudad tan tremendamente chic, cool y un tanto impersonal, se pueden aún encontrar restaurantes y bares recoletos donde acabar haciendo migas con el personal, y degustando magníficos gintonics a precios de pre-euro.
- Que el club se ha ratificado como fanfatal y seguidor incondicional de Stereototal, ese imposible dúo franco-germano, creador de la apocalíptica Exact Neutral. Ya se puede proclamar sin amago de vergüenza que el club es muy de Stereototal.
- Que el Puente de Mayo ha sido muy propicio para los romances internacionales, pero el Código de Buen Gobierno de este blog no permite desvelar nada en este sentido hasta que las cosas no se consoliden (aunque el soborno está a la orden del día, my darlings).
Así que cambiemos de tema y vayamos al fin de semana pasado: Mariscal y La Carrington se afanaron en hacer que la primera visita de otros insignes miembros de la familia Von Glam fuese as pleasant as posible, y para ello desplegaron todas sus buenas dotes de anfitriones con el fin de que los tres germanos pudiesen disfrutar de su estancia en Madrid, de sus múltiples terrazas, de sus espectáculos deportivos, de su estupendo Zoo e incluso de la simpar, surrealista y castiza verbenilla de Las Mayas. Todo se confabuló para que así fuese, y ni siquiera fueron atacados o devorados por las calles de Lavapiés: tan rubios, tan altos, tan arios, tan saludables… el riesgo era muy alto. La Niña Probeta y Tunafish han superado la barrera del idioma ganándose los favores de la benjamina tudesca.
En otro orden de cosas, muy alejado de los bucólicos paseos entre los ñus y mandriles del Zoo, La Gauchita hacía su debut en el mundo del showbizz erótico, con dos números de alto contenido en testosterona que quitaron el hipo del respetable, entre los que se encontraban el Rubio Vikingo, Tunafish y como no podía ser de otro modo (tratándose de un tema so hotty) la Groove Armada y Electroscotch.
El resto del club se repartió entre jornadas campestres de recogimiento autoimpuestas como la Bowles, maratonianas escapadas nocturnas como Tweety o el ostracismo social como The Enemy o Miss BIjoux (where are you, so guarronas??).
En fin, serafín, que la primavera se está dando de pearls, y que tal y como está marceando mayo, es muy probable que el resto del mes siga tan agitado como Rajoy en el Debate sobre el Estado de la Nación. El club sabrá sacar provecho de esta situación y se entregará de lleno a los placeres de Baco y de Eros para no desviarse de su propio leit motiv.
Y en plan travesti radical o en plan chulapa sideral, con faja o sin ella, llueva o no, un chotis en Las Vistillas caerá.
¡Viva San Isidro!
P.S.: Viva también San Pedro Zerolo, co-patrón de gays y lesbianas junto con San Sebastián, al que en gran parte se debe el que muchas y muchos tengan que pensar a partir de ahora en qué ponerse para la boda de su prima con ese sufnormal profundo, y en que ponerse para la de su primo con ese chavalote tan majo con el que jugaba al rugby. ¿Alguna invitación a la vista?
Para rematar el mes anterior, los más groupies acudieron al obligado encuentro con la Diva en la sala más kitsch de todo Madrid, y el meeting no pudo ser más enriquecedor y satisfactorio. Y es que tras la apología del cosmético, el playback y la superficialidad realizada por las Nancys Rubias, la Diosa Fortuna encarnada en una rolliza Prohibida no podía haber tenido mejor mano al girar la ruleta que la que tuvo: no todos los días comienza un concierto de Fangoria con el himno del club (ignorantes leed el subtítulo del blog). Colosal se queda corto para el cúmulo de sensaciones despertadas en La Niña Probeta, Kakatua, Cleo, Mariscal y La Carrington a lo largo de las dos horas de concierto. Y colosalmente buenorro sigue estando Spunky, por si alguien lo dudaba.
Llegamos a mayo y para empezar bien el mes, una buena parte del club decidió ocupar la nueva residencia barcelonesa de Vigor Mortis, también conocido como el Científico Vigoréxico, y que muchos recordaréis en paños menores at Saint Mathew Inn. La Operación Let’s Skate Over BCN daba así comienzo tras una traumática búsqueda de soluciones habitacionales, que diría Trujillo, y se saldaba con una serie de conclusiones a las que el club llegó tras reunirse en cónclave. A saber:
- Que Vigor Mortis tiene la terraza más espectacular y grande de todo el Gayxample y alrededores.
- Que hay muchas formas de patinar, y todas ellas válidas, incluyendo las que tienen lugar en after-hours dominicales.
- Que cuando a los adolescentes aún imberbes se les ve que en su juventud se convertirán en pocos años en tíos macizorros, se les envía rápidamente a Barcelona (no a todos, otra remesa importante va a Lisboa).
- Que hay que levantar la economía de la región catalana, y para eso nada mejor que imbocar el espíritu de Carry Bradshaw y dejar la visa sin resuello en las múltiples tiendas fashion que pone el Sr. Clos a tal efecto. La Tarzana y Cleo son firmes partidarias de esta iniciativa.
- Que incluso en una ciudad tan tremendamente chic, cool y un tanto impersonal, se pueden aún encontrar restaurantes y bares recoletos donde acabar haciendo migas con el personal, y degustando magníficos gintonics a precios de pre-euro.
- Que el club se ha ratificado como fanfatal y seguidor incondicional de Stereototal, ese imposible dúo franco-germano, creador de la apocalíptica Exact Neutral. Ya se puede proclamar sin amago de vergüenza que el club es muy de Stereototal.
- Que el Puente de Mayo ha sido muy propicio para los romances internacionales, pero el Código de Buen Gobierno de este blog no permite desvelar nada en este sentido hasta que las cosas no se consoliden (aunque el soborno está a la orden del día, my darlings).
Así que cambiemos de tema y vayamos al fin de semana pasado: Mariscal y La Carrington se afanaron en hacer que la primera visita de otros insignes miembros de la familia Von Glam fuese as pleasant as posible, y para ello desplegaron todas sus buenas dotes de anfitriones con el fin de que los tres germanos pudiesen disfrutar de su estancia en Madrid, de sus múltiples terrazas, de sus espectáculos deportivos, de su estupendo Zoo e incluso de la simpar, surrealista y castiza verbenilla de Las Mayas. Todo se confabuló para que así fuese, y ni siquiera fueron atacados o devorados por las calles de Lavapiés: tan rubios, tan altos, tan arios, tan saludables… el riesgo era muy alto. La Niña Probeta y Tunafish han superado la barrera del idioma ganándose los favores de la benjamina tudesca.
En otro orden de cosas, muy alejado de los bucólicos paseos entre los ñus y mandriles del Zoo, La Gauchita hacía su debut en el mundo del showbizz erótico, con dos números de alto contenido en testosterona que quitaron el hipo del respetable, entre los que se encontraban el Rubio Vikingo, Tunafish y como no podía ser de otro modo (tratándose de un tema so hotty) la Groove Armada y Electroscotch.
El resto del club se repartió entre jornadas campestres de recogimiento autoimpuestas como la Bowles, maratonianas escapadas nocturnas como Tweety o el ostracismo social como The Enemy o Miss BIjoux (where are you, so guarronas??).
En fin, serafín, que la primavera se está dando de pearls, y que tal y como está marceando mayo, es muy probable que el resto del mes siga tan agitado como Rajoy en el Debate sobre el Estado de la Nación. El club sabrá sacar provecho de esta situación y se entregará de lleno a los placeres de Baco y de Eros para no desviarse de su propio leit motiv.
Y en plan travesti radical o en plan chulapa sideral, con faja o sin ella, llueva o no, un chotis en Las Vistillas caerá.
¡Viva San Isidro!
P.S.: Viva también San Pedro Zerolo, co-patrón de gays y lesbianas junto con San Sebastián, al que en gran parte se debe el que muchas y muchos tengan que pensar a partir de ahora en qué ponerse para la boda de su prima con ese sufnormal profundo, y en que ponerse para la de su primo con ese chavalote tan majo con el que jugaba al rugby. ¿Alguna invitación a la vista?
15.4.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 16 - DONDE NO HAY MATA NO HAY PATATA
Y zapatero a tus zapatos, y no te metas en camisa de once varas… qué rica es nuestra lengua vernácula cuando se trata de definir un blog cuyo objetivo es convertirse en un memorandum semanal de actividades lúdico-festivas y acaba siendo relegado en el olvido por la vorágine diaria, por los excesivos requerimientos de la Colbyco y hasta por los desatinos de Nacho Cano.
Con todas estas inclemencias, a juego con las que nos viene deparando el Meteosat, no es de extrañar que nos hayamos plantado en primavera sin haber dejado constancia cibernética de la siempre trepidante vida social del clubdelochymedio. Pero las cálidas brisas de la Ciudad Condal y el relax propiciado por los gin-tonics frente al Mediterráneo, harán que esta situación cambie de inmediato.
Así que nada mejor que echar la vista atrás unas cuantas semanas para hacer un rápido repaso a los principales acontencimientos protagonizados por el club, y que han contribuido por unas horas a alejar el letargo invernal y el hastío laboral.
Como recordaréis, la última crónica se zanjó con la prometedora celebración del cumpleños del mayor de los Dalton, evento que finalmente se vio cancelado y postergado al fin de semana siguiente. Pero nunca es tarde si la dicha es buena, y la celebración cumplió con el objetivo de reunir a una buena parte del club, que tras unas copas de calentamiento al ritmo de la música del versado hermano de la Tesorera del club de fans de Fati Glamour, se arrastró hacia el ochoymedio. La sesión era un must de la temporada, con Nacho Canut de entrante y la Nancy Anoréxica a los postres, que tras fundirse en abrazos con la Presidenta del club de fans de Fati Glamour, nos hizo recordar una vez más que Rebeca y las Hermanas Goggi también formaron parte de la banda sonora de nuestra adolescencia.
Después se sucedieron unas semanas un tanto anodinas y con poca jarana digna de mención hasta llegar a la esperadísima Semana Santa, que fue un fiel reflejo de la heterogeneidad del club, dado que los planes fueron de lo más variopintos y para todos los bolsillos, como la sección Alojamientos de la Guía Trotamundos. En plan económico al máximo, la opción de quedarse en la city por la que optaron Kakatua, Electroscotch y las Killer Neomammas entre otros. Rascando un poco el bolsillo, está la opción “a casa vueeeeelveeeee” de Marco Polo, La Niña Probeta y Tunafish. Y por el mismo precio pero con un poco más de morro, está la modalidad squatter a la que se acogieron Mariscal y La Carrington, okupando la residencia bilbaíana de Las Tarzanas (ojo, que si nos fijamos bien, Uribarri queda en la margen derecha de la ría, que La Carrington siempre tuvo buen ojo para escoger sus amistades).
Luego están los bolsillos algo más boyantes, que emprendieron rumbo a la tierra de las tortillitas de camarones y el canuto non-stop. Fati Glamour & Family, The Enemy, Cleo y Bambolo se decantaron por esta modalidad de turismo que les deparó una cuantas risas, unas cuantas neuronas menos y unos cuantos tonos más.
Y la versión jet-set de la Semana Santa, sólo para bolsillos pudientes, la protagonizaron Marisol Liu, Tweety y Ataturk Smith, que con un par se plantaron en la Tierra del Sol Naciente, dispuestos a inmiscuirse al máximo en la cotidianeidad nipona, adaptándose a modos y formas orientales como montar en vagones de metro exclusivos para féminas, saludarse sin roce carnal y hasta practicar la ceremonia de presentación del prometido a los progenitores de la única hembra de la familia. Ni qué decir que esta última modalidad de vacaciones ha generado una gran envidia cochina entre el resto del club y allegados.
Pero Bilbao, que aun siendo muy moderno no llega todavía a ser Tokio por muchas torres con nombre japo que se estén construyendo, también puede deparar momentos delirantes como ver a la Tarzana vestida de Carry Bradshaw para su primera sesión de patines por los magníficos bidegorris o comprobar el inusitado interés de Tunafish por el legendario lenguaje de signos pre-apareamiento de los indígenas de Santutxu.
Y ya de vuelta a la capital, la tregua del Meteosat provocó el jueves la primera gran salida masiva a las terrazas chuequeras, con un motivo más que suficiente como era el de felicitar con tarta y todo a Mariscal por su cumpleaños. Por allí se dejaron ver habituales y no tan habituales de la crónica social como La Niña Probeta, Bambolo, Groove Armada, Tunafish, Electroscotch, Calvin D’Orbe, La Carrington o Marco Polo, acompañado por Eva die Köchin, que ha estado entre nosotros unos días demostrando su simpatía, naturalidad y dotes culinarias.
Y como el coser y el cantar, todo es empezar, el viernes siguiente nueva dosis de terraza, esta vez en la prolongación de la Little Vietnam, con alguna nueva cara respecto a la noche antes como The Enemy, la Bowles, Kakatua o el Caballero Teutón. Inesperada y desafortunada fue la presencia de nuestro querido Electroscotch, que tenía planes más divertidos con el Torbellino Asiático, pero que se tuvo que contentar con la compañía del club, ya que su invitada perdió el vuelo de París, lo que a no pocos hizo pensar en oscuras maniobras en la sombra para que el Torbellino nunca cogiera ese vuelo.
Pero sin lugar a dudas la sorpresa de la noche fue la visita de la Imelda Marcos del Consolador, la famosa odontóloga andaluza, ahora ejerciente en Bristol. Es siempre grato comprobar que a determinadas personas como ella, ni la proverbial frialdad británica les puede borrar su gracejo e ingenio natos. Por tanto se sumó gustosamente al cortejo fiestero que como no podía ser de otro modo les llevó al Demodé como fase previa a la cita semanal con el clubdelochoymedio, amenizado por Smart, nuestro resident favorito, somebody told me.
No obstante, en un momento indeterminado la nostalgia se apoderó de la Reina del Consolador, que arrastró (sin demasiado ímpetu, todo sea dicho) a Kakatua a La Polana, ese antro chuequil-pijo-mariqui-cutrón-verbenero que antaño tantas risas ha provocado entre más de uno y dos miembros del club. Esta incursión sirvió para constatar el inequívoco futuro de musculoca del Heredero de Saint Mathew, algo que a nadie ha sorprendido del todo, pues qué esperar de un chavalín que desde los dieciocho años recorre las calles de Madrid con un bolso de Carolina Herrera, un cinturón de Gucci y un perenne color terracota en la tez??? Donde no hay mata no hay patata, está claro.
Saturday night es el día reservado para el showbizz por antonomasia, y en consecuencia, una buena parte del club vistió sus mejores galas para acudir al pre-estreno de HoyNoMePuedoLevantar, el musical de Nacho Cano que ha propiciado que La Carrington esté estos días sometiéndose a un complejo tratamiento anti-stress (y ya de pasó a alguna que otra tontería con bisturí y botox, nada, un poco aquí y un poco allá). El espectáculo provocó en muchas y muchos unas inusitadas ganas de plantarse unos calentadores y una buena chaqueta con hombreras de kilo y medio, y rememorar aquellos maravillosos años de coca cola para todos, espejos de cristal, cuadros de bifrontismo y burbujas que suben y después se van.
Pero el verdadero glamour del mundo des espectáculo se vivió la noche del estreno del musical, cuyo remate fue una gran fiesta aftershow a la que acudieron sin pereza alguna el Mariscal, Beverly, Kakatua, La Carrington y la Presidenta del club de fans de Fati Glamour, sin pasar por photocall que eso ya está más que visto. Entre canapé y copa, lograron departir con todo el reparto del musical, con coreógrafos, con cantantes venidos a menos, con actores venidos a más, con estrellas del flamenco sedientas y hasta con impertérritas representantes de la casa de Borbón. Y es que esto del artisteo, caris, tira mucho, y si no ¿de qué iban a aguantar estas pajarracas hasta las 7 de la mañana, maquilladas y ya con las bragas cagadas, hasta que prácticamente las expulsaron del local? Mamaaaaa, quiero ser artista, oh mamaaaaaaa reina de la pistaaaaaaaaa.
Desgraciadamente no sólo de glitter vive el ser humano, sino que también hay unas necesidades fisiológicas que hay que aliviar y en eso es especialista y líder indiscutible el Mariscal, que un año más organizó un magnífico brunch dominical para celebrar su cumpleaños y el de Bambolo, y en el que había suficientes aportes energéticos en forma de deliciosos manjares como para tumbar a Yola Berrocal. Sin plena certeza, casi seguro que nadie cenó el sábado para así llegar con más hambre a la cita, que una vez más reunió a lo más granado de la sociedad, con los Dalton y las Killer Neomammas casi al completo o Le Peit Maistre y fiancée entre otros muchos invitados.
La matiné también sirvió para constatar que ya va siendo necesario delimitar un playground para la prole del club, que no para de crecer, si bien su comportamiento es del todo ejemplar y serán siempre bienvenidos mientras muestren esas excelentes dotes para no berrear. Las babas de los papis y del resto del presonal que inundaron el parqué fue lo más costoso de limpiar tras el evento.
En fin, my dearies, que ocasiones para comprobar que aunque se cumplen años, éstos no hacen estragos en el club, nunca nos van a faltar. El proyecto Quiero la Cintura de Kate Moss se hace más visible con la llegada de los primeros rayos de sol pre-veraniegos, y el nuevo talante asoma por los poros de los miembros, sin que los funerales del Papa, de Rainiero y quién sabe si de Hannover, puedan ensombrecer un ápice este prodigio de la primavera que multiplica por 10 el buen rollo, las ganas de divertirse y los planes lúdico-festivos.
Próxima parada: Let’s skate over BCN!!! ¿Alguien da más?
Con todas estas inclemencias, a juego con las que nos viene deparando el Meteosat, no es de extrañar que nos hayamos plantado en primavera sin haber dejado constancia cibernética de la siempre trepidante vida social del clubdelochymedio. Pero las cálidas brisas de la Ciudad Condal y el relax propiciado por los gin-tonics frente al Mediterráneo, harán que esta situación cambie de inmediato.
Así que nada mejor que echar la vista atrás unas cuantas semanas para hacer un rápido repaso a los principales acontencimientos protagonizados por el club, y que han contribuido por unas horas a alejar el letargo invernal y el hastío laboral.
Como recordaréis, la última crónica se zanjó con la prometedora celebración del cumpleños del mayor de los Dalton, evento que finalmente se vio cancelado y postergado al fin de semana siguiente. Pero nunca es tarde si la dicha es buena, y la celebración cumplió con el objetivo de reunir a una buena parte del club, que tras unas copas de calentamiento al ritmo de la música del versado hermano de la Tesorera del club de fans de Fati Glamour, se arrastró hacia el ochoymedio. La sesión era un must de la temporada, con Nacho Canut de entrante y la Nancy Anoréxica a los postres, que tras fundirse en abrazos con la Presidenta del club de fans de Fati Glamour, nos hizo recordar una vez más que Rebeca y las Hermanas Goggi también formaron parte de la banda sonora de nuestra adolescencia.
Después se sucedieron unas semanas un tanto anodinas y con poca jarana digna de mención hasta llegar a la esperadísima Semana Santa, que fue un fiel reflejo de la heterogeneidad del club, dado que los planes fueron de lo más variopintos y para todos los bolsillos, como la sección Alojamientos de la Guía Trotamundos. En plan económico al máximo, la opción de quedarse en la city por la que optaron Kakatua, Electroscotch y las Killer Neomammas entre otros. Rascando un poco el bolsillo, está la opción “a casa vueeeeelveeeee” de Marco Polo, La Niña Probeta y Tunafish. Y por el mismo precio pero con un poco más de morro, está la modalidad squatter a la que se acogieron Mariscal y La Carrington, okupando la residencia bilbaíana de Las Tarzanas (ojo, que si nos fijamos bien, Uribarri queda en la margen derecha de la ría, que La Carrington siempre tuvo buen ojo para escoger sus amistades).
Luego están los bolsillos algo más boyantes, que emprendieron rumbo a la tierra de las tortillitas de camarones y el canuto non-stop. Fati Glamour & Family, The Enemy, Cleo y Bambolo se decantaron por esta modalidad de turismo que les deparó una cuantas risas, unas cuantas neuronas menos y unos cuantos tonos más.
Y la versión jet-set de la Semana Santa, sólo para bolsillos pudientes, la protagonizaron Marisol Liu, Tweety y Ataturk Smith, que con un par se plantaron en la Tierra del Sol Naciente, dispuestos a inmiscuirse al máximo en la cotidianeidad nipona, adaptándose a modos y formas orientales como montar en vagones de metro exclusivos para féminas, saludarse sin roce carnal y hasta practicar la ceremonia de presentación del prometido a los progenitores de la única hembra de la familia. Ni qué decir que esta última modalidad de vacaciones ha generado una gran envidia cochina entre el resto del club y allegados.
Pero Bilbao, que aun siendo muy moderno no llega todavía a ser Tokio por muchas torres con nombre japo que se estén construyendo, también puede deparar momentos delirantes como ver a la Tarzana vestida de Carry Bradshaw para su primera sesión de patines por los magníficos bidegorris o comprobar el inusitado interés de Tunafish por el legendario lenguaje de signos pre-apareamiento de los indígenas de Santutxu.
Y ya de vuelta a la capital, la tregua del Meteosat provocó el jueves la primera gran salida masiva a las terrazas chuequeras, con un motivo más que suficiente como era el de felicitar con tarta y todo a Mariscal por su cumpleaños. Por allí se dejaron ver habituales y no tan habituales de la crónica social como La Niña Probeta, Bambolo, Groove Armada, Tunafish, Electroscotch, Calvin D’Orbe, La Carrington o Marco Polo, acompañado por Eva die Köchin, que ha estado entre nosotros unos días demostrando su simpatía, naturalidad y dotes culinarias.
Y como el coser y el cantar, todo es empezar, el viernes siguiente nueva dosis de terraza, esta vez en la prolongación de la Little Vietnam, con alguna nueva cara respecto a la noche antes como The Enemy, la Bowles, Kakatua o el Caballero Teutón. Inesperada y desafortunada fue la presencia de nuestro querido Electroscotch, que tenía planes más divertidos con el Torbellino Asiático, pero que se tuvo que contentar con la compañía del club, ya que su invitada perdió el vuelo de París, lo que a no pocos hizo pensar en oscuras maniobras en la sombra para que el Torbellino nunca cogiera ese vuelo.
Pero sin lugar a dudas la sorpresa de la noche fue la visita de la Imelda Marcos del Consolador, la famosa odontóloga andaluza, ahora ejerciente en Bristol. Es siempre grato comprobar que a determinadas personas como ella, ni la proverbial frialdad británica les puede borrar su gracejo e ingenio natos. Por tanto se sumó gustosamente al cortejo fiestero que como no podía ser de otro modo les llevó al Demodé como fase previa a la cita semanal con el clubdelochoymedio, amenizado por Smart, nuestro resident favorito, somebody told me.
No obstante, en un momento indeterminado la nostalgia se apoderó de la Reina del Consolador, que arrastró (sin demasiado ímpetu, todo sea dicho) a Kakatua a La Polana, ese antro chuequil-pijo-mariqui-cutrón-verbenero que antaño tantas risas ha provocado entre más de uno y dos miembros del club. Esta incursión sirvió para constatar el inequívoco futuro de musculoca del Heredero de Saint Mathew, algo que a nadie ha sorprendido del todo, pues qué esperar de un chavalín que desde los dieciocho años recorre las calles de Madrid con un bolso de Carolina Herrera, un cinturón de Gucci y un perenne color terracota en la tez??? Donde no hay mata no hay patata, está claro.
Saturday night es el día reservado para el showbizz por antonomasia, y en consecuencia, una buena parte del club vistió sus mejores galas para acudir al pre-estreno de HoyNoMePuedoLevantar, el musical de Nacho Cano que ha propiciado que La Carrington esté estos días sometiéndose a un complejo tratamiento anti-stress (y ya de pasó a alguna que otra tontería con bisturí y botox, nada, un poco aquí y un poco allá). El espectáculo provocó en muchas y muchos unas inusitadas ganas de plantarse unos calentadores y una buena chaqueta con hombreras de kilo y medio, y rememorar aquellos maravillosos años de coca cola para todos, espejos de cristal, cuadros de bifrontismo y burbujas que suben y después se van.
Pero el verdadero glamour del mundo des espectáculo se vivió la noche del estreno del musical, cuyo remate fue una gran fiesta aftershow a la que acudieron sin pereza alguna el Mariscal, Beverly, Kakatua, La Carrington y la Presidenta del club de fans de Fati Glamour, sin pasar por photocall que eso ya está más que visto. Entre canapé y copa, lograron departir con todo el reparto del musical, con coreógrafos, con cantantes venidos a menos, con actores venidos a más, con estrellas del flamenco sedientas y hasta con impertérritas representantes de la casa de Borbón. Y es que esto del artisteo, caris, tira mucho, y si no ¿de qué iban a aguantar estas pajarracas hasta las 7 de la mañana, maquilladas y ya con las bragas cagadas, hasta que prácticamente las expulsaron del local? Mamaaaaa, quiero ser artista, oh mamaaaaaaa reina de la pistaaaaaaaaa.
Desgraciadamente no sólo de glitter vive el ser humano, sino que también hay unas necesidades fisiológicas que hay que aliviar y en eso es especialista y líder indiscutible el Mariscal, que un año más organizó un magnífico brunch dominical para celebrar su cumpleaños y el de Bambolo, y en el que había suficientes aportes energéticos en forma de deliciosos manjares como para tumbar a Yola Berrocal. Sin plena certeza, casi seguro que nadie cenó el sábado para así llegar con más hambre a la cita, que una vez más reunió a lo más granado de la sociedad, con los Dalton y las Killer Neomammas casi al completo o Le Peit Maistre y fiancée entre otros muchos invitados.
La matiné también sirvió para constatar que ya va siendo necesario delimitar un playground para la prole del club, que no para de crecer, si bien su comportamiento es del todo ejemplar y serán siempre bienvenidos mientras muestren esas excelentes dotes para no berrear. Las babas de los papis y del resto del presonal que inundaron el parqué fue lo más costoso de limpiar tras el evento.
En fin, my dearies, que ocasiones para comprobar que aunque se cumplen años, éstos no hacen estragos en el club, nunca nos van a faltar. El proyecto Quiero la Cintura de Kate Moss se hace más visible con la llegada de los primeros rayos de sol pre-veraniegos, y el nuevo talante asoma por los poros de los miembros, sin que los funerales del Papa, de Rainiero y quién sabe si de Hannover, puedan ensombrecer un ápice este prodigio de la primavera que multiplica por 10 el buen rollo, las ganas de divertirse y los planes lúdico-festivos.
Próxima parada: Let’s skate over BCN!!! ¿Alguien da más?
23.2.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 15 – LA COSA ESTÁ QUE ARDE
No, ilusas, mongolas, estúpidas: los headquarters de la Colbyco no están en la Torre Windsor, ya quisierais muchas, así que La Carrington sigue al pie del cañón, Montecristo en mano, y las crónicas seguirán levantando ampollas para calentar, como las propias llamas de Azca, este largo y frío invierno de la capital.
Porque menudo frío, y muchas de vosotras a punto de llevar las garras de astracán al tinte o a la casa de empeños pensando que la primavera llamaba a la puerta. Ilusas de nuevo. Menos mal que el clubdelochoymedio ha seguido abriéndonos sus puertas para guarecernos de esas frías noches de viernes en la Gran Vía.
La fiesta StereoParty del día 11 era una buena ocasión para que La Tarzana Vizcaína, de fin de semana en Madrid para celebrar su cumpleaños, hiciese su debut en la sala y así la flor y nata matritense pudiese gozar de su presencia y del meneo de sus cutumenas. Fue flanqueada en su tourné por La Niña Probeta, Ataturk, La Carrington, Miss Bijoux, Su Elfo, Mariscal, Electroscotch y Marco Polo, si bien una serie de extrañas deserciones que causaron justificado mosqueo en La Tarzana, hicieron que finalmente sólo traspasaran el umbral del club los cuatro primeros. La actuación de Minnie Mouse y el clon de Marco Polo no defraudó y a pesar del aforo, del que se puede decir cualquier cosa menos que era el permitido por ley, los cinco ejercitaron libremente su derecho al bailoteo y al copeteo.
Muchas faltas en el parte de asistencia, si bien sólo puede justificarse la de Tunafish y Bambolo, que el día anterior habían emprendido rumbo a París para gozar de un fin de semaine a la française, costumbre que comienza a arraigar en el club de una manera insuitada, y que exige que nos planteemos de manera seria y rigurosa si no convendría abrir de inmediato una sucursal del clubdelochoymedio en Le Marais o La Bastille. Femme Fatale, con su savoir faire, sería una maestra de ceremonias inmejorable, si bien el pago en especie (etílica) no sería aconsejable so pena de acabar en bancarrota en dos días.
No han trascendido muchos datos del periplo parisino de nuestros amigos, pero seguro que les fue difícil superar la amplia vida social desplegada por Beverly y Kakatua una semana antes, pues desde que llegaron a la capital gabacha vivieron en una nube de privés, bateau-bars y reservés. Y sin la mínima idea de la langue française (con excepción del vocabulario básico i.e. Hermés, Chanel, J’adore Dior…), lo cual aumenta el mérito.
Y ya la semana pasada, a la vez que los bomberos-arquitectos (bonita profesión como diría Carmen Sevilla) hacían su entrada en el esqueleto de la Windsor, Mariscal hacía su entrada en quirófano, con La Carrington siempre a su lado, esquivando los flashes y alcachofas de la numerosa prensa del corazón congregada en los accesos del hospital. La intervención fue todo un éxito y el post-operatorio el motivo para hacer de la Casa de Reposo Saint Mathew un hervidero de visitas. No iba a ser el Mariscal menos que la Jurado o Serrat. Desde el mismo viernes el flujo de visitantes ha sido constante y por allí se han dejado ver entre otros, Marisol Liu, Miss Bijoux, Gauchita, Marco Polo y hasta alguna Killer Neomamma con churumbela incluida.
Con olor a gasa y betadine llegó el fin de semana, y con La Carrington, Tweety y La Niña Probeta enfundadas en batas blanca y con botiquín ad-hoc, dispuestas a que el periodo de reposo de Mariscal fuese lo más pleasant posible. Así fue a pesar de los momentos de tensión vividos en torno a el tablero de parchís de 6 jugadores y el riesgo de salto de puntos por las carcajadas en el show de La Cubana.
No obstante, el finde no transcurrió por los mismos derroteros para todos, pues el viernes Ataturk quiso convertir su residencia en un improvisado escenario del Club de La Comedia, para lo que contó con el siempre inefable The Enemy, capaz de hacer reír hasta al Ministro de Interior. Hay que decir que las sustancias psicotrópicas ayudan bastante a tal menester, y más con una audiencia compuesta por elementos tan subversivos y grass-friendly como Cleo Bowles o Bambolo. Este último está dispuesto a convertirse en el miembro revelación de la temporada, y si no cómo se explica que fuese capaz de atravesar medio Madrid en compañía de Tunafish esa misma noche para asistir al clubdelochoymedio?! Muchos lectores ya han enviado e-mails extrañados por este súbito y drástico cambio de comportamiento. Directamente han ido a elementos eliminados, porque hay cosas que da pereza explicar.
También muchas lerdas preguntan que dónde ha estado Electroscotch el pasado weekend, pues dónde va a haber estado. Es que hay explicarlo todo. Si alguien desaparece un fin de semana últimamente ¿dónde está? ¡¡¡en París!!!! Si ya hay rumores de que Easyjet prepara la tarjeta ClubOchoyMedio, que da derecho a un copazo de white label a bordo y a escuchar a Chicks on Speed en el aterrizaje.
Por otro lado, Marco Polo en colaboración con Marisol Liu, Miss Bijoux y Su Elfo contribuyó a que un a-priori insulso domingo se convirtiera en todo un evenemet de alto copete gracias al brunch con el que invitó a su distinguida clientela en una jornada de venta especial (no se dice rebajas, mamarrachas, que queda muy de Stradivarius). La Little Vietnam se convirtió en un ir y venir de caras conocidas a la caza del canapé japo. Las Killer Neommamas, los Dalton, Kakatua, la Bowles, la Niña Probeta, Tunafish, e incluso el convaleciente Mariscal, son sólo algunos de los personajes de la vida social que se dieron cita para comer por el jeto, básicamente.
Y llegamos a otra semana más un tanto anodina a no ser por estas nieves que cubren la city, y es que estamos de un New York que hasta tenemos nuestra propia Zona Cero, y dentro de nada necesitaremos nuestros propios Ghostbusters. Y hablando de fantasmas, a ver si la prometedora cita del próximo viernes para celebrar el cumpleaños del mayor de los Dalton, logra zanjarse con la visita de TODOS Y TODAS al clubdelochoymedio (incluyendo al propio Dalton, obvious): a cambio dejaremos que esa noche seas el protagonista absoluto y nadie te recordará lo duro que es ser el cónyuge de una estrella del neopunk acaparadora de flashes.
Mientras tanto, y como dijo alguien en algún momento, Thanks God is almost Thursday!!!
Porque menudo frío, y muchas de vosotras a punto de llevar las garras de astracán al tinte o a la casa de empeños pensando que la primavera llamaba a la puerta. Ilusas de nuevo. Menos mal que el clubdelochoymedio ha seguido abriéndonos sus puertas para guarecernos de esas frías noches de viernes en la Gran Vía.
La fiesta StereoParty del día 11 era una buena ocasión para que La Tarzana Vizcaína, de fin de semana en Madrid para celebrar su cumpleaños, hiciese su debut en la sala y así la flor y nata matritense pudiese gozar de su presencia y del meneo de sus cutumenas. Fue flanqueada en su tourné por La Niña Probeta, Ataturk, La Carrington, Miss Bijoux, Su Elfo, Mariscal, Electroscotch y Marco Polo, si bien una serie de extrañas deserciones que causaron justificado mosqueo en La Tarzana, hicieron que finalmente sólo traspasaran el umbral del club los cuatro primeros. La actuación de Minnie Mouse y el clon de Marco Polo no defraudó y a pesar del aforo, del que se puede decir cualquier cosa menos que era el permitido por ley, los cinco ejercitaron libremente su derecho al bailoteo y al copeteo.
Muchas faltas en el parte de asistencia, si bien sólo puede justificarse la de Tunafish y Bambolo, que el día anterior habían emprendido rumbo a París para gozar de un fin de semaine a la française, costumbre que comienza a arraigar en el club de una manera insuitada, y que exige que nos planteemos de manera seria y rigurosa si no convendría abrir de inmediato una sucursal del clubdelochoymedio en Le Marais o La Bastille. Femme Fatale, con su savoir faire, sería una maestra de ceremonias inmejorable, si bien el pago en especie (etílica) no sería aconsejable so pena de acabar en bancarrota en dos días.
No han trascendido muchos datos del periplo parisino de nuestros amigos, pero seguro que les fue difícil superar la amplia vida social desplegada por Beverly y Kakatua una semana antes, pues desde que llegaron a la capital gabacha vivieron en una nube de privés, bateau-bars y reservés. Y sin la mínima idea de la langue française (con excepción del vocabulario básico i.e. Hermés, Chanel, J’adore Dior…), lo cual aumenta el mérito.
Y ya la semana pasada, a la vez que los bomberos-arquitectos (bonita profesión como diría Carmen Sevilla) hacían su entrada en el esqueleto de la Windsor, Mariscal hacía su entrada en quirófano, con La Carrington siempre a su lado, esquivando los flashes y alcachofas de la numerosa prensa del corazón congregada en los accesos del hospital. La intervención fue todo un éxito y el post-operatorio el motivo para hacer de la Casa de Reposo Saint Mathew un hervidero de visitas. No iba a ser el Mariscal menos que la Jurado o Serrat. Desde el mismo viernes el flujo de visitantes ha sido constante y por allí se han dejado ver entre otros, Marisol Liu, Miss Bijoux, Gauchita, Marco Polo y hasta alguna Killer Neomamma con churumbela incluida.
Con olor a gasa y betadine llegó el fin de semana, y con La Carrington, Tweety y La Niña Probeta enfundadas en batas blanca y con botiquín ad-hoc, dispuestas a que el periodo de reposo de Mariscal fuese lo más pleasant posible. Así fue a pesar de los momentos de tensión vividos en torno a el tablero de parchís de 6 jugadores y el riesgo de salto de puntos por las carcajadas en el show de La Cubana.
No obstante, el finde no transcurrió por los mismos derroteros para todos, pues el viernes Ataturk quiso convertir su residencia en un improvisado escenario del Club de La Comedia, para lo que contó con el siempre inefable The Enemy, capaz de hacer reír hasta al Ministro de Interior. Hay que decir que las sustancias psicotrópicas ayudan bastante a tal menester, y más con una audiencia compuesta por elementos tan subversivos y grass-friendly como Cleo Bowles o Bambolo. Este último está dispuesto a convertirse en el miembro revelación de la temporada, y si no cómo se explica que fuese capaz de atravesar medio Madrid en compañía de Tunafish esa misma noche para asistir al clubdelochoymedio?! Muchos lectores ya han enviado e-mails extrañados por este súbito y drástico cambio de comportamiento. Directamente han ido a elementos eliminados, porque hay cosas que da pereza explicar.
También muchas lerdas preguntan que dónde ha estado Electroscotch el pasado weekend, pues dónde va a haber estado. Es que hay explicarlo todo. Si alguien desaparece un fin de semana últimamente ¿dónde está? ¡¡¡en París!!!! Si ya hay rumores de que Easyjet prepara la tarjeta ClubOchoyMedio, que da derecho a un copazo de white label a bordo y a escuchar a Chicks on Speed en el aterrizaje.
Por otro lado, Marco Polo en colaboración con Marisol Liu, Miss Bijoux y Su Elfo contribuyó a que un a-priori insulso domingo se convirtiera en todo un evenemet de alto copete gracias al brunch con el que invitó a su distinguida clientela en una jornada de venta especial (no se dice rebajas, mamarrachas, que queda muy de Stradivarius). La Little Vietnam se convirtió en un ir y venir de caras conocidas a la caza del canapé japo. Las Killer Neommamas, los Dalton, Kakatua, la Bowles, la Niña Probeta, Tunafish, e incluso el convaleciente Mariscal, son sólo algunos de los personajes de la vida social que se dieron cita para comer por el jeto, básicamente.
Y llegamos a otra semana más un tanto anodina a no ser por estas nieves que cubren la city, y es que estamos de un New York que hasta tenemos nuestra propia Zona Cero, y dentro de nada necesitaremos nuestros propios Ghostbusters. Y hablando de fantasmas, a ver si la prometedora cita del próximo viernes para celebrar el cumpleaños del mayor de los Dalton, logra zanjarse con la visita de TODOS Y TODAS al clubdelochoymedio (incluyendo al propio Dalton, obvious): a cambio dejaremos que esa noche seas el protagonista absoluto y nadie te recordará lo duro que es ser el cónyuge de una estrella del neopunk acaparadora de flashes.
Mientras tanto, y como dijo alguien en algún momento, Thanks God is almost Thursday!!!
4.2.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 14 - ESTIRA ESTIRA
Febrerico el mocho, que sólo trae 28, nos da la bienvenida con un ascenso térmico muy de agradecer, pues la marta cibelina nos estaba empezando a producir chepa, y como todo el mundo sabe, el club no es nada de Quasimodo, es más bien de Kate Moss (con novio adicto al crack y todo), de Nati Abascal, o incluso de Ken, pero siempre bien estiradas y con la barbilla bien alta.
Y hablando de estiramientos, es una lástima constatar que la euforia UPA desatada el otoño pasado ha abandonado definitivamente cual desodorante del Lidl a Kakatua y Misss Bijoux, dejando sola y desamparada frente al espejo, con los calentadores de Prada a La Carrington. Pero a pesar de estas deserciones, que son muy nocivas para el interés del club en especial y para la forma física de los desertores en particular, La Carrington es muy burra y no cejará en su empeño de ser el Leroy Johnson post-perestroika. Sí a los pliés, relevés y pas de burés.
Y si seguimos estirando descubriremos que el fin de semana pasado hubo una masiva afluencia al clubdelochoymedio, como no podía ser menos dado el invitado de lujo con que contó la sala para dirigir el cotarro musical: Madelman o Chico de Chico y Chica, como prefiráis. El club se remangó la enagua y corrió a la sala desafiando las frías temperaturas de la Gran Vía madrileña, con bote de Colón años 70 incluido, para rendir tributo al autor de frases tan célebres y poéticas como: “en casa de mi abuela me dieron de comer comida podrida”, “fastidiosamente fresca soy”, “en los cines de Santander si lo dices te dejan fumar” o “ponte una rata en la corbata y un trapo viejo en la cabeza”.
El idolatrado amigo de Las Tarzanas Vizcaínas no podía dejar la sala sin responder a las preguntas del club sobre la procedencia de tan profundas reflexiones expresadas por estrofas, así que Kakatua se colgó unas cerezas a lo Julia Otero y La Carrington se encendió un purete a lo José Luis Garci para iniciar con Chico un profundo y serio debate sobre la insoportable levedad del ser acodados en la barra. Y el veredicto final ya lo sabíamos todos: el club es muy de Chico y Chica, y ahora más que nunca tras haber entablado lo que puede ser en el futuro una duradera amistad con el 50% de la modernidad bilbaína.
Pero esto no es lo único sobresaliente de la noche, para nada, para nada. ¿O acaso vamos a pasar por alto la asistencia de dos importante beguinners en la andaduras del club? La Sra Ribeiro aterrizaba en Madrid procedente de Lisboa (ciudad que también es muy del club, por cierto) para disfrutar de un DeRodríguez Weekend invitada por Kakatua que quiere ir ensayando estas muestras de hospitalidad de oro para algún día ser como la Baronesa de Alvalade. Y dentro de los planes de nuestra amiga lusitana estaba por supuesto esa visita al clubdelochoymedio, para comprobar si tras años de ausencia, Madrid seguía ofreciendo esa cara canalla que no siempre ofrece la capital del Portugay. Y vaya que si la sigue ofreciendo. Hasta las 7:00 por lo menos.
El otro estreno estelar de la noche fue Beverly (también conocida como la Cabra de la Legión), que dejó a su hijo adolescente pegado al teléfono, se hincó bien su boina parisienne y a conocer el clubdelochoymedio. Pero su estreno no fue tan apoteósico como el de Sra Ribeiro, pues aquejada de un extraño síndrome que podría ser debido a la falta de un protagonismo absoluto en la soirée, comenzó a sufrir horribles mutaciones dérmicas por todo el cuerpo que le obligaron a llamar rápidamente a su chófer para recluirse en casa lejos de los paparazzi y sobre todo lejos de los promotores del showbiz, no fueran a verla en ese estado condenándola al ostracismo televisivo.
No acaba aquí todo, estiramos estiramos el cuello y ¿a quién vemos al fondo de la pista recreando el deslizamiento robótico de Jacko en Moonwalker? pues no es otro que Bambolo, que una vez más venció su habitual pereza vigoréxica y se dio al culto a la nocturnidad, eso sí, sin perder su carácter contradictorio y recordando al resto del club que como colgado de las barras del Retiro no se está en ninguna parte.
Y no es noticia, pero sí muy estimulante, que otros reconocidísimos y antiquísimos miembros del club como La Niña Probeta, Tunafish, Ataturk, Marisol Liu o Electroscotch, se entregasen en cuerpo y alma, como tantos viernes, a la noble tarea del quemodernosoycomomelopaso.
Ahora con la vista en el futuro, estiremos el cuello una vez más para hacernos eco del próximo concierto anunciado a bombo y platillo por el Mariscal de los Chico y Chica berlineses, Stereototal, al que no podrá faltar todo aquel miembro del club que se precie de neutral. No vayan a decir que nos estamos aburguesando y sólo jugamos a la canasta.
También esperemos que Cleo Bowles haya vuelto perfectamente estirada y relajada de su retiro voluntario a las Islas Afortunadas (no sabemos si con guardaespaldas macedonios o no), y que Kakatua y Beverly, que partieron ayer con destino a Paris invitados por Femme Fatale, no estiren demasiado la American Express Gold obnubilados por el fulgor de rótulos luminosos como Lacroix, Guerlain, Chanel, Gaultier o Kenzo. Que ya sabemos que lo de comer como los campesinos polacos en período de entreguerras un día es muy chic pero todo el mes da un bajonazo…
Pues casi dejamos la crónica aquí, pues una vez más el viernes fue lo mas estimulante del fin de semana, y como febrerito el mocho, sólo trae 28, la crónica también es más corta que de costumbre. No me estiro más. Chimpún.
Y hablando de estiramientos, es una lástima constatar que la euforia UPA desatada el otoño pasado ha abandonado definitivamente cual desodorante del Lidl a Kakatua y Misss Bijoux, dejando sola y desamparada frente al espejo, con los calentadores de Prada a La Carrington. Pero a pesar de estas deserciones, que son muy nocivas para el interés del club en especial y para la forma física de los desertores en particular, La Carrington es muy burra y no cejará en su empeño de ser el Leroy Johnson post-perestroika. Sí a los pliés, relevés y pas de burés.
Y si seguimos estirando descubriremos que el fin de semana pasado hubo una masiva afluencia al clubdelochoymedio, como no podía ser menos dado el invitado de lujo con que contó la sala para dirigir el cotarro musical: Madelman o Chico de Chico y Chica, como prefiráis. El club se remangó la enagua y corrió a la sala desafiando las frías temperaturas de la Gran Vía madrileña, con bote de Colón años 70 incluido, para rendir tributo al autor de frases tan célebres y poéticas como: “en casa de mi abuela me dieron de comer comida podrida”, “fastidiosamente fresca soy”, “en los cines de Santander si lo dices te dejan fumar” o “ponte una rata en la corbata y un trapo viejo en la cabeza”.
El idolatrado amigo de Las Tarzanas Vizcaínas no podía dejar la sala sin responder a las preguntas del club sobre la procedencia de tan profundas reflexiones expresadas por estrofas, así que Kakatua se colgó unas cerezas a lo Julia Otero y La Carrington se encendió un purete a lo José Luis Garci para iniciar con Chico un profundo y serio debate sobre la insoportable levedad del ser acodados en la barra. Y el veredicto final ya lo sabíamos todos: el club es muy de Chico y Chica, y ahora más que nunca tras haber entablado lo que puede ser en el futuro una duradera amistad con el 50% de la modernidad bilbaína.
Pero esto no es lo único sobresaliente de la noche, para nada, para nada. ¿O acaso vamos a pasar por alto la asistencia de dos importante beguinners en la andaduras del club? La Sra Ribeiro aterrizaba en Madrid procedente de Lisboa (ciudad que también es muy del club, por cierto) para disfrutar de un DeRodríguez Weekend invitada por Kakatua que quiere ir ensayando estas muestras de hospitalidad de oro para algún día ser como la Baronesa de Alvalade. Y dentro de los planes de nuestra amiga lusitana estaba por supuesto esa visita al clubdelochoymedio, para comprobar si tras años de ausencia, Madrid seguía ofreciendo esa cara canalla que no siempre ofrece la capital del Portugay. Y vaya que si la sigue ofreciendo. Hasta las 7:00 por lo menos.
El otro estreno estelar de la noche fue Beverly (también conocida como la Cabra de la Legión), que dejó a su hijo adolescente pegado al teléfono, se hincó bien su boina parisienne y a conocer el clubdelochoymedio. Pero su estreno no fue tan apoteósico como el de Sra Ribeiro, pues aquejada de un extraño síndrome que podría ser debido a la falta de un protagonismo absoluto en la soirée, comenzó a sufrir horribles mutaciones dérmicas por todo el cuerpo que le obligaron a llamar rápidamente a su chófer para recluirse en casa lejos de los paparazzi y sobre todo lejos de los promotores del showbiz, no fueran a verla en ese estado condenándola al ostracismo televisivo.
No acaba aquí todo, estiramos estiramos el cuello y ¿a quién vemos al fondo de la pista recreando el deslizamiento robótico de Jacko en Moonwalker? pues no es otro que Bambolo, que una vez más venció su habitual pereza vigoréxica y se dio al culto a la nocturnidad, eso sí, sin perder su carácter contradictorio y recordando al resto del club que como colgado de las barras del Retiro no se está en ninguna parte.
Y no es noticia, pero sí muy estimulante, que otros reconocidísimos y antiquísimos miembros del club como La Niña Probeta, Tunafish, Ataturk, Marisol Liu o Electroscotch, se entregasen en cuerpo y alma, como tantos viernes, a la noble tarea del quemodernosoycomomelopaso.
Ahora con la vista en el futuro, estiremos el cuello una vez más para hacernos eco del próximo concierto anunciado a bombo y platillo por el Mariscal de los Chico y Chica berlineses, Stereototal, al que no podrá faltar todo aquel miembro del club que se precie de neutral. No vayan a decir que nos estamos aburguesando y sólo jugamos a la canasta.
También esperemos que Cleo Bowles haya vuelto perfectamente estirada y relajada de su retiro voluntario a las Islas Afortunadas (no sabemos si con guardaespaldas macedonios o no), y que Kakatua y Beverly, que partieron ayer con destino a Paris invitados por Femme Fatale, no estiren demasiado la American Express Gold obnubilados por el fulgor de rótulos luminosos como Lacroix, Guerlain, Chanel, Gaultier o Kenzo. Que ya sabemos que lo de comer como los campesinos polacos en período de entreguerras un día es muy chic pero todo el mes da un bajonazo…
Pues casi dejamos la crónica aquí, pues una vez más el viernes fue lo mas estimulante del fin de semana, y como febrerito el mocho, sólo trae 28, la crónica también es más corta que de costumbre. No me estiro más. Chimpún.
28.1.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 13 - BROTHER LOUI, COPO DE NIEVE, EL DEL MEDIO DE LOS CHICHOS Y OTROS
Lagarto, lagarto: ¡¡ la crónica 13!! Cruzad los dedos si vuestros bulgaris de imitación os lo permiten, pero no dejemos que la crónica se tuerza pues hay mucho que reflejar en ella.
Por ejemplo, la vuelta triunfal y masiva del clubdelochoymedio a su habitat natural el pasado 14 de enero tras el obligado parón navideño. The Enemy, Ataturk, Tunafish, Electroscotch, Marisol Liu y La Carrington no pudieron evitar que las lágrimas asomaran en sus pupilas al comprobar que su particular reducto de gloria seguía lleno de freakies, buena música y mucho humo en este frío 2005. Por ese motivo, baile aquí, copa allá, los 6 protagonizaron la versión electropop post-navideña del spot de El Almendro. Notable ausencia esa noche la de Cleopatra Bowles, aturdida por una colosal jaqueca, que aunque probablemente muy molesta, seguro que le quedaba hasta bien.
El resto del fin de semana transcurrió plácidamente por un cauce de normalidad sólo alterado por los comienzos de los ensayos para la Gran Fiesta del sábado 22.
Pero antes de llegar a ese fin de semana en cuestión, no hay que pasar por alto la asistencia masiva del club al concierto de Glamour To Kill la noche del 19. Ataturk, Cleo, Marisol Liu, Electroscotch, Tweety, Mariscal, Kakatua, Miss Bijoux, Su Elfo, La Niña Probeta y La Carrington. Qué perras y qué zorronas, un miércoles y allí plantadas con los modelones y sin bragas para rendir culto a la Oveja Dolly y al mundo de la clonación. Y sorprendidas, muy sorprendidas al comprobar que Marco Polo tiene un clon telonero al que en lugar de por la meditación zen le ha dado por Minie Mouse y el electro más cañero.
El viernes siguiente las cintas de Barajas se llenaron de baúles Luis Vuitton que poco a poco iban recogiendo los dos ayudantes de cámara con los que Femme Fatale voló desde París para asistir, como no podía ser de otra manera, al gran acontecimiento de la temporada. Pertrechada tras sus lunettes de carey tamaño paellera, recorrió en limousine las calles de Madrid para reunirse con Marco Polo y otros amigos en la Little Vietnam, ardiendo en deseos de reencontrase con la noche capitalina que tan bien ha dominado siempre.
Y así lo hizo, siempre acompañada de una buena parte del club, y por supuesto de sus ayudantes de cámara, Gato de Escayola y Torbellino Asiático. El recorrido, el de tantas otras veces: tapas, Demodé y como no, clubdelochoymedio. La conexión París-Madrid funcionó y la velada se saldó con una buena dosis de risas, bailes y amitié très aligoté.
El sábado en cambio, ya ha pasado a la historia y además por la puerta grande, dado que como ya sabe media humanidad, tuvo lugar la Fiesta Playback Anual con la que año tras año Marco Polo, Ataturk, The Enemy, Cleo Bowles y Su Elfo celebran su cumpleaños para deleite de aquéllos con querencia al stage. La cita de este año no sólo no defraudó a nadie, sino que sobrepasó con creces todas las expectativas gracias al inusitado número de actuaciones. Lo que viene a consolidar la teoría de que 2005 va a ser un año de lo last y que el club y allegados, lejos de caer en el letargo de la treintena y volverse seres grises que se comen el tiempo (ojo al pequeño homenaje a Momo), se encuentran en su plenitud artística y prometen seguir dando mucha guerra.
Una vez inaugurada la gala, que fue conducida con maestría y solvencia como cada año por Kakatua con la ayuda de La Carrington, los encargados de romper el hielo fueron The Enemy y los Dalton, con un sentido tributo al del medios de Los Chichos y luciendo skijama de raso para la ocasión. Su vis cómica les hizo merecedores de uno de los premios de la noche que agradecieron pidiendo al respetable que Niño Luki nunca se entere de esto (por lo de no perder el respeto filial que todo padre merece).
A continuación, Fati Glamour demostró sus tablas en estas lides del showbizz. En esta aventura no la pudieron acompañar ninguna de las Killer Neomammas, ocupadas como están últimamente en dar teta, cambiar pañales y ensayar respiraciones. Pero esto no desanimó a nuestra estrella más internacional que rapidilla como es ella echó mano de su agenda y actuó finalmente con la Presidenta, la Tesorera y la Secretaria de su nutrido Club de Fans. El éxito de su crítica constructiva hacia el sexo opuesto les valió el premio especial newcomers.
Femme Fatale demostró una vez más que sus deseos son órdenes para muchos, y así pudimos ver a Marco Polo acompañándola en el escenario con pelucón afro y gafas setentonas, look similar al del resto de los nuevos Boney M: Torbellino Asiático, Electroscotch y Gato de Escayola. Su actuación nos retrotrajo hasta aquellos momentos estelares de Tocata, y su libidinosa coreografía les hizo ser premiados con el trofeo al número más sexy. By the way, ¿a nadie le empieza a preocupar el desmedido gusto de Electroscotch por las medias de rejilla y los zapatos con plataforma? ¿estaremos ante el nacimiento de la primera diva drag de las Highlands?
Y del frío y post-industrial Berlin nos llegó la mejor actuación en lengua no hispana de la noche: Tweety y Mariscal, enfundados en unas sofisticadas y sorprendentes batas de laboratorio nuclear se mostraron exactamente neutrales, que es como te debes quedar después de una larga sesión techno en cualquier club de moda de la capital germana. Su número también podría haber optado al premio al show más ochoymedio de la noche: a Kinky seguro que le hubiese encantado.
Los recuerdos de Tocata volvieron a aflorar con la siguiente perfomance de la noche, nada más y nada menos que Gauchita y el Rubio Vikingo, reconvertidos en iconos europeos del pop ochentón más comercial. Brother Loui, en caso de existir, se sentiría muy orgulloso de ambos por su facilidad para el baile y los efectos sorpresa en forma de confetti. Por no hablar de la trabajada coreografía que pondría los pelos de punta al mismísimo Leroy Johnson, Dios lo tenga en su gloria, y que les hizo merecedores del premio en esa categoría.
Y si Tocata es un importante referente de la niñez de muchos, qué decir de aquella historia de una niña que vivía feliz en las montañas con su abuelito hasta que una pérfida institutriz se la llevó a la ciudad para amargarla la existencia. Marisol Liu, convertida en Heidi, desplegó todo su ingenio para ofrecernos la mejor producción que se ha visto nunca en este tipo de acontecimientos, con un despliegue de medios que ya quisiera el mismísimo Cecile DeMille, pues además de su abuelito, encarnado por el versátil Tunafish, en el escenario no faltaron Pedrito, Pichí, Copo de Nieve, Niebla y hasta los abetos, las nubes y el sol, todos moviéndose alegremente al grito de oshieteeeee.
La nostalgia de la infancia dio paso a un frenético revival de las bolas de discoteca, las noches en Studio 54 y hasta de la Motown. Y todo ello a cargo de los siempre camaleónicos Miss Bijoux y Ataturk, con un outfit que mezclaba a la perfección el glamour de las lentejuelas con la comodidad de los monos de obra. Su energía llenó de Alto Voltaje la sala, el Peligro se mascó en el ambiente y la recompensa a tanto ingenio se tradujo en el premio al mejor vestuario. DANGER DANGER: estos chicos prometen.
Y si los recuerdos de la infancia afloraron en diversos momentos de la velada, también la chunga adolescencia y las tardes de coches de choque vividas por muchos de los presentes volvieron a la palestra con la actuación de Cleo y La Carrington, dignas representantes del chochonismo patrio a ritmo de Camela, demostrando que el mundo del organillo y la cabra no está para nada reñido con la arroba y el iBook. Coreografía de lo más chacha y premio a la mejor actuación dramática.
El concurso llegó a su fin con la fantástica actuación de unas para muchos desconocidas azafatas, encarnando a la mismísima Carrá, y pidiendo desesperadamente 100 pesetas para volar a América. Otro momento chochi mundial lleno de humor y desvergüenza, premiado con el galardón a la mejor puesta en escena.
Con la felicidad de haber sido todos premiados, y como broche de oro, los participantes volvieron a subir al escenario para entonar el tema de despedida de la Gala: Buenas Noches Hasta Mañana de los Lunnis, en recuerdo al cada vez mayor número de bajas en estos fiestones por causas relacionadas con el mundo de la pregnancia y la lactancia. Qué pena que entre tanta gente conocida como tiene el club, no haya ningún cazatalentos, porque no cabe dudad de tras asistir a una de estas galas, tendría material para 10 o 12 lanzamientos internacionales. ¡Pues menudas!
De momento habrá que contentarse con el familiar Sunflower Sony Theatre, pero con lo que no podemos contentarnos de ningún modo es con la apatía y la mediocridad. No a lo normal, no a lo vulgar, no a lo convencional, no a la media, la mediana y la moda (bueno, esto último depende de cuál, eh????).
Perras. Guarras. Zorras. Quitaos las bragas. Besos.
Por ejemplo, la vuelta triunfal y masiva del clubdelochoymedio a su habitat natural el pasado 14 de enero tras el obligado parón navideño. The Enemy, Ataturk, Tunafish, Electroscotch, Marisol Liu y La Carrington no pudieron evitar que las lágrimas asomaran en sus pupilas al comprobar que su particular reducto de gloria seguía lleno de freakies, buena música y mucho humo en este frío 2005. Por ese motivo, baile aquí, copa allá, los 6 protagonizaron la versión electropop post-navideña del spot de El Almendro. Notable ausencia esa noche la de Cleopatra Bowles, aturdida por una colosal jaqueca, que aunque probablemente muy molesta, seguro que le quedaba hasta bien.
El resto del fin de semana transcurrió plácidamente por un cauce de normalidad sólo alterado por los comienzos de los ensayos para la Gran Fiesta del sábado 22.
Pero antes de llegar a ese fin de semana en cuestión, no hay que pasar por alto la asistencia masiva del club al concierto de Glamour To Kill la noche del 19. Ataturk, Cleo, Marisol Liu, Electroscotch, Tweety, Mariscal, Kakatua, Miss Bijoux, Su Elfo, La Niña Probeta y La Carrington. Qué perras y qué zorronas, un miércoles y allí plantadas con los modelones y sin bragas para rendir culto a la Oveja Dolly y al mundo de la clonación. Y sorprendidas, muy sorprendidas al comprobar que Marco Polo tiene un clon telonero al que en lugar de por la meditación zen le ha dado por Minie Mouse y el electro más cañero.
El viernes siguiente las cintas de Barajas se llenaron de baúles Luis Vuitton que poco a poco iban recogiendo los dos ayudantes de cámara con los que Femme Fatale voló desde París para asistir, como no podía ser de otra manera, al gran acontecimiento de la temporada. Pertrechada tras sus lunettes de carey tamaño paellera, recorrió en limousine las calles de Madrid para reunirse con Marco Polo y otros amigos en la Little Vietnam, ardiendo en deseos de reencontrase con la noche capitalina que tan bien ha dominado siempre.
Y así lo hizo, siempre acompañada de una buena parte del club, y por supuesto de sus ayudantes de cámara, Gato de Escayola y Torbellino Asiático. El recorrido, el de tantas otras veces: tapas, Demodé y como no, clubdelochoymedio. La conexión París-Madrid funcionó y la velada se saldó con una buena dosis de risas, bailes y amitié très aligoté.
El sábado en cambio, ya ha pasado a la historia y además por la puerta grande, dado que como ya sabe media humanidad, tuvo lugar la Fiesta Playback Anual con la que año tras año Marco Polo, Ataturk, The Enemy, Cleo Bowles y Su Elfo celebran su cumpleaños para deleite de aquéllos con querencia al stage. La cita de este año no sólo no defraudó a nadie, sino que sobrepasó con creces todas las expectativas gracias al inusitado número de actuaciones. Lo que viene a consolidar la teoría de que 2005 va a ser un año de lo last y que el club y allegados, lejos de caer en el letargo de la treintena y volverse seres grises que se comen el tiempo (ojo al pequeño homenaje a Momo), se encuentran en su plenitud artística y prometen seguir dando mucha guerra.
Una vez inaugurada la gala, que fue conducida con maestría y solvencia como cada año por Kakatua con la ayuda de La Carrington, los encargados de romper el hielo fueron The Enemy y los Dalton, con un sentido tributo al del medios de Los Chichos y luciendo skijama de raso para la ocasión. Su vis cómica les hizo merecedores de uno de los premios de la noche que agradecieron pidiendo al respetable que Niño Luki nunca se entere de esto (por lo de no perder el respeto filial que todo padre merece).
A continuación, Fati Glamour demostró sus tablas en estas lides del showbizz. En esta aventura no la pudieron acompañar ninguna de las Killer Neomammas, ocupadas como están últimamente en dar teta, cambiar pañales y ensayar respiraciones. Pero esto no desanimó a nuestra estrella más internacional que rapidilla como es ella echó mano de su agenda y actuó finalmente con la Presidenta, la Tesorera y la Secretaria de su nutrido Club de Fans. El éxito de su crítica constructiva hacia el sexo opuesto les valió el premio especial newcomers.
Femme Fatale demostró una vez más que sus deseos son órdenes para muchos, y así pudimos ver a Marco Polo acompañándola en el escenario con pelucón afro y gafas setentonas, look similar al del resto de los nuevos Boney M: Torbellino Asiático, Electroscotch y Gato de Escayola. Su actuación nos retrotrajo hasta aquellos momentos estelares de Tocata, y su libidinosa coreografía les hizo ser premiados con el trofeo al número más sexy. By the way, ¿a nadie le empieza a preocupar el desmedido gusto de Electroscotch por las medias de rejilla y los zapatos con plataforma? ¿estaremos ante el nacimiento de la primera diva drag de las Highlands?
Y del frío y post-industrial Berlin nos llegó la mejor actuación en lengua no hispana de la noche: Tweety y Mariscal, enfundados en unas sofisticadas y sorprendentes batas de laboratorio nuclear se mostraron exactamente neutrales, que es como te debes quedar después de una larga sesión techno en cualquier club de moda de la capital germana. Su número también podría haber optado al premio al show más ochoymedio de la noche: a Kinky seguro que le hubiese encantado.
Los recuerdos de Tocata volvieron a aflorar con la siguiente perfomance de la noche, nada más y nada menos que Gauchita y el Rubio Vikingo, reconvertidos en iconos europeos del pop ochentón más comercial. Brother Loui, en caso de existir, se sentiría muy orgulloso de ambos por su facilidad para el baile y los efectos sorpresa en forma de confetti. Por no hablar de la trabajada coreografía que pondría los pelos de punta al mismísimo Leroy Johnson, Dios lo tenga en su gloria, y que les hizo merecedores del premio en esa categoría.
Y si Tocata es un importante referente de la niñez de muchos, qué decir de aquella historia de una niña que vivía feliz en las montañas con su abuelito hasta que una pérfida institutriz se la llevó a la ciudad para amargarla la existencia. Marisol Liu, convertida en Heidi, desplegó todo su ingenio para ofrecernos la mejor producción que se ha visto nunca en este tipo de acontecimientos, con un despliegue de medios que ya quisiera el mismísimo Cecile DeMille, pues además de su abuelito, encarnado por el versátil Tunafish, en el escenario no faltaron Pedrito, Pichí, Copo de Nieve, Niebla y hasta los abetos, las nubes y el sol, todos moviéndose alegremente al grito de oshieteeeee.
La nostalgia de la infancia dio paso a un frenético revival de las bolas de discoteca, las noches en Studio 54 y hasta de la Motown. Y todo ello a cargo de los siempre camaleónicos Miss Bijoux y Ataturk, con un outfit que mezclaba a la perfección el glamour de las lentejuelas con la comodidad de los monos de obra. Su energía llenó de Alto Voltaje la sala, el Peligro se mascó en el ambiente y la recompensa a tanto ingenio se tradujo en el premio al mejor vestuario. DANGER DANGER: estos chicos prometen.
Y si los recuerdos de la infancia afloraron en diversos momentos de la velada, también la chunga adolescencia y las tardes de coches de choque vividas por muchos de los presentes volvieron a la palestra con la actuación de Cleo y La Carrington, dignas representantes del chochonismo patrio a ritmo de Camela, demostrando que el mundo del organillo y la cabra no está para nada reñido con la arroba y el iBook. Coreografía de lo más chacha y premio a la mejor actuación dramática.
El concurso llegó a su fin con la fantástica actuación de unas para muchos desconocidas azafatas, encarnando a la mismísima Carrá, y pidiendo desesperadamente 100 pesetas para volar a América. Otro momento chochi mundial lleno de humor y desvergüenza, premiado con el galardón a la mejor puesta en escena.
Con la felicidad de haber sido todos premiados, y como broche de oro, los participantes volvieron a subir al escenario para entonar el tema de despedida de la Gala: Buenas Noches Hasta Mañana de los Lunnis, en recuerdo al cada vez mayor número de bajas en estos fiestones por causas relacionadas con el mundo de la pregnancia y la lactancia. Qué pena que entre tanta gente conocida como tiene el club, no haya ningún cazatalentos, porque no cabe dudad de tras asistir a una de estas galas, tendría material para 10 o 12 lanzamientos internacionales. ¡Pues menudas!
De momento habrá que contentarse con el familiar Sunflower Sony Theatre, pero con lo que no podemos contentarnos de ningún modo es con la apatía y la mediocridad. No a lo normal, no a lo vulgar, no a lo convencional, no a la media, la mediana y la moda (bueno, esto último depende de cuál, eh????).
Perras. Guarras. Zorras. Quitaos las bragas. Besos.
20.1.05
11.1.05
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 12 - POR UN 2005 LLENO DE GLITTER A GO GO
Madre del amor hermoso, qué viaje tan horroroso: francamente, queridas, la travesía navideña ha sido agotadora, pero thanks god ya todo quedó atrás y poco a poco nos incorporamos a la rutina cotidiana en la que no tienen cabida ni el espumillón (hasta la propia palabra es chona que te mueres), ni las pelucas de la Plaza Mayor ni los peces en el river.
Este sentimiento antinavideño contrasta con una inusitada ilusión por este recién estrenado año, y por si alguno de vosotros albergaba la pérfida esperanza de que La Carrington se hubiese atragantado y asfixiado con un mazapán durante estas fiestas o que el tsunami le hubiese pillado en su isla privada de Phuket, y por ende alguno de estos telenovelescos sucesos hubieran tenido como consecuencia la disolución del club, pues que se vaya haciendo a la idea de que nada más lejos: 2005 es el año del clubdelochoymedio, el año de su consolidación, de su apogeo, de su cénit... y si no, tiempo al tiempo.
Como muestra, un botón. El club ha vivido en un continuo frenesí social estas últimas semanas, con algunos momentos inolvidables como la noche del 22 de diciembre, fecha que tradicionalmente da la señal de salida a la Navidad y que si bien no trajo una lluvia de millones al club, tampoco cercenó sus ganas de divertirse: las puertas del ochoymedio se abrían de manera extraordinaria aquella noche y con Jesús Ordovás a los mandos de la cabina. ¿Cómo no iba a acudir una nutrida representación a darlo todo y demostrar que empezar un fin de semana el miércoles no tiene ningún misterio? Aquello se prolongó en El Sol, tan friendly y guiri como en sus años gloriosos. Y las consecuencias fueron de lo más diversas: mientras Electroscotch perdía no uno sino dos aviones, La Niña Probeta, Calvin D'Orbe y La Carrington entablaban amistad con Starsky & Hutch, e incluso les invitaban a pasar la noche en casa para conocer a La Seca.
La noche del jueves también estaba bien marcada en el calendario: La Gauchita celebraba su cumpleaños en compañía de su Rubio Vikingo, y a pesar de que algunos señalados miembros ya habían empezado a protagonizar su particular versión del spot de El Almendro (..a casa vuuuelveee...), a la cita no faltaron otros como The Enemy, Marco Polo, Marisol Liu, Ataturk y hasta La Carrington y Kakatua estrenando su DeRodríguez Holy Week. De la homenajeada qué podemos decir que no sepáis a estas alturas: que J Lo, Shakira e incluso Sinitta morirían de envidia cochina ante su dominio del tacón de aguja, los ojos pintados, tres kilos de rimmel... uy, qué me voy qué me voy.
Pasadas las poco saludables y opíparas citas de Nochebuena y Navidad, comienzan los preparativos para que la última noche del año se revista de glamour y buen rollo, y no acabe siendo el consabido dislate de confetti, melopea inhumana y medias con carreras como los Campos Elíseos.
La Little Vietnam fue uno de los escenarios escogidos para dar la bienvenida a este estupendo, insisto, nuevo año. Allí entre otros se citaron Miss Bijoux, Su Elfo, Cleo Bowles, Tweety, Ataturk, Marisol Liu y Bambolo, gracias a la hospitalidad de oro de Marco Polo, que fiel a su espíritu cosmopolita y viajero contó también con invitados de múltiples capitales europeas como Londres, Barcelona, Stuttgart o Nápoles. Sí, no os equivocáis, también estuvo allí straight from Naples la Diabólica Hermana Manrique, a la que alguien con buen criterio definió en el programa Hola Raffaella como una zambomba cuando le preguntaron "si fuera un artículo navideño?".
Mientras esta iconexa pero cómica Torre de Babel se iba fraguando, otros cuatro insignes miembros del club recibían el año a orillas del Tajo, y no precisamente en Aranjuez, sino en la mismísima capital del Portugay. Kakatua, Mariscal, La Carrington y el Caballero Teutón (tras su viaje a Alemania para organizar la 1ª Exposición de Cagonets Ibéricos) lucieron sus mejores prendas y su pedrería más fina incrustada hasta en las corbatas, para celebrar el Año Nuevo en compañía de los Senhores de Ribeiro en el restaurante más chic de todo el Bairro Alto. Y como allí eran bienvenidos todos, pronto se vieron rodeados de ilustres abogadas homotérmicas, egiptólogas salidas, prólijos herederos divorciados, retiradas azafatas del un,dos,tres ahora reconvertidas en lunnis y hasta de La Seca y su chico, para acudir a Incognito, respetable hermano lisboeta del clubdelochoymedio.
Y como la hospitalidad también es de oro en aquel extremo de la Península, nuestros amigos tuvieron el placer de acudir el día de Año Nuevo a la recepción en la residencia de la Baronesa de Alvalade para brindar por el año entrante con cava y marisco, ocultando con destreza las cataplasmas debajo de los tocados de plumas, y sin muestras evidentes de la ingesta industrial de analgilasas apenas realizada.
Ya metidos en 2005, ese trepidante año lleno de expectativas, la primera gran cita para el album de fotos fue la Noche de Reyes, tan mágica como de canis y para la cual el club y sus allegados más cercanos se reunió en un restaurante al sur de la Gran Vía. La convocatoria organizada por la Bowles fue todo un éxito y las bajas se contaron con los dedos de una mano. Fue el momento elegido por algunos de los miembros que menos se han prodigado en estas fechas par hacer su reentré siguiendo los destellos de la Estrella de Oriente, como el 50% de las Killer Neomammas, La Groove Armada o Le Petit Maistre.
La cena tuvo como colofón la tómbola germana dirigida por el Mariscal para repartir los regalos de Reyes, una ocasión de oro como la hospitalidad para descubrir la cantidad de cosas tan bizarras que rondan por nuestras casas, como calendarios imposibles, camisas de la Península del Labrador, discos de folklore profundo, perfumes antediluvianos, agendas casposas y un largo etcétera que contribuye a consolidar muchas tesis del psicoanálisis freudiano y que confirma una realidad como un Bulgari de grande: que el club es ante todo iconoclasta con tendencia al paroxismo.
En fin, my dearies, que aunque Prada, Gucci o Exté son casi sinónimos de felicidad, el Todo a 100 tampoco nos deja indiferentes, y si no preguntad al Caballero Teutón por sus hábitos consumistas y no saldréis de vuestro asombro.
Pero la felicidad también se consigue de otras formas, como acudiendo al concierto de REM, con el que la Bowles, Ataturk y La Carrington daban por concluido el periplo navideño, y sobre todo acudiendo al clubdelochoymedio cada semana, y eso que el último viernes la Bowles se ganó el cielo siendo la única representante del club en la primera sesión del año. No obstante 2005 aún está en pañales y hay margen de maniobra para corregir rápidamente esta tendencia, así que id pensando en el próximo viernes y en el modelazo de las rebajas a estrenar para la ocasión.
Y sobre todo recordad que la felicidad, más que un estado emocional, es un propósito mental de ejercicio diario, por lo que hay que tener el chip bien programado para intentar que en 2005 impere el travestismo radical, el loquenotedasteloquitas y andeyocalienteríaselagente. Por eso desde aquí deseamos que ya estéis ensayando como posesas para la Gran Fiesta Playback Anual del próximo 22 de enero, reservando vuestras entradas para el concierto de Glamour to Kill del próximo día 19, o pensando en cualquier otra actividad susceptible de arrojar algo de glitter sobre esta vida tan llena de tsunamis reales y figurados.
Que no haya que encomendarse a San Casimiro tan pronto. Porfaplis.
P.S.: Mucho glitter y un fuerte abrazo muy especial desde esta columna semanal para Bambolo y Tweety: el club está con vosotros de manera incondicional.
Este sentimiento antinavideño contrasta con una inusitada ilusión por este recién estrenado año, y por si alguno de vosotros albergaba la pérfida esperanza de que La Carrington se hubiese atragantado y asfixiado con un mazapán durante estas fiestas o que el tsunami le hubiese pillado en su isla privada de Phuket, y por ende alguno de estos telenovelescos sucesos hubieran tenido como consecuencia la disolución del club, pues que se vaya haciendo a la idea de que nada más lejos: 2005 es el año del clubdelochoymedio, el año de su consolidación, de su apogeo, de su cénit... y si no, tiempo al tiempo.
Como muestra, un botón. El club ha vivido en un continuo frenesí social estas últimas semanas, con algunos momentos inolvidables como la noche del 22 de diciembre, fecha que tradicionalmente da la señal de salida a la Navidad y que si bien no trajo una lluvia de millones al club, tampoco cercenó sus ganas de divertirse: las puertas del ochoymedio se abrían de manera extraordinaria aquella noche y con Jesús Ordovás a los mandos de la cabina. ¿Cómo no iba a acudir una nutrida representación a darlo todo y demostrar que empezar un fin de semana el miércoles no tiene ningún misterio? Aquello se prolongó en El Sol, tan friendly y guiri como en sus años gloriosos. Y las consecuencias fueron de lo más diversas: mientras Electroscotch perdía no uno sino dos aviones, La Niña Probeta, Calvin D'Orbe y La Carrington entablaban amistad con Starsky & Hutch, e incluso les invitaban a pasar la noche en casa para conocer a La Seca.
La noche del jueves también estaba bien marcada en el calendario: La Gauchita celebraba su cumpleaños en compañía de su Rubio Vikingo, y a pesar de que algunos señalados miembros ya habían empezado a protagonizar su particular versión del spot de El Almendro (..a casa vuuuelveee...), a la cita no faltaron otros como The Enemy, Marco Polo, Marisol Liu, Ataturk y hasta La Carrington y Kakatua estrenando su DeRodríguez Holy Week. De la homenajeada qué podemos decir que no sepáis a estas alturas: que J Lo, Shakira e incluso Sinitta morirían de envidia cochina ante su dominio del tacón de aguja, los ojos pintados, tres kilos de rimmel... uy, qué me voy qué me voy.
Pasadas las poco saludables y opíparas citas de Nochebuena y Navidad, comienzan los preparativos para que la última noche del año se revista de glamour y buen rollo, y no acabe siendo el consabido dislate de confetti, melopea inhumana y medias con carreras como los Campos Elíseos.
La Little Vietnam fue uno de los escenarios escogidos para dar la bienvenida a este estupendo, insisto, nuevo año. Allí entre otros se citaron Miss Bijoux, Su Elfo, Cleo Bowles, Tweety, Ataturk, Marisol Liu y Bambolo, gracias a la hospitalidad de oro de Marco Polo, que fiel a su espíritu cosmopolita y viajero contó también con invitados de múltiples capitales europeas como Londres, Barcelona, Stuttgart o Nápoles. Sí, no os equivocáis, también estuvo allí straight from Naples la Diabólica Hermana Manrique, a la que alguien con buen criterio definió en el programa Hola Raffaella como una zambomba cuando le preguntaron "si fuera un artículo navideño?".
Mientras esta iconexa pero cómica Torre de Babel se iba fraguando, otros cuatro insignes miembros del club recibían el año a orillas del Tajo, y no precisamente en Aranjuez, sino en la mismísima capital del Portugay. Kakatua, Mariscal, La Carrington y el Caballero Teutón (tras su viaje a Alemania para organizar la 1ª Exposición de Cagonets Ibéricos) lucieron sus mejores prendas y su pedrería más fina incrustada hasta en las corbatas, para celebrar el Año Nuevo en compañía de los Senhores de Ribeiro en el restaurante más chic de todo el Bairro Alto. Y como allí eran bienvenidos todos, pronto se vieron rodeados de ilustres abogadas homotérmicas, egiptólogas salidas, prólijos herederos divorciados, retiradas azafatas del un,dos,tres ahora reconvertidas en lunnis y hasta de La Seca y su chico, para acudir a Incognito, respetable hermano lisboeta del clubdelochoymedio.
Y como la hospitalidad también es de oro en aquel extremo de la Península, nuestros amigos tuvieron el placer de acudir el día de Año Nuevo a la recepción en la residencia de la Baronesa de Alvalade para brindar por el año entrante con cava y marisco, ocultando con destreza las cataplasmas debajo de los tocados de plumas, y sin muestras evidentes de la ingesta industrial de analgilasas apenas realizada.
Ya metidos en 2005, ese trepidante año lleno de expectativas, la primera gran cita para el album de fotos fue la Noche de Reyes, tan mágica como de canis y para la cual el club y sus allegados más cercanos se reunió en un restaurante al sur de la Gran Vía. La convocatoria organizada por la Bowles fue todo un éxito y las bajas se contaron con los dedos de una mano. Fue el momento elegido por algunos de los miembros que menos se han prodigado en estas fechas par hacer su reentré siguiendo los destellos de la Estrella de Oriente, como el 50% de las Killer Neomammas, La Groove Armada o Le Petit Maistre.
La cena tuvo como colofón la tómbola germana dirigida por el Mariscal para repartir los regalos de Reyes, una ocasión de oro como la hospitalidad para descubrir la cantidad de cosas tan bizarras que rondan por nuestras casas, como calendarios imposibles, camisas de la Península del Labrador, discos de folklore profundo, perfumes antediluvianos, agendas casposas y un largo etcétera que contribuye a consolidar muchas tesis del psicoanálisis freudiano y que confirma una realidad como un Bulgari de grande: que el club es ante todo iconoclasta con tendencia al paroxismo.
En fin, my dearies, que aunque Prada, Gucci o Exté son casi sinónimos de felicidad, el Todo a 100 tampoco nos deja indiferentes, y si no preguntad al Caballero Teutón por sus hábitos consumistas y no saldréis de vuestro asombro.
Pero la felicidad también se consigue de otras formas, como acudiendo al concierto de REM, con el que la Bowles, Ataturk y La Carrington daban por concluido el periplo navideño, y sobre todo acudiendo al clubdelochoymedio cada semana, y eso que el último viernes la Bowles se ganó el cielo siendo la única representante del club en la primera sesión del año. No obstante 2005 aún está en pañales y hay margen de maniobra para corregir rápidamente esta tendencia, así que id pensando en el próximo viernes y en el modelazo de las rebajas a estrenar para la ocasión.
Y sobre todo recordad que la felicidad, más que un estado emocional, es un propósito mental de ejercicio diario, por lo que hay que tener el chip bien programado para intentar que en 2005 impere el travestismo radical, el loquenotedasteloquitas y andeyocalienteríaselagente. Por eso desde aquí deseamos que ya estéis ensayando como posesas para la Gran Fiesta Playback Anual del próximo 22 de enero, reservando vuestras entradas para el concierto de Glamour to Kill del próximo día 19, o pensando en cualquier otra actividad susceptible de arrojar algo de glitter sobre esta vida tan llena de tsunamis reales y figurados.
Que no haya que encomendarse a San Casimiro tan pronto. Porfaplis.
P.S.: Mucho glitter y un fuerte abrazo muy especial desde esta columna semanal para Bambolo y Tweety: el club está con vosotros de manera incondicional.
21.12.04
16.12.04
CRÓNICA ESPECIAL – KILLER NEOMAMMA 2 YA ES MAMÁ
Una sana y preciosa sagitario vino a este mundo de penas y alegrías la noche pasada en el tan castizo barrio de Chamberí. La futura gata chulapa responde al nombre de Carmen y no es otra que la primera criatura engendrada por la Killer Neomamma 2 (con la inestimable y necesaria colaboración de su marido, el Querubín Indolente).
Marcad bien en vuestros calendarios esta fecha porque es un día muy señalado: no sabemos si estamos ante el nacimiento de una futura genia de las matemáticas y la física quántica, o ante el alumbramiento de una futura gamberra que revolucionará el mundo de la danza y bailes de salón como en su día hizo su peculiar madre. Todo dependerá del peso de los genes en la formación de la personalidad de la ragazzina. Ojo, que por esos raros designios de la biología, también puede heredar los gametos de su tía, La Diabólica Hermana Manrique, ya conocida por todos, y que en verano realizó sus primeros pinitos en el clubdelochoymedio. En este último caso, habrá que poner especial hincapié en la educación de la criatura para advertirla desde pequeña de los riesgos de la prolongada exposición al sol, de la asistencia reiterada al Why Not y del excesivo gusto por marcas como Cavalli, Blumarine o Fendi.
En cualquier caso no nos cabe duda de que será un ser adorable, como sus progenitores, y digna continuadora de una estirpe de starlettes preocupadas por la despoblación del globo terráqueo como Fati Glamour, Killer Neomamma 1 y próximamente Killer Neomamma 3.
Dom Perignon a go go para celebrar tan esperado y feliz advenimiento. Chin chin.
Marcad bien en vuestros calendarios esta fecha porque es un día muy señalado: no sabemos si estamos ante el nacimiento de una futura genia de las matemáticas y la física quántica, o ante el alumbramiento de una futura gamberra que revolucionará el mundo de la danza y bailes de salón como en su día hizo su peculiar madre. Todo dependerá del peso de los genes en la formación de la personalidad de la ragazzina. Ojo, que por esos raros designios de la biología, también puede heredar los gametos de su tía, La Diabólica Hermana Manrique, ya conocida por todos, y que en verano realizó sus primeros pinitos en el clubdelochoymedio. En este último caso, habrá que poner especial hincapié en la educación de la criatura para advertirla desde pequeña de los riesgos de la prolongada exposición al sol, de la asistencia reiterada al Why Not y del excesivo gusto por marcas como Cavalli, Blumarine o Fendi.
En cualquier caso no nos cabe duda de que será un ser adorable, como sus progenitores, y digna continuadora de una estirpe de starlettes preocupadas por la despoblación del globo terráqueo como Fati Glamour, Killer Neomamma 1 y próximamente Killer Neomamma 3.
Dom Perignon a go go para celebrar tan esperado y feliz advenimiento. Chin chin.
15.12.04
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 11 - VIDA SOCIAL Y SÍNDROME DE YUSHCHENKO
Que no, que no, que no. Que por muchas dosis de optimismo autoimpuestas para abordar con alegría y frenesí estas fechas de consumismo desbordado, al final son un coñazo y hay pocos motivos para el deleite salvo los Extras Navidad de las revistas de cabecera de cualquier persona humana con fundamento, a saber: GQ, Men’s Health, Down Town, Tendencias, Vanidad…
¿Por qué entrará esa imperiosa necesidad en estos últimos días del año de comer, tomar café, cenar, tomar una copa, y hasta copular con esas personas a las que no hemos hecho ni puto caso el resto del año? ¿Acaso no vivimos ya de por sí en una sociedad en la que es casi imposible estar más de 15 minutos a solas? ¿O acaso no llevamos a nuestras espaldas 365 días de incesante y frenética vida social llena de reuniones con clientes, almuerzos de trabajo, cumpleaños familiares, bodas de primas, bautizos de sobrinos políticos, despedidas de soltera con boys de saldillo, cenas de entregas de premios, cocktails de bienvenida (pérez), recepciones del embajador, presentaciones de joyas en el Ritz, funerales de estado, congresos del sindicato, sesiones de control parlamentario y hasta visitas al Sumo Pontífice?
Oh my God, mi agenda Louis Vuitton ha empezado a echar humo y la palm pilot se ha vuelto loca y se cree una Game Boy. Paqueveas. Hay que frenar esto o sufriremos todas el síndrome de Yushchenko: nuestro juvenil rostro se llenará de pústulas, se nos hinchará y se nos volverá de un tono azulado. Y no habrá cirujano brasileño capaz de arreglar semejante desaguisado.
Por eso, lo mejor es darle al cuerpo lo que pide y continuar con las buenas costumbres de antaño. Como por ejemplo ir al clubdelochoymedio cada viernes. Y así ocurrió el fin de semana pasado. Antes de la cita, algunos de los miembros del club hicieron una incursión preparatoria en Demodé, antiguo burdel de baja cama y ahora convertido en el club más fashion de la city, del que todavía permanecen las lámparas estilo remordimiento, los sillones de terciopelo y hasta algunas ladillas agarradas desesperadamente a la moqueta de las paredes. Y es tan tan tan tan moderno, que es el primer local en el que hay cola para salir y no para entrar. Lo más de lo más.
Una vez lograda la difícil salida del antiguo puticlub, y despistados los fotógrafos de la crónica social, Mariscal, La Niña Probeta, Marisol Liu, Ataturk, Tunafish y La Carrington hicieron entrada con el paso firme y la barbilla bien alta en el sancta sanctorum del cómomelopasoyquémodernosoy. Les acompañaba por primera vez Le Petit Maistre, que por fin después de varios infructuosos intentos era llamado a conocer los misterios del club. Su evolución será observada por el tribunal para determinar si es merecedor de un carnet o no. De momento progresa adecuadamente.
Cleopatra Bowles, tan divina como siempre, llegó un poco más tarde acompañada de sus dos guardaespaldas macedonios a los que ha decidido dar un toque más chic y trendy para que peguen con su propio estilo. Ya sabemos lo difícil que es pillarla en un renuncio. Y también Electroscotch se incorporó un poco más tarde a la reunión semanal, en compañía de una misteriosa dama rubia de aspecto anglosajón con la que comparté su afición por el más allá, es decir, por lo que está abierto más allá de las 07:00 A.M.
Así dio comienzo otra gloriosa sesión, amenizada por el dj resident del local primohermano de la Ciudad Condal, y como no, por las copas by-the-face de Lobo, nuestro camarero favorito, por las risas, los bailes, los planetas y hasta por los romances one-night-stand. Y hasta aquí puedo leer. Si no, haber estado allí, que es lo suyo.
El sábado, sabadete, camisa nueva y doblete. Doblete de actos sociales que hicieron que el club se tuviera que dividir para que ambos eventos contasen con la disputada presencia de una representación del mismo. Efectuado el sorteo, Mariscal, Kakatua, el Caballero Teutón y La Carrington desempolvaron sus chaqués YSL para acudir a la residencia del embajador de Valonia en Madrid. Su consorte italiana puede dar lecciones a la Presyler de buen gusto, belleza y hospitalidad. Sin necesidad de sacar los Ferrero. Y de él qué vamos a contar: que está bueno como el pand'oro y el champán. Y precisamente tras estos manjares tan navideños, y tras una breve visita a Bershka (no la tienda barata, sino la famosa lanzadora italiana de cuchillos ), los cuatro corrieron a unirse al otro evento.
Pues no era otro que la celebración multitudinaria y por todo lo alto del cumpleaños de la incomparable Fati Glamour, que a pesar de mantener en secreto su edad, contó con casi todo el resto de miembros del club y sus allegados, y por supuesto con las Killer Neomammas al completo. Incluso la última incorporación, que ya ensaya su primer tema en solitario, titulado "Empiezo a hacerme a la idea de que voy a ser mamá", inspirado en el clásico tema que todos sabéis.
La noche concluyó con la fugaz visita de algunos miembros a uno de los nuevos templos de la ordinariez, el pijerío, el mal gusto y el quieroynopuedo (Madrid es muy grande y desgraciadamente tiene que haber de todo), pero como este tipo de actividades resta muchos puntos (ahora que el carnet del club va a ser como el de conducir), y como hay que preservar ante todo la reputación y dignidad del clubdelochoymedio, omitiremos el nombre del local en cuestión (no vayamos a dar ideas) y correremos un tupido velo.
También tupido es el tapete sobre el que Mariscal, Kakatua, el Caballero Teutón y La Carrington comenzaron el domingo el campeonato invernal de canasta del Casino de Torrelodones, con sus mejores Bulgari en los dedos y sus cajetillas de Davidoff en el bolso. ¿Conseguirá la ludopatía y ansias de ganar de los cuatro que La Latina se quedé sin su presencia en las tardes dominicales?
Las incógnitas se irán resolviendo, los días de agitación irán pasando, las calorías de tantos eventos se irán acumulando, la agenda se seguirá llenando y el club seguirá velando para que, pase lo que pase, estas últimas semanas de 2004 sean dulces como un polvorón, burbujeantes como el cava, surrealistas como un villancico, multitudinarias como un belén, brillantes como la estrella de oriente, glamourosas como SS.MM. Los Reyes Magos y felices como un cagonet. Sed felices. Porfa.
¿Por qué entrará esa imperiosa necesidad en estos últimos días del año de comer, tomar café, cenar, tomar una copa, y hasta copular con esas personas a las que no hemos hecho ni puto caso el resto del año? ¿Acaso no vivimos ya de por sí en una sociedad en la que es casi imposible estar más de 15 minutos a solas? ¿O acaso no llevamos a nuestras espaldas 365 días de incesante y frenética vida social llena de reuniones con clientes, almuerzos de trabajo, cumpleaños familiares, bodas de primas, bautizos de sobrinos políticos, despedidas de soltera con boys de saldillo, cenas de entregas de premios, cocktails de bienvenida (pérez), recepciones del embajador, presentaciones de joyas en el Ritz, funerales de estado, congresos del sindicato, sesiones de control parlamentario y hasta visitas al Sumo Pontífice?
Oh my God, mi agenda Louis Vuitton ha empezado a echar humo y la palm pilot se ha vuelto loca y se cree una Game Boy. Paqueveas. Hay que frenar esto o sufriremos todas el síndrome de Yushchenko: nuestro juvenil rostro se llenará de pústulas, se nos hinchará y se nos volverá de un tono azulado. Y no habrá cirujano brasileño capaz de arreglar semejante desaguisado.
Por eso, lo mejor es darle al cuerpo lo que pide y continuar con las buenas costumbres de antaño. Como por ejemplo ir al clubdelochoymedio cada viernes. Y así ocurrió el fin de semana pasado. Antes de la cita, algunos de los miembros del club hicieron una incursión preparatoria en Demodé, antiguo burdel de baja cama y ahora convertido en el club más fashion de la city, del que todavía permanecen las lámparas estilo remordimiento, los sillones de terciopelo y hasta algunas ladillas agarradas desesperadamente a la moqueta de las paredes. Y es tan tan tan tan moderno, que es el primer local en el que hay cola para salir y no para entrar. Lo más de lo más.
Una vez lograda la difícil salida del antiguo puticlub, y despistados los fotógrafos de la crónica social, Mariscal, La Niña Probeta, Marisol Liu, Ataturk, Tunafish y La Carrington hicieron entrada con el paso firme y la barbilla bien alta en el sancta sanctorum del cómomelopasoyquémodernosoy. Les acompañaba por primera vez Le Petit Maistre, que por fin después de varios infructuosos intentos era llamado a conocer los misterios del club. Su evolución será observada por el tribunal para determinar si es merecedor de un carnet o no. De momento progresa adecuadamente.
Cleopatra Bowles, tan divina como siempre, llegó un poco más tarde acompañada de sus dos guardaespaldas macedonios a los que ha decidido dar un toque más chic y trendy para que peguen con su propio estilo. Ya sabemos lo difícil que es pillarla en un renuncio. Y también Electroscotch se incorporó un poco más tarde a la reunión semanal, en compañía de una misteriosa dama rubia de aspecto anglosajón con la que comparté su afición por el más allá, es decir, por lo que está abierto más allá de las 07:00 A.M.
Así dio comienzo otra gloriosa sesión, amenizada por el dj resident del local primohermano de la Ciudad Condal, y como no, por las copas by-the-face de Lobo, nuestro camarero favorito, por las risas, los bailes, los planetas y hasta por los romances one-night-stand. Y hasta aquí puedo leer. Si no, haber estado allí, que es lo suyo.
El sábado, sabadete, camisa nueva y doblete. Doblete de actos sociales que hicieron que el club se tuviera que dividir para que ambos eventos contasen con la disputada presencia de una representación del mismo. Efectuado el sorteo, Mariscal, Kakatua, el Caballero Teutón y La Carrington desempolvaron sus chaqués YSL para acudir a la residencia del embajador de Valonia en Madrid. Su consorte italiana puede dar lecciones a la Presyler de buen gusto, belleza y hospitalidad. Sin necesidad de sacar los Ferrero. Y de él qué vamos a contar: que está bueno como el pand'oro y el champán. Y precisamente tras estos manjares tan navideños, y tras una breve visita a Bershka (no la tienda barata, sino la famosa lanzadora italiana de cuchillos ), los cuatro corrieron a unirse al otro evento.
Pues no era otro que la celebración multitudinaria y por todo lo alto del cumpleaños de la incomparable Fati Glamour, que a pesar de mantener en secreto su edad, contó con casi todo el resto de miembros del club y sus allegados, y por supuesto con las Killer Neomammas al completo. Incluso la última incorporación, que ya ensaya su primer tema en solitario, titulado "Empiezo a hacerme a la idea de que voy a ser mamá", inspirado en el clásico tema que todos sabéis.
La noche concluyó con la fugaz visita de algunos miembros a uno de los nuevos templos de la ordinariez, el pijerío, el mal gusto y el quieroynopuedo (Madrid es muy grande y desgraciadamente tiene que haber de todo), pero como este tipo de actividades resta muchos puntos (ahora que el carnet del club va a ser como el de conducir), y como hay que preservar ante todo la reputación y dignidad del clubdelochoymedio, omitiremos el nombre del local en cuestión (no vayamos a dar ideas) y correremos un tupido velo.
También tupido es el tapete sobre el que Mariscal, Kakatua, el Caballero Teutón y La Carrington comenzaron el domingo el campeonato invernal de canasta del Casino de Torrelodones, con sus mejores Bulgari en los dedos y sus cajetillas de Davidoff en el bolso. ¿Conseguirá la ludopatía y ansias de ganar de los cuatro que La Latina se quedé sin su presencia en las tardes dominicales?
Las incógnitas se irán resolviendo, los días de agitación irán pasando, las calorías de tantos eventos se irán acumulando, la agenda se seguirá llenando y el club seguirá velando para que, pase lo que pase, estas últimas semanas de 2004 sean dulces como un polvorón, burbujeantes como el cava, surrealistas como un villancico, multitudinarias como un belén, brillantes como la estrella de oriente, glamourosas como SS.MM. Los Reyes Magos y felices como un cagonet. Sed felices. Porfa.
9.12.04
CAPÍTULO 10 - PARIS C'EST SUPER MAIS MADRID AUSSI -
Una serie de avatares informáticos unida a la desmesura del volumen de trabajo de la Colbyco en estas aceleradas y un tanto absurdas fechas pre-navideñas, han retrasado esta crónica más de lo deseable. Por tanto la omisión de datos o hechos trascendentes no es voluntaria sino que se debe a que la cirugía estética todavía no cura el alzheimer prematuro y los estragos en la memoria son insondables.
Porque si un fin de semana está plagado de aventuras dada la frenética actividad social de los miembros del club, imaginaos el anecdotario resultante de un fin de semana en París y un largo puente de 5 días.
En estos casos ha de imponerse el orden al caos y empezar por donde terminamos la última crónica: el club haciendo el check-in para su fin de semaine a la parisienne. Tratados como artistas (que es lo que son), Mariscal, Bambolo, Cleo, Miss Bijoux, Elfo, The Enemy, La Gauchita, el Rubio Vikingo, La Niña Probeta, Ataturk y La Carrington embarcaron rumbo a la ciudad de Dior el jueves 25, en un vuelo amenizado por Gary, el sobrecargo más dicharachero de los cielos europeos, avezado vendedor de chochonas y perritos pilotos.
Nada más llegar Femme Fatale recibió al club en su hôtel particulair con un cocktail de bienvenida très aligoté, y todo su charm, savoir faire y beauté. Y es que la hospitalidad es de oro, como diría Isabel. No faltaron las croquetas briviescanas a la placa chauffante, ni otras delicias peninsulares necesarias para una plena escenificación de la fraternidad hispano-francesa.
Tras un viernes relajado, rue Rivoli arriba, boulevard Haussman abajo, con paseo en bateau bus incluido, el club casi al completo, tras la llegada de Tweety, Groove Armada y Electroscotch, se metió en la máquina del tiempo y apareció en las puertas del Moulin Rouge allá por el 1899. Chisteras, boinas, enaguas, boas, bastones, monóculos, plumas y pronunciados escotes llenaron el mundialmente famoso cabaret de elegancia canalla y descaro cortesano.
Sin duda alguna, protagonista absoluta de la velada fue Femme Fatale, vestida haciendo honor a su nombre, que empezó bailando can can, y acabó saltando con Jimmy Henson. Ni el torbellino asiático con que comparte piso pudo eclipsarla en una noche en la que las performances de Miss Bijoux convertida en la hija gótica de Marilyn Manson y los intercambios de boas y tocados se impusieron a las vomitonas misteriosas y el sospechoso punch a go go.
Y el sábado, una vez comprobado que dicho explosivo punch no dejaba la resaca que todos temían, qué mejor que embelesarse con la grandeur de los escaparates de la rue Faubourg Saint-Honoré, las luces navideñas de Champs Elysées, las librerías de Boulevard Saint Michel, y la cautivante decoración de Place Vendôme. The Enemy también quedó embelesado por la rapidez y eficacia de la Sanidad Francesa, y es que romperse un dedo del pie en París puede llegar a tener glamour y todo.
En fin, que París bien vale una misa y Femme Fatale bien vale muchas más visitas para disfrutar de sus dotes de anfitriona. Kakatua y Tunafish, que en el último momento tuvieron que cancelar su viaje por motivos personales y laborales, podrán comprobarlo en breve. También deseamos que otras ausencias destacadas como Marco Polo o Marisol Liu puedan compartir próximamente con el club una cuenta astronómica en uno de los acogedores cafés parisinos.
Y así, todavía oliendo a baguette dio comienzo una semana aligerada por la perspectiva de un largo puente cargado de acontecimientos de la más diversa índole, fiel reflejo del carácter multidisciplinar y renacentista del club, y en el que únicamente Ataturk emprendió viaje a Barcelona para ultimar el viaje definitivo de Marisol Liu a tierras de secano.
Y ¿qué mejor modo, caris, de empezar cinco días de asueto con unas copas en la Little Vietnam para calentar motores ante la ansiada sesión semanal del clubdelochoymedio? O como diría la Bowles, que esta vez supo salir de su wardrobe y se unió al resto en la sala, What do you recommend?
Nueva Dj a los platos: Roberta Marredo, que tras un ligero amago de teletransportación a algún templo del chunda chunda levantino, supo rectificar a tiempo y cumplió con creces su cometido: hacer sudar la camiseta a Electroscotch, Cleo, Miss Bijoux, Kakatua y La Carrington a ritmo de Hello, hello, you leave me broken, god save the queen, se lleva ser un clon. También el Caballero Teutón venció sus reticencias habituales y efectuó algún ademán parecido a eso que llaman bailar. Muchas faltas en el parte semanal de asistencia, como podéis comprobar, y sin ánimo de caer en alarmismos innecesarios, en enero de 2005 (o sea ya), se renuevan lo carnets del club y se tendrán muy en cuenta las faltas injustificadas. DANGER DANGER, HIGH VOLTAGE!!
El sábado reunió al club de nuevo, esta vez entorno a una mesa, para homenajear a los hermanos de Kakatua: Chus&Chus, recién llegados de la capital cántabra para dar una conferencia en la FAES con el tema: “Cómo ser políticamente correcto a pesar de todo” (el a pesar de todo, significa a pesar de tener un hermano como Kakatua, que hay que saber leer entre líneas, lerdas). Y es que los hermanos son un vivo ejemplo de cómo la genética a veces no es nada determinante a la hora de forjar el carácter, pues seres más opuestos son difíciles de encontrar. De hecho, Kakatua al ver esta disparidad de modus vivendi, se recluyó en el castillo de Buitrago el resto del puente junto al Caballero Teutón para intentar conciliar su apellido con su personalidad.
Y ya el domingo, lo que se concilió fue la modernidad inherente al club con una tradición centenaria como es hacer galletas de navidad. La cita fue en San Mateo, convertida para la ocasión en un centro ocupacional con olor a canela. Mariscal, como no podía ser menos, ejerció de maestro repostero, y a sus órdenes se afanaron en el diseño de galletas superfashion Miss Bijoux, The Enemy, Cleo, La Niña Probeta, Tweety, La Carrington y hasta Marco Polo. La laboriosidad y creatividad del club en los fogones es sólo comparable a su destreza en el mundo del disfraz, y no sería de extrañar que pronto abriesen repostería megamoderna en el Mercado de Fuencarral. A 1.000 euros el kilo de pastas, eso sí.
Tunafish volvió de su estancia caribeña justo a tiempo para degustar las ya famosas galletas, y aunque no detalló roce alguno con Miss Venezuela (ni con ninguna de sus damas de honor), estamos seguros de que ha dejado profunda huella entre chavistas y anti-chavistas, y de que Chenoa se dejaría gustosamente de rizos y camisas chonais a cambio de pasar unos minutos de desenfreno con nuestro realizador más internacional.
El resto del puente concluyó sin sobresaltos ni reuniones multitudinarias dignas del papel couché, pero lleno de actividades de lo más diversas: exposiciones, cines, vinos, patinaje.. vamos que ni la Guía del Ocio organiza un puente más completito. Así que el no haber salido de Madrid sirva al menos para que quede claro que nuestra capi no es París, pero c’est super aussi y quien se aburre es porque no tiene ilusión de vivir y seguramente tampoco el carnet del club.
Y como en estos tiempos todo va a velocidad de vértigo (cuidado Kakatua no nos eches la raba al leer esto, que tú eres muy dado), ya esta aquí de nuevo el fin de semana, que seguro que otra vez no defrauda, y que ya muestra atisbos de una acalorada vida social con la próxima celebración del cumpleaños de Fati Glamour: la ocasión la pintan calva para conocer cuál será el próximo single que se lanzará de su album “Maternidad”.
Hale, a prepararse todas que además mañana hay ochoymedio y dada la cercacía de la Pascua, no está de más que empecemos a dar un toque barroco-kitsch a nuestro vestuario: salgamos a la calle repletas de satén, pieles sintéticas, brazaletes de strass, diademas de cristal de Swaroski, botas de leopardo, levitas de terciopelo, pañuelos de seda salvaje, perlas del Caribe, glitter, glitter y más glitter. ¡¡¡Viva el glitter!! y, en fin… ¡¡Viva la pre-navidad!!!!
Porque si un fin de semana está plagado de aventuras dada la frenética actividad social de los miembros del club, imaginaos el anecdotario resultante de un fin de semana en París y un largo puente de 5 días.
En estos casos ha de imponerse el orden al caos y empezar por donde terminamos la última crónica: el club haciendo el check-in para su fin de semaine a la parisienne. Tratados como artistas (que es lo que son), Mariscal, Bambolo, Cleo, Miss Bijoux, Elfo, The Enemy, La Gauchita, el Rubio Vikingo, La Niña Probeta, Ataturk y La Carrington embarcaron rumbo a la ciudad de Dior el jueves 25, en un vuelo amenizado por Gary, el sobrecargo más dicharachero de los cielos europeos, avezado vendedor de chochonas y perritos pilotos.
Nada más llegar Femme Fatale recibió al club en su hôtel particulair con un cocktail de bienvenida très aligoté, y todo su charm, savoir faire y beauté. Y es que la hospitalidad es de oro, como diría Isabel. No faltaron las croquetas briviescanas a la placa chauffante, ni otras delicias peninsulares necesarias para una plena escenificación de la fraternidad hispano-francesa.
Tras un viernes relajado, rue Rivoli arriba, boulevard Haussman abajo, con paseo en bateau bus incluido, el club casi al completo, tras la llegada de Tweety, Groove Armada y Electroscotch, se metió en la máquina del tiempo y apareció en las puertas del Moulin Rouge allá por el 1899. Chisteras, boinas, enaguas, boas, bastones, monóculos, plumas y pronunciados escotes llenaron el mundialmente famoso cabaret de elegancia canalla y descaro cortesano.
Sin duda alguna, protagonista absoluta de la velada fue Femme Fatale, vestida haciendo honor a su nombre, que empezó bailando can can, y acabó saltando con Jimmy Henson. Ni el torbellino asiático con que comparte piso pudo eclipsarla en una noche en la que las performances de Miss Bijoux convertida en la hija gótica de Marilyn Manson y los intercambios de boas y tocados se impusieron a las vomitonas misteriosas y el sospechoso punch a go go.
Y el sábado, una vez comprobado que dicho explosivo punch no dejaba la resaca que todos temían, qué mejor que embelesarse con la grandeur de los escaparates de la rue Faubourg Saint-Honoré, las luces navideñas de Champs Elysées, las librerías de Boulevard Saint Michel, y la cautivante decoración de Place Vendôme. The Enemy también quedó embelesado por la rapidez y eficacia de la Sanidad Francesa, y es que romperse un dedo del pie en París puede llegar a tener glamour y todo.
En fin, que París bien vale una misa y Femme Fatale bien vale muchas más visitas para disfrutar de sus dotes de anfitriona. Kakatua y Tunafish, que en el último momento tuvieron que cancelar su viaje por motivos personales y laborales, podrán comprobarlo en breve. También deseamos que otras ausencias destacadas como Marco Polo o Marisol Liu puedan compartir próximamente con el club una cuenta astronómica en uno de los acogedores cafés parisinos.
Y así, todavía oliendo a baguette dio comienzo una semana aligerada por la perspectiva de un largo puente cargado de acontecimientos de la más diversa índole, fiel reflejo del carácter multidisciplinar y renacentista del club, y en el que únicamente Ataturk emprendió viaje a Barcelona para ultimar el viaje definitivo de Marisol Liu a tierras de secano.
Y ¿qué mejor modo, caris, de empezar cinco días de asueto con unas copas en la Little Vietnam para calentar motores ante la ansiada sesión semanal del clubdelochoymedio? O como diría la Bowles, que esta vez supo salir de su wardrobe y se unió al resto en la sala, What do you recommend?
Nueva Dj a los platos: Roberta Marredo, que tras un ligero amago de teletransportación a algún templo del chunda chunda levantino, supo rectificar a tiempo y cumplió con creces su cometido: hacer sudar la camiseta a Electroscotch, Cleo, Miss Bijoux, Kakatua y La Carrington a ritmo de Hello, hello, you leave me broken, god save the queen, se lleva ser un clon. También el Caballero Teutón venció sus reticencias habituales y efectuó algún ademán parecido a eso que llaman bailar. Muchas faltas en el parte semanal de asistencia, como podéis comprobar, y sin ánimo de caer en alarmismos innecesarios, en enero de 2005 (o sea ya), se renuevan lo carnets del club y se tendrán muy en cuenta las faltas injustificadas. DANGER DANGER, HIGH VOLTAGE!!
El sábado reunió al club de nuevo, esta vez entorno a una mesa, para homenajear a los hermanos de Kakatua: Chus&Chus, recién llegados de la capital cántabra para dar una conferencia en la FAES con el tema: “Cómo ser políticamente correcto a pesar de todo” (el a pesar de todo, significa a pesar de tener un hermano como Kakatua, que hay que saber leer entre líneas, lerdas). Y es que los hermanos son un vivo ejemplo de cómo la genética a veces no es nada determinante a la hora de forjar el carácter, pues seres más opuestos son difíciles de encontrar. De hecho, Kakatua al ver esta disparidad de modus vivendi, se recluyó en el castillo de Buitrago el resto del puente junto al Caballero Teutón para intentar conciliar su apellido con su personalidad.
Y ya el domingo, lo que se concilió fue la modernidad inherente al club con una tradición centenaria como es hacer galletas de navidad. La cita fue en San Mateo, convertida para la ocasión en un centro ocupacional con olor a canela. Mariscal, como no podía ser menos, ejerció de maestro repostero, y a sus órdenes se afanaron en el diseño de galletas superfashion Miss Bijoux, The Enemy, Cleo, La Niña Probeta, Tweety, La Carrington y hasta Marco Polo. La laboriosidad y creatividad del club en los fogones es sólo comparable a su destreza en el mundo del disfraz, y no sería de extrañar que pronto abriesen repostería megamoderna en el Mercado de Fuencarral. A 1.000 euros el kilo de pastas, eso sí.
Tunafish volvió de su estancia caribeña justo a tiempo para degustar las ya famosas galletas, y aunque no detalló roce alguno con Miss Venezuela (ni con ninguna de sus damas de honor), estamos seguros de que ha dejado profunda huella entre chavistas y anti-chavistas, y de que Chenoa se dejaría gustosamente de rizos y camisas chonais a cambio de pasar unos minutos de desenfreno con nuestro realizador más internacional.
El resto del puente concluyó sin sobresaltos ni reuniones multitudinarias dignas del papel couché, pero lleno de actividades de lo más diversas: exposiciones, cines, vinos, patinaje.. vamos que ni la Guía del Ocio organiza un puente más completito. Así que el no haber salido de Madrid sirva al menos para que quede claro que nuestra capi no es París, pero c’est super aussi y quien se aburre es porque no tiene ilusión de vivir y seguramente tampoco el carnet del club.
Y como en estos tiempos todo va a velocidad de vértigo (cuidado Kakatua no nos eches la raba al leer esto, que tú eres muy dado), ya esta aquí de nuevo el fin de semana, que seguro que otra vez no defrauda, y que ya muestra atisbos de una acalorada vida social con la próxima celebración del cumpleaños de Fati Glamour: la ocasión la pintan calva para conocer cuál será el próximo single que se lanzará de su album “Maternidad”.
Hale, a prepararse todas que además mañana hay ochoymedio y dada la cercacía de la Pascua, no está de más que empecemos a dar un toque barroco-kitsch a nuestro vestuario: salgamos a la calle repletas de satén, pieles sintéticas, brazaletes de strass, diademas de cristal de Swaroski, botas de leopardo, levitas de terciopelo, pañuelos de seda salvaje, perlas del Caribe, glitter, glitter y más glitter. ¡¡¡Viva el glitter!! y, en fin… ¡¡Viva la pre-navidad!!!!
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