Estas fechas navideñas son propicias para echar la vista atrás y recordar todo lo acaecido durante el año que termina, pero sinceramente, qué pereza alteza. Con lo desgastada que anda la memoria a cierta edad. Y además, qué coño, para eso esta el archivo de este blog: para rememorar capítulos pretéritos de nuestro reciente pasado colectivo.
Lo que está claro es que diciembre se nos va de las manos dejando un notable saldo de actos sociales de innegable trascendencia social. De hecho, se iniciaba el mes con el informal vermouth ofrecido por La Carrington en conmemoración de su reciente cumpleaños y como muestra de gratitud de la sorpresa editorial comentada en la anterior crónica. Una vez más las cualidades acrobáticas y la psicomotricidad espacial de los invitados se hicieron necesarias para garantizar el exitoso transcurso del aperitivo. Aperitivo que a la sazón, y como no podía ser de otra manera, concluyó bien entrada la tarde con un considerable grado etílico en los sistemas sanguíneos de los presentes y el bailoteo frenético al son de canciones de ayer, hoy y siempre.
Recuperados de los desmanes domingueros, esa misma semana el jet de la Colbyco, pilotado por Mariscal, hacía aterrizaje de emergencia en el South West británico debido al mal tiempo. Esta situación fue rápidamente aprovechada por La Carrington para brindar una visita a The Dildo Queen, esa gran dama que tan sabiamente combina top de Westwood, bolso Mulberry y abrigo Cavalli, en su residencia de Bristol. Tal fue la hospitalidad desplegada por ésta, que los primeros decidieron prolongar su estancia durante todo el largo puente de la Constitución.
Fue así como pudieron gozar de los sofisticados y reconstituyentes baños termales en Bath, de los paseos victorianos imbuidos del espíritu de Jane Austen, de los brunch en el Clifton obrero... Todo un alarde de Cool Hosting que hizo comprender de inmediato a La Carrington y a Mariscal porqué los británicos han sustituido el tradicional God Save The Queen por God Save The Dildo Queen. Por cierto, que semejante fashion victim no podía por menos que tener su propio espacio en la blogosfera, el cual desde aquí recomiendo fervorosamente: http://sheislikearainbow.blogspot.com
De vuelta por estos lares, Saint Matthew ha vuelto a estar de actualidad gracias a la llegada de The Enemy como nuevo residente en sustitución de Frau Deli, cuyos últimos meses en la celebérrima residencia no ha dejado tan buen sabor de boca como sus apreciados menús. Esperemos que Blanky’s Catering vuelva a poner la nota gourmet en los fogones de la susodicha mansión.
Por de pronto, la Tradicional Cena Navideña de San Mateo contó con el postre de tan reconocida cocinera, si bien también contó con un inusitado número de botellas de vino por comensal, y de cava, y de pacharán, y de becherovka… un despropósito etílico que afectó por igual a los residentes habituales (La Seka, La Niña Probeta y Mariscal), al nuevo residente (The Enemy), al vecino (Marco Polo), al okupa (La Carrington) y al invitado de honor de esta ocasión (Le Petit Maistre). Otro Sunday bloody Sunday que conllevó la llamada a los Servicios Sociales de la Comunidad de Madrid por parte de La Seka, para intentar remediar el ya irremediable estado adictivo de Saint Matthew.
Todo esto ocurría en un domingo marcado por el exceso gastronómico, pues coincidiendo con la visita de la comunidad checo-nipona residente en Londres a casa de los Liu-Smith, hubo almuerzo acompañado de las consabidas cañas en La Latina, y posteriormente, pantagruélica merienda a cargo de Tunafish, reconvertido en Paquito el Chocolatero, para festejar su reciente 27 cumpleaños. Merendola como ya no se hacen que contó con una nutrida asistencia e incluso con una representación del Colectivo Wundermita a la que no faltó desde Cleo Bowles a Miss Bijoux, desde The Enemy a Bambolo, desde la Dama de Elche a VictorDeRepente, desde Beverly al Mariscal. Y muchos otros individuos más que hicieron feliz al eterno Peter Pan.
Y hablando del Colectivo Wundermita, el concierto ofrecido por uno de sus más honorables miembros, WatchTV, el pasado viernes 22 y coincidiendo con la Operación Polvorón y con el solsticio de invierno, sirvió como punto de encuentro de un gran número de wundermitas y tikismikis, incluso alguno llegado de allende los mares como Vigor Mortis, que no quisieron perderse la ocasión de bailar un poco de funky, tomarse unos tequilas cual teenagers e incluso desearse felices pascuas calurosamente. Pena que otros no pudieron sumarse a la convocatoria, como La Abogada de la Commonwealth, que por circunstancias de la aviación civil no pudo tomar su jet en dirección a la Península Ibérica. What a pity.
Tras ese baño de funky y recuerdos en Siroco, una parte del club se ató la manta a la cabeza y atravesó el umbral del cludelochoymedio para reencontrarse con la fauna asidua y el petardeo-moderneo congénito del lugar, incluyendo La Vaqueriza. Marco Polo, Bambolo, Aguirre Junior, Kakatua y La Carrington rindieron tributo al pop patrio y foráneo, danzatoriamente hablando, hasta la hora del cierre del local. Pero como no hay dos sin tres, ni Operación Polvorón sin afterhours de turno, todos menos Bambolo decidieron completar sus andanzas en Binomio, lugar imposible donde los haya donde la Walkiria Violeta sigue dando copazos a troche y moche hasta altas horas de la madrugada.
En definitiva, la Operación Polvorón se saldó con notable éxito pese a las carreras matutinas por la Gran Vía de Kakatua, La Carrington y Aguirre Junior, para no fenecer de hipotermia, lo que hubiera dado pie a Fanny McNamara a una revisión de su hit por algo así como tres maricas muertas congeladas vivas en Madrid.
Y hablando de operaciones complejas y arriesgadas para la propia vida humana, ya toca afrontar la Operación Bodorrio Burgalés que protagonizará una buena (y valiente) parte del club. Y sin apenas recuperar el resuello, tenemos la Operación Fin de Año en vista, con gran cena en las alturas. Pero no nos adelantemos a los acontecimientos, que bastante tenemos con lo que tenemos.
Y en fin, queridos lectores, un muy feliz 2007 para todos, Y no os olvidéis de algo de capital importancia, no sólo en Denver sino all around the world: La felicidad es como un frontón; cuanto más des más recibes.
Pájaras de toda condición, sed muy felices. Es tan difícil y a la vez tan fácil ser feliz…
27.11.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 31 - SOLAMENTE PUEDO DECIR
… GRACIAS POR VENIR!!!!
Porque no hay nada tan reconfortante como llegar a casa tras un viaje relámpago a la capital gala y encontrarte como por arte de magia a 18 personas en los 2 metros cuadrados de tu recámara aguardando tu llegada para felicitarte. Ni el mismo Houdini hubiera logrado una proeza similar. Viva el escapismo y el contorsionismo.
A los Smith-Liu, a los Dalton, Gazelle, las Ribeiro, Bambolo, Tunafish, La Dama de Elche, a la Seka, a la Niña Probeta, a Kakatua y a Víctor DeRepente, a The Enemy, a Gauchita y su Rubio Vikingo y a Roooo (a la que auguro un protagonismo desmedido en futuras crónicas pues se lo merece por antigüedad y asiduidad).
Lo que podía haber sido una tarde un tanto triste post-París, se convirtió en una animada merienda con repaso al vasto archivo fotográfico de La Carrington y homenaje a Dalida (paroles, paroles, paroles…) incluidos. No hubo EnPlanTravesti pero fue igualmente divertido.
Y GRACIAS POR NO VENIR…
…pero llamar. A Miss Bijoux, la Tarzana de Santutxu, la Vaquera y el Jardinero de Malasaña-Navarrete, Fati Glamour, Marco Polo, el Caballero de la Mano en el Pecho y KillerNeomamma III y tantos otros. Se os echó de menos pero se os quiere igual.
…Y TAMBIÉN GRACIAS POR ESTAR…
…en Paris, et merci pour être mes amis dans le coeur de la France. Ha sido un verdadero placer compartir este fin de semana, corto pero intenso, en la capital más bonita del mundo. Gracias a Femme Fatale encore une fois por su inmensa hospitalidad, por hacer que cada vez que vamos a visitarla nos haga sentir como en casa (pese al caos dominante que la persigue mudanza tras mudanza) y por llevarnos a comer lengua de oeuf con acompañamiento de Edith Piaf. Gracias también por convertirse durante unos momentos en Gran Jefa de la Racaille y dirigir el desatinado y repetitivo viaje en furgoneta alrededor de la Asamblea Nacional al grito de á gauche, putain, á gauche!!!!
Gracias también a la Groove Parade por seguir tan guapa como siempre e invitarnos a ese aperitif tan chic pese a su estado febril (y ojo, no renuncio a seguir celebrando fiestas con mis dos francesas favoritas). A Electroscotch por ese paseo por su nuevo (y mariquita) barrio que le ha recibido con los brazos abiertos (castigador: cómo te gusta hacer sufrir al género gay). Y gracias también por ampliar mis dominios al mundo cibernético.Y como no, por esos bailes desaforados en el bateau gótico. Y gracias también a Papito & Felicity por ser tan majos y tan estilosos. Y a Sister Estefanía por su simpatía y dulzura. Y al colectivo marsellés por saber apreciar un buen Travesti Cubano.
Muchas gracias también a Le Petit Maistre por acompañarnos en la aventura parisina y sobre todo por convertirse en editor improvisado y materializar las aspiraciones de cualquier cronista amateur. Gracias a Le Petit y a todos los que habéis colaborado en el libro de recopilación de las Crónicas del Ochoymedio con ese magnífico diseño de Dalton y esa impagable historieta de The Enemy. Podéis estar muy orgullosos de este volumen, ya que es fruto, consecuencia y resultado de todos y todas: sin vosotros, sin vuestras vivencias, sin vuestra presencia no habría podido ser escrito.
Por último reservo para el final mi enorme, inmenso, inconmesurable, infinito agradecimiento para el Mariscal, por ese viaje sorpresa a París y en general por hacerme la vida más bonita. Danke schön, mein Liebe!!!
Viva París, Viva Madrid, Viva el Amor, Vivan los amigos de cualquier raza, calaña o condición.
…Y AGRADECIDA Y EMOCIONADA, SOLAMENTE PUEDO DECIR, GRACIAS POR EXISTIR….
Porque no hay nada tan reconfortante como llegar a casa tras un viaje relámpago a la capital gala y encontrarte como por arte de magia a 18 personas en los 2 metros cuadrados de tu recámara aguardando tu llegada para felicitarte. Ni el mismo Houdini hubiera logrado una proeza similar. Viva el escapismo y el contorsionismo.
A los Smith-Liu, a los Dalton, Gazelle, las Ribeiro, Bambolo, Tunafish, La Dama de Elche, a la Seka, a la Niña Probeta, a Kakatua y a Víctor DeRepente, a The Enemy, a Gauchita y su Rubio Vikingo y a Roooo (a la que auguro un protagonismo desmedido en futuras crónicas pues se lo merece por antigüedad y asiduidad).
Lo que podía haber sido una tarde un tanto triste post-París, se convirtió en una animada merienda con repaso al vasto archivo fotográfico de La Carrington y homenaje a Dalida (paroles, paroles, paroles…) incluidos. No hubo EnPlanTravesti pero fue igualmente divertido.
Y GRACIAS POR NO VENIR…
…pero llamar. A Miss Bijoux, la Tarzana de Santutxu, la Vaquera y el Jardinero de Malasaña-Navarrete, Fati Glamour, Marco Polo, el Caballero de la Mano en el Pecho y KillerNeomamma III y tantos otros. Se os echó de menos pero se os quiere igual.
…Y TAMBIÉN GRACIAS POR ESTAR…
…en Paris, et merci pour être mes amis dans le coeur de la France. Ha sido un verdadero placer compartir este fin de semana, corto pero intenso, en la capital más bonita del mundo. Gracias a Femme Fatale encore une fois por su inmensa hospitalidad, por hacer que cada vez que vamos a visitarla nos haga sentir como en casa (pese al caos dominante que la persigue mudanza tras mudanza) y por llevarnos a comer lengua de oeuf con acompañamiento de Edith Piaf. Gracias también por convertirse durante unos momentos en Gran Jefa de la Racaille y dirigir el desatinado y repetitivo viaje en furgoneta alrededor de la Asamblea Nacional al grito de á gauche, putain, á gauche!!!!
Gracias también a la Groove Parade por seguir tan guapa como siempre e invitarnos a ese aperitif tan chic pese a su estado febril (y ojo, no renuncio a seguir celebrando fiestas con mis dos francesas favoritas). A Electroscotch por ese paseo por su nuevo (y mariquita) barrio que le ha recibido con los brazos abiertos (castigador: cómo te gusta hacer sufrir al género gay). Y gracias también por ampliar mis dominios al mundo cibernético.Y como no, por esos bailes desaforados en el bateau gótico. Y gracias también a Papito & Felicity por ser tan majos y tan estilosos. Y a Sister Estefanía por su simpatía y dulzura. Y al colectivo marsellés por saber apreciar un buen Travesti Cubano.
Muchas gracias también a Le Petit Maistre por acompañarnos en la aventura parisina y sobre todo por convertirse en editor improvisado y materializar las aspiraciones de cualquier cronista amateur. Gracias a Le Petit y a todos los que habéis colaborado en el libro de recopilación de las Crónicas del Ochoymedio con ese magnífico diseño de Dalton y esa impagable historieta de The Enemy. Podéis estar muy orgullosos de este volumen, ya que es fruto, consecuencia y resultado de todos y todas: sin vosotros, sin vuestras vivencias, sin vuestra presencia no habría podido ser escrito.
Por último reservo para el final mi enorme, inmenso, inconmesurable, infinito agradecimiento para el Mariscal, por ese viaje sorpresa a París y en general por hacerme la vida más bonita. Danke schön, mein Liebe!!!
Viva París, Viva Madrid, Viva el Amor, Vivan los amigos de cualquier raza, calaña o condición.
…Y AGRADECIDA Y EMOCIONADA, SOLAMENTE PUEDO DECIR, GRACIAS POR EXISTIR….
22.11.06
BIRREVERSIBLE
Sexo es la palabra inconfundible
que me hace irreversible ante tanta soledad
creo en tu talento irresistible que tanto me hace dudar
chico o chica, hedonismo, ni egoísmo ni vanidad
soy un ser normal, un ser muy normal, sí
el sexo contigo es capaz de destapar mi ardua ansiedad
¿qué problema hay en no ser común a los demás?
esta es la sociedad en la que vivo y me ha convertido
en un esclavo de mi mismo o en un pervertido;
¡qué letra tan sucia para una pobre mugrienta mente como la tuya!
eres muy valiente y muy poco establecido,
cada vez que me miro al espejo veo un ser normal, hetero u homosexual.
su mirada es un arma encendida
con una puntería infalible y de rostro sensible
birreversexible
El infierno me hace reír
el cielo me hace llorar
tu instinto te sienta muy bien
cuando jodes a los demás
mi egocentrismo no provoca en mí un mal tan fatal
soy un ser normal, un ser muy normal, sí
hacerlo contigo calienta cualquier atisbo de frialdad
eso está muy bien, no podría estarlo mucho más,
este es el comienzo de un final perdido
un rostro sin palabras, un terror desconocido
puto pensamiento cuadriculado el tuyo y no el mío
muy demente, aberrante y abducido;
todas las noches, con mi cuerpo anochezco
y visito otros diferentes, labios ardientes
sus ojos tienen una chispa inocente
pero con arma de buen calibre y medida tangible
birreversexible
que me hace irreversible ante tanta soledad
creo en tu talento irresistible que tanto me hace dudar
chico o chica, hedonismo, ni egoísmo ni vanidad
soy un ser normal, un ser muy normal, sí
el sexo contigo es capaz de destapar mi ardua ansiedad
¿qué problema hay en no ser común a los demás?
esta es la sociedad en la que vivo y me ha convertido
en un esclavo de mi mismo o en un pervertido;
¡qué letra tan sucia para una pobre mugrienta mente como la tuya!
eres muy valiente y muy poco establecido,
cada vez que me miro al espejo veo un ser normal, hetero u homosexual.
su mirada es un arma encendida
con una puntería infalible y de rostro sensible
birreversexible
El infierno me hace reír
el cielo me hace llorar
tu instinto te sienta muy bien
cuando jodes a los demás
mi egocentrismo no provoca en mí un mal tan fatal
soy un ser normal, un ser muy normal, sí
hacerlo contigo calienta cualquier atisbo de frialdad
eso está muy bien, no podría estarlo mucho más,
este es el comienzo de un final perdido
un rostro sin palabras, un terror desconocido
puto pensamiento cuadriculado el tuyo y no el mío
muy demente, aberrante y abducido;
todas las noches, con mi cuerpo anochezco
y visito otros diferentes, labios ardientes
sus ojos tienen una chispa inocente
pero con arma de buen calibre y medida tangible
birreversexible
13.11.06
10.11.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 30 – EL GÉNERO ESPISTOLAR
Malgasto mi talento destrozando a los demás, propagando mil mentiras, disfrazando la verdad. Pero no me arrepiento por ello. Criticar por criticar es un ejercicio de lo más sano y enriquecedor que todo el mundo debería hacer al menos una hora diaria. Como el Tai-chi.
Hoy es un día feliz, pues Colorado, el estado en que se asientan los headquarters de la Colbyco, un estado que se inclinó del lado republicano en las tres últimas elecciones presidenciales, ha dado un necesario giro ya que el demócrata Bill Ritter ha vencido a su contendiente, el republicano Bob Beauprez.
Así que a pesar de la cortina de lluvia que nos asuela, inunda y salpica en las últimas semanas, hay motivos para ver la luz al final del túnel. Y además, los días de lluvia son óptimos para quedarse en casa con la mantita eléctrica haciendo esas cosas que nunca hacemos por falta de tiempo. Como por ejemplo releer epístolas olvidadas en el baúl del altillo (si es que tenéis altillo, porque como no estáis en Colorado, muchos no tendréis altillo).
Hace poco me topé con una de estas cartas amarilleada por el paso del tiempo, escrita en alemán con una preciosista caligrafía, fechada el 27 de octubre de 1928 y firmada por la sublime Trude Hesterberg. No recuerdo muy bien cómo acabó en mi poder esta carta de la afamadísima dama berlinesa. Probablemente me hice con ella en Christie’s o en Sotheby’s, como casi todo lo que poseo de valor.
Aunque tengo muy olvidado el alemán que aprendí en aquellos largos veraneos en Baden-Baden, voy a tratar de traducir los pasajes más interesantes de esta carta:
Queridísima Pitita (no imaginaba yo que Pitita anduviera ya dando guerra hace casi 100 años, esto no es traducción, es un comentario al margen):
Tal y como estaba anunciado, por fin el sábado pasado tuvo lugar la reapertura de mi local Die Wilde Bühne. Dicho evento se convirtió, como no podía ser menos, en un acontecimiento social que movilizó a lo más granado y notable de la alta sociedad berlinesa, a los círculos de poder más destacados de la República, a los artistas y agitadores culturales más vanguardistas de la ciudad. En fin, nadie quiso perderse la fiesta con la que quedaba inaugurada una nueva temporada de mi prestigioso Cabaret.
Se trataba de sorprender, epatar, de maravillar a la concurrencia, y para ello no ahorré esfuerzos en ofrecer al público actuaciones de excepción: La Carrington actuó como maestro de ceremonias, acompañado por dos descaradas y sinvergonzonas Wundermiten dando el Wilkommen a todos y todas.
A continuación Ataturk Smith, que ahora se hace llamar Tristán Tzara, presentó a su orquesta dadaísta de la que también forman parte Marisol Liu y Miss Bijoux: todo un alarde de virtuosismo y sobre todo de rabiosa vanguardia. Son los nuevos tiempos, querida, y hay que reciclarse, aunque eso suponga disimular y hacer como que has entendido el concepto, incluso lo de la paloma manchega.
Y como colofón, Gauchita, que es una artista argentina muy aclamada allende los mares, en los mejores teatros porteños, nos deleitó con una soberbia actuación acompañada al piano por el Mariscal. Este último, junto con mis acólitas La Niña Probeta y La Seca, bellas y demacradas como mandan los cánones, ejercieron de magníficos anfitriones y fueron los auténticos responsables de la atmósfera tan estimulante que adquirió el cabaret.
El resto de la velada contó con el acompañamiento musical de El Rubio Vikingo y A Esta Rata Quien Le Mata: creo que ya te he hablado de ellos en alguna otra carta. Hacen furor en la noche berlinesa con su descaro y rebeldía transformada en música. Y del Rubio Vikingo qué te voy a contar que tú no sepas, cómo se entrega este gentilhombre al mundo de la noche y el baile.
Me faltan las palabras para describir el estilo y modernidad del atuendo de muchas de las damas que atravesaron los umbrales del reputado local, como Gazelle, Ludita, The Groove Parade (venida de París para la ocasión), Cleo Bowles o la mismísima Marquesa de Lavapiés.
Otras muchas se rebelaron como acérrimas seguidoras del look masculinizante de nuestra Marlene, y no dudaron en cambiar, por una noche, las faldas por pajaritas, tirantes, pantalones y fracs. Menudo atrevimiento el de muchas de ellas como Fati Glamour, La Lechaza, Beverly o La Vaquera de Malasaña.
Y ellos, con esa elegancia innata, no dudaron en sacar sus trajes de gala para el magno evento: smokings, pajaritas, chisteras, guantes, levitas… en riguroso blanco y negro dominaron el atuendo del triunfante Petit Maistre, de Victor de Repente, Bambolo, Dalton Menor, The Enemy o el Conde Duque de Olivares.
Luego, ya sabes querida, que siempre hay gente muy sui géneris en esto del vestir, y que no responde a los criterios y clasificaciones establecidos. Hablo de gente como El Jardinero de Malasaña – Liza_en_sus_peores_momentos, el reportero Marco Polo o el travestido Electroscotch (no sin mis plataformas).
Incluso la autoridad hizo acto de presencia, pues para sorpresa de todos y deleite de todas, apareción el General Von Tunafish, y no precisamente para informar al partido de las irregulares y lacias conductas que se observan en el local, sino para escapar por una noche de la rigidez de las SS y entregarse a los placeres de la carne.
Sin embargo, no todo fue un lecho de rosas: las juventudes hitlerianas, con su notable estrechez de mente, trataron de amargarnos la velada lanzando piedras y haciendo pintadas obscenas en la fachada. Qué ilusas, querida, si piensan que con estos actos van a lograr amedrentarnos o hacernos renunciar a nuestras diversiones.
Ante la imparable llegada del invierno, que se antoja largo y duro con la galopante inflacción que nos ahoga y el caldeado ambiente político, una fiesta de esta magnitud se hacía necesaria para afrontar con optimismo los próximos meses.
Esperando que a la llegada de la presente te encuentres pletórica de salud y hayas descubierto ya el secreto de la eterna juventud.
Siempre tuya,
Trude
En fin amigas, que ya véis cuán parecidas eran las costumbres y comportamientos hace 80 años. La necesidad de relacionarse, de divertirse, de salir de la rutina y la normalidad, siguen marcando hoy día la agenda de las personas inquietas, tal y como ocurría en los años 20. La creatividad y el ingenio siguen siendo patrimonios esquivos que hay que cuidar y cultivar afanosamente. Y la envidia, pero qué mala que ha sido y sigue siendo la envidia...
Disfrutad del otoño antes de que el invierno nos obligue a guarecernos más tiempo del deseable. Disfrutad de Transilvania, Japón, México, Gales... Y ante todo, don’t be water, my friends, que ya hemos tenido bastante.
Hoy es un día feliz, pues Colorado, el estado en que se asientan los headquarters de la Colbyco, un estado que se inclinó del lado republicano en las tres últimas elecciones presidenciales, ha dado un necesario giro ya que el demócrata Bill Ritter ha vencido a su contendiente, el republicano Bob Beauprez.
Así que a pesar de la cortina de lluvia que nos asuela, inunda y salpica en las últimas semanas, hay motivos para ver la luz al final del túnel. Y además, los días de lluvia son óptimos para quedarse en casa con la mantita eléctrica haciendo esas cosas que nunca hacemos por falta de tiempo. Como por ejemplo releer epístolas olvidadas en el baúl del altillo (si es que tenéis altillo, porque como no estáis en Colorado, muchos no tendréis altillo).
Hace poco me topé con una de estas cartas amarilleada por el paso del tiempo, escrita en alemán con una preciosista caligrafía, fechada el 27 de octubre de 1928 y firmada por la sublime Trude Hesterberg. No recuerdo muy bien cómo acabó en mi poder esta carta de la afamadísima dama berlinesa. Probablemente me hice con ella en Christie’s o en Sotheby’s, como casi todo lo que poseo de valor.
Aunque tengo muy olvidado el alemán que aprendí en aquellos largos veraneos en Baden-Baden, voy a tratar de traducir los pasajes más interesantes de esta carta:
Queridísima Pitita (no imaginaba yo que Pitita anduviera ya dando guerra hace casi 100 años, esto no es traducción, es un comentario al margen):
Tal y como estaba anunciado, por fin el sábado pasado tuvo lugar la reapertura de mi local Die Wilde Bühne. Dicho evento se convirtió, como no podía ser menos, en un acontecimiento social que movilizó a lo más granado y notable de la alta sociedad berlinesa, a los círculos de poder más destacados de la República, a los artistas y agitadores culturales más vanguardistas de la ciudad. En fin, nadie quiso perderse la fiesta con la que quedaba inaugurada una nueva temporada de mi prestigioso Cabaret.
Se trataba de sorprender, epatar, de maravillar a la concurrencia, y para ello no ahorré esfuerzos en ofrecer al público actuaciones de excepción: La Carrington actuó como maestro de ceremonias, acompañado por dos descaradas y sinvergonzonas Wundermiten dando el Wilkommen a todos y todas.
A continuación Ataturk Smith, que ahora se hace llamar Tristán Tzara, presentó a su orquesta dadaísta de la que también forman parte Marisol Liu y Miss Bijoux: todo un alarde de virtuosismo y sobre todo de rabiosa vanguardia. Son los nuevos tiempos, querida, y hay que reciclarse, aunque eso suponga disimular y hacer como que has entendido el concepto, incluso lo de la paloma manchega.
Y como colofón, Gauchita, que es una artista argentina muy aclamada allende los mares, en los mejores teatros porteños, nos deleitó con una soberbia actuación acompañada al piano por el Mariscal. Este último, junto con mis acólitas La Niña Probeta y La Seca, bellas y demacradas como mandan los cánones, ejercieron de magníficos anfitriones y fueron los auténticos responsables de la atmósfera tan estimulante que adquirió el cabaret.
El resto de la velada contó con el acompañamiento musical de El Rubio Vikingo y A Esta Rata Quien Le Mata: creo que ya te he hablado de ellos en alguna otra carta. Hacen furor en la noche berlinesa con su descaro y rebeldía transformada en música. Y del Rubio Vikingo qué te voy a contar que tú no sepas, cómo se entrega este gentilhombre al mundo de la noche y el baile.
Me faltan las palabras para describir el estilo y modernidad del atuendo de muchas de las damas que atravesaron los umbrales del reputado local, como Gazelle, Ludita, The Groove Parade (venida de París para la ocasión), Cleo Bowles o la mismísima Marquesa de Lavapiés.
Otras muchas se rebelaron como acérrimas seguidoras del look masculinizante de nuestra Marlene, y no dudaron en cambiar, por una noche, las faldas por pajaritas, tirantes, pantalones y fracs. Menudo atrevimiento el de muchas de ellas como Fati Glamour, La Lechaza, Beverly o La Vaquera de Malasaña.
Y ellos, con esa elegancia innata, no dudaron en sacar sus trajes de gala para el magno evento: smokings, pajaritas, chisteras, guantes, levitas… en riguroso blanco y negro dominaron el atuendo del triunfante Petit Maistre, de Victor de Repente, Bambolo, Dalton Menor, The Enemy o el Conde Duque de Olivares.
Luego, ya sabes querida, que siempre hay gente muy sui géneris en esto del vestir, y que no responde a los criterios y clasificaciones establecidos. Hablo de gente como El Jardinero de Malasaña – Liza_en_sus_peores_momentos, el reportero Marco Polo o el travestido Electroscotch (no sin mis plataformas).
Incluso la autoridad hizo acto de presencia, pues para sorpresa de todos y deleite de todas, apareción el General Von Tunafish, y no precisamente para informar al partido de las irregulares y lacias conductas que se observan en el local, sino para escapar por una noche de la rigidez de las SS y entregarse a los placeres de la carne.
Sin embargo, no todo fue un lecho de rosas: las juventudes hitlerianas, con su notable estrechez de mente, trataron de amargarnos la velada lanzando piedras y haciendo pintadas obscenas en la fachada. Qué ilusas, querida, si piensan que con estos actos van a lograr amedrentarnos o hacernos renunciar a nuestras diversiones.
Ante la imparable llegada del invierno, que se antoja largo y duro con la galopante inflacción que nos ahoga y el caldeado ambiente político, una fiesta de esta magnitud se hacía necesaria para afrontar con optimismo los próximos meses.
Esperando que a la llegada de la presente te encuentres pletórica de salud y hayas descubierto ya el secreto de la eterna juventud.
Siempre tuya,
Trude
En fin amigas, que ya véis cuán parecidas eran las costumbres y comportamientos hace 80 años. La necesidad de relacionarse, de divertirse, de salir de la rutina y la normalidad, siguen marcando hoy día la agenda de las personas inquietas, tal y como ocurría en los años 20. La creatividad y el ingenio siguen siendo patrimonios esquivos que hay que cuidar y cultivar afanosamente. Y la envidia, pero qué mala que ha sido y sigue siendo la envidia...
Disfrutad del otoño antes de que el invierno nos obligue a guarecernos más tiempo del deseable. Disfrutad de Transilvania, Japón, México, Gales... Y ante todo, don’t be water, my friends, que ya hemos tenido bastante.
20.9.06
CRÓNICA ESPECIAL: I FEEL LIKE DANCING
Muchas lectoras pensarán que en la Colbyco estamos todo el día polvera en mano retocándonos el maquillaje y hojeando el Vogue y el Pronto: pero qué equivocadas de la vida estáis. La Carrington tiene tiempo para todo, y lo mismo analiza con detalle las fotos de Suri Cruise en el Vanity Fair, que los vaivenes del índice Nikkei en el Financial Times, que la situación de los campos de opio afganos en Der Spiegel. Así mismo, la Colbyco está muy pendiente de los últimos avances científicos y precisamente por esa razón La Carrington recibió hace poco la visita de su amiga Ludita que traía el siguiente notición: la revista Nature acaba de publicar un artículo (http://ludita.net/wp-content/upload/nature05070[2].pdf) que detalla cómo un equipo de científicos ha demostrado que existen unos seres capaces de respirar nitratos, anulándolos y liberando a cambio nitrógeno… Estos seres responden al poco glamouroso nombre de foraminíferos y en resumen de ellos se puede decir que viven de los contaminantes y van depurando las aguas…
Mi amiga Ludita, que es profunda y reflexiva como pocas, enseguida hizo un paralelismo con nuestras vidas personales, pues también está demostrado que cuando estamos mal, deprimidos, tristes, preocupados... hay seres a nuestro alrededor que son capaces de absorber esa energía negativa que desprendemos y convertirla en positiva. Tenemos tanto que agradecer a nuestros amigos los foraminíferos...
Esto se puede llevar aún más allá, pues también está demostrado que hay citas, salidas nocturnas, lugares y escapadas de fin de semana foraminíferas. Y discos. Pues toda esta disertación nos lleva a que ya está en la calle el disco más esperado en la Colbyco en los últimos tiempos: Ta-Dah de Scissor Sisters!!!!
Es tal el efecto foraminífero de estas 12 canciones que es ya el must más must de este otoño. Qué temazos, qué musicón, que ganas de bailar y qué modelazos.
Desde Denver se ruega que no dejéis de oírlo una y otra vez por vuestra propia salud mental. No os arrepentiréis.
8.9.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 29 – DAS KRONIKONEN
Vuelven las clases, vuelven los 80 y vuelven las crónicas. El lapso estival, largo pero igualmente merecido, llega a su fin y Denver resucita tras meses de inoperatividad. Denver, Denver, acude a nosotras para poner un poco de orden y cordura en este desbarajuste vacacional.
Pues hete aquí que agitando el pañuelo decimos adiós al verano y nos sumergimos en el trepidante mundo de los uniformes escolares, los fascículos y coleccionables, las matriculaciones en cursos y terapias de toda índole y el reencuentro con esos seres con los que compartiremos la larga travesía otoñal.
Atrás quedan las celebraciones del Orgullo Gay, que contaron con la glamourosa visita de una parte de nuestra french connection: Femme Fatale y Groove Armada, enfundadas en boas blancas y dispuestas a hacer arder Madrid y a convertirse en fuentes humanas. También el MADO06 fue testigo de un éxito más de A Esta Rata Quien La Mata, en una gloriosa sesión de casi 9 horas non stop a la que acudió el todo Madrid y en las que se vivieron escenas de euforia y casi histeria colectiva al ritmo de los rompepistas más inesperados y aclamados que recuerden los más ancianos del lugar. Y si no que le pregunten al Jardinero de Malasaña o a la mismísima hermana de La Carrington.
Atrás quedan los paseos por el Soho, Belgravia, Chelsea y Mayfair de Mariscal y La Carrington, compra aquí, pinta allá, watch your wallet, watch your wallet, las cenas con la Abogada de la Commomwealth en plena expansión inmobiliaria en los condominios de los Docklands, los pic nics en la sabana de Regents Park con el Rubio Vikingo y Gauchita, las hamburguesas a las 05:00 am en Trafalgar Square con el colectivo checo-nipón residente en London y las salidas nocturnas con The Dildo Queen huyendo de la moda orgánica que hace furor en guayominí. (off topic: ¿para cuándo ese blog The Dildo Queen con sus historias sobre las bragas pitonas de Singapur y sobre el overdose de zumos en Bondi Beach?).
Y atrás también quedan las suaves brisas del Estrecho, las doradas arenas de Zahora, los crepúsculos de ensueño de El Palmar, los mojitos, el cazón en adobo, las jaimas kilométricas, las fiestas tiki, las carreras de relevos y los geiser de mentos. Este verano el Gran Babá se ha convertido en una improvisada pasarela por la que han desfilado más rostros famosos que en otras ocasiones, desde los incondicionales del veraneo gaditano como Cleo Bowles, Bambolo, Los Ataturk-Liu, The Enemy, Fati Glamour & Husband & Kittin… a parejas en tránsito hacia otros destinos como Dalton y Gazelle, bailarinas tiki como Miss Bijoux, parejas con la visa en estado comatoso como Mariscal y La Carrington (leer párrafo anterior) y hasta rostros menos vistos en estos lares como La Seka, el Conde Duque de Olivares o Le Petit Maistre. Sin olvidar a la familia Aíta, versión euskalduna de Omaíta y compuesta por La Tarzana, Vigor Mortis y La Niña Probeta, que negocian ya con la Sexta llevar a culebrón televisado sus riñas familiares, incluyendo un capítulo dedicado íntegramente a la concentración de ex novios a la orilla del mar.
Pero también gran protagonista de las crónicas sociales en el Diario de Cádiz ha sido el colectivo Wundermita, aún más numeroso si cabe que el clubdelcohoymedio (also known as tikismikis), clan gregario donde los haya, cuya filosofía y leit motiv convergen en buena medida con los mandamientos del club, lo que ya ha deparado y deparará en un futuro cercano numerosos momentos de esparcimiento y risas (e incluso algún que otro enfrentamiento pseudo-deportivo bastante parecido a Humor Amarillo).
Y llegó la vuelta a Madrid para buena parte del club, y ¿quién dijo depresión post-vacacional? Nada más lejos. Los miembros más activos se afanaron en demostrar que pasar agosto en Madrid es de las mejores cosas que te pueden pasar en verano, a pesar del riesgo que se corre de acabar pidiendo a las autoridades que te encierren en casa con cadenas para no salir una noche más, como pueden atestiguar Bambolo, La Niña Probeta o La Carrington.
Con el mantón de Manila bien almidonado, estas pajarracas y muchas otras que se sumaron con algarbía y frenesí (incluyendo una buena parte del colectivo Wundermita), se lanzaron a las calles de la Villa y Corte noche tras noche a honrar a sus santos patronos, demostrando una devoción pseudo-religiosa por la charanga, el organillo, la limonada y la gallineja, convirtiendo la primera quincena de agosto en una especie de Oktoberfest castiza, por no decir en un concurso de pase de mini a diestra y siniestra. Como colofón de tamaña celebración no faltaron las limonadas domésticas organizadas en primer lugar por La Carrington en honor a San Lorenzo, y por Kakatua posteriormente y en honor de la Virgen de La Paloma. Y es que las calles de Madrid ya echaban de menos el taconeo firme de Kakatua después de su exilio autoimpuesto en el Sardinero (con Chus&Chus de ejemplares anfitriones) para preparar su ingreso en la Real Academia de Las Ciencias Jurídicas.
Todo ser viviente que se precie de algo asistió a estas celebraciones, como la Marquesa de Lavapiés, que en una tómbola se llevó a la réplica de Hugh Grant (y se lo tiró, como debe ser), VictorDeRepente con amigo que también se llevó premio en la tómbola, Frau Deli, Tweety, Beverly o el mismísimo Marco Polo llegado de su enésimo viaje al Sureste asiático para traficar con opio y colmillo de rinoceronte.
Pero unos llegan y otros se van, pues en agosto también vimos partir a Tweety hacia latitudes tropicales en busca del zen, el karma, el ying y el yang, en una e-comuna del siglo XXI llena de gente cool que viste pareo y havaianas 24 horas al día. Hasta Denver no han llegado muchos más datos de esta aventura que se prolongará hasta fin de año, pero intuimos que nuestra dear blondie está más a gustito que muchos de nosotros. Obviously la despedida se realizó en forma de fiesta en la azotea de Saint Mathew Inn, con presencia de muchas caras guapas del mundo del revisteo, y fin de fiesta impredecible a base de chorizo thanks to el siempre impredecible Dalton Menor.
¿Y el ochoymedio? ¿Se ha producido el regreso a la nave nodriza? Por supuesto que sí, y por la puerta grande y apuntadas en la lista vip de mangantas, cause we are the champions my friend. Estas visitas, lejos de defraudar, devolvieron a los asistentes a su hábitat natural y como fetos de la cienciología flotando en líquido amniótico, lo dieron todo todo todo para saciar las ganas después de meses de abstinencia. Ni Tunafish, ni La Niña Probeta, ni Victor DeRepente, ni La Diabólica Hermana Manrique, ni las Primas Ribeiro, ni Bambolo, ni Miss Bijoux, ni algunos de nuestros queridos wundermitas quisieron perderse la vuelta a la Zona Cero: no time for losers, cause we are the champions.
Y como año tras año, por estas fechas, el ochoymedio lleva aparejada alguna correría nocturna que acaba en el alba, con elementos surrealistas insospechados como pueden ser un par de sordomudos en paños menores. Y, casualidades de la vida, los nombres de Kakatua y Alexis (en este caso unidos al de Aguirre Jr) suelen aparecen en estas crónicas de sucesos paranormales. It must be a case for Mulder and Scully.
¿Y cómo anda el mundo del pañal? Pues hasta Denver han llegado rumores de que Fati Glamour y las Killer Neomammas preparan su nuevo disco: han instalado el estudio de grabación en casa de Neomamma 1, aprovechando que dispone ahora de muchos metros cuadrados, y entre otros nombres se baraja el de “Voy a Berlín y tú?” en claro homenaje al parque del mismo nombre, que no a la ciudad. Una vez en el billboard todo el mundo olvidará a Suri Cruise, ese bebé replicante pertrechado a golpe de photoshop que ahora ocupa las portadas de medio planeta.
Por tanto, julio y agosto quedan saldados con una desaforada actividad social que han dado mucho que hablar y comentar en los mentideros más importantes de la villa. El fuego veraniego no sólo ha hecho mella en los bosques gallegos sino también en las relaciones conyugales de varios de los miembros del club y si bien es cierto que mal de muchos consuelo de tontos, también lo es que nada como una ruptura para adquirir el tipazo de Kate Moss o de Velencoso. Así que, ahí va otro refrán: no hay mal que por bien no venga, y unas animosas palabras de ánimo, valga la redundancia, para los afectados por estas llamaradas de fuego devorador.
Y así, a la chita callando, hemos llegado a septiembre, mes en el que aún se producirá alguna escapada que otra, como la recién realizada por Mariscal y La Carrington a Berlín (esta vez no el parque) para hacer un estudio antropológico y genealógico del furibundo carácter del primero, o la que próximamente llevará a Le Petit Maistre Dalton, Gazelle y The Enemy a La Gran Manzana para compartir inquietudes con Woody Allen sobre la insoportable levedad del ser.
Pero si hay un acontecimiento que sin duda va a dar el pistoletazo de salida ala nueva temporada, es la Fiesta Vuelta Al Cole, party que se verá amenizada por los ya overbooked A Esta Rata Quién La Mata, que darán todo por la causa y causarán desmayos y subidones cual Selección Española de Basket. Y la lista de invitados que harán photocall también será de las de bajarse los pantys a la primera de cambio, si bien cabe destacar (por aquello del kilometraje que se interpone) la fulgurante vuelta a la patria chica de La Grecotarzana con maromazo included. Mass media, mass media, id sacando brillo a los flashes.
And that’s all, folks, preparaos para la que se nos viene encima en las próximas semanas, que van a ser tan movidas que no se descarta que más de uno acabe cantando el que sin duda será el próximo temazo de la brand new season: el último hit de moda a cargo de los Scissor Sisters que con ese ritmillo BeeGees y esos falsetes, promete desencajar más de una cadera.
Don't feel like dancin', dancin'
Even if i find nothin' better to do
My heart could take a chance
But my two feet can't find a way
Y si no, siempre podemos cantar aquello de:
Todos contra el fuego
Todos contra el fuego
Nanananananana
Bis morgen, mamarrachen
Pues hete aquí que agitando el pañuelo decimos adiós al verano y nos sumergimos en el trepidante mundo de los uniformes escolares, los fascículos y coleccionables, las matriculaciones en cursos y terapias de toda índole y el reencuentro con esos seres con los que compartiremos la larga travesía otoñal.
Atrás quedan las celebraciones del Orgullo Gay, que contaron con la glamourosa visita de una parte de nuestra french connection: Femme Fatale y Groove Armada, enfundadas en boas blancas y dispuestas a hacer arder Madrid y a convertirse en fuentes humanas. También el MADO06 fue testigo de un éxito más de A Esta Rata Quien La Mata, en una gloriosa sesión de casi 9 horas non stop a la que acudió el todo Madrid y en las que se vivieron escenas de euforia y casi histeria colectiva al ritmo de los rompepistas más inesperados y aclamados que recuerden los más ancianos del lugar. Y si no que le pregunten al Jardinero de Malasaña o a la mismísima hermana de La Carrington.
Atrás quedan los paseos por el Soho, Belgravia, Chelsea y Mayfair de Mariscal y La Carrington, compra aquí, pinta allá, watch your wallet, watch your wallet, las cenas con la Abogada de la Commomwealth en plena expansión inmobiliaria en los condominios de los Docklands, los pic nics en la sabana de Regents Park con el Rubio Vikingo y Gauchita, las hamburguesas a las 05:00 am en Trafalgar Square con el colectivo checo-nipón residente en London y las salidas nocturnas con The Dildo Queen huyendo de la moda orgánica que hace furor en guayominí. (off topic: ¿para cuándo ese blog The Dildo Queen con sus historias sobre las bragas pitonas de Singapur y sobre el overdose de zumos en Bondi Beach?).
Y atrás también quedan las suaves brisas del Estrecho, las doradas arenas de Zahora, los crepúsculos de ensueño de El Palmar, los mojitos, el cazón en adobo, las jaimas kilométricas, las fiestas tiki, las carreras de relevos y los geiser de mentos. Este verano el Gran Babá se ha convertido en una improvisada pasarela por la que han desfilado más rostros famosos que en otras ocasiones, desde los incondicionales del veraneo gaditano como Cleo Bowles, Bambolo, Los Ataturk-Liu, The Enemy, Fati Glamour & Husband & Kittin… a parejas en tránsito hacia otros destinos como Dalton y Gazelle, bailarinas tiki como Miss Bijoux, parejas con la visa en estado comatoso como Mariscal y La Carrington (leer párrafo anterior) y hasta rostros menos vistos en estos lares como La Seka, el Conde Duque de Olivares o Le Petit Maistre. Sin olvidar a la familia Aíta, versión euskalduna de Omaíta y compuesta por La Tarzana, Vigor Mortis y La Niña Probeta, que negocian ya con la Sexta llevar a culebrón televisado sus riñas familiares, incluyendo un capítulo dedicado íntegramente a la concentración de ex novios a la orilla del mar.
Pero también gran protagonista de las crónicas sociales en el Diario de Cádiz ha sido el colectivo Wundermita, aún más numeroso si cabe que el clubdelcohoymedio (also known as tikismikis), clan gregario donde los haya, cuya filosofía y leit motiv convergen en buena medida con los mandamientos del club, lo que ya ha deparado y deparará en un futuro cercano numerosos momentos de esparcimiento y risas (e incluso algún que otro enfrentamiento pseudo-deportivo bastante parecido a Humor Amarillo).
Y llegó la vuelta a Madrid para buena parte del club, y ¿quién dijo depresión post-vacacional? Nada más lejos. Los miembros más activos se afanaron en demostrar que pasar agosto en Madrid es de las mejores cosas que te pueden pasar en verano, a pesar del riesgo que se corre de acabar pidiendo a las autoridades que te encierren en casa con cadenas para no salir una noche más, como pueden atestiguar Bambolo, La Niña Probeta o La Carrington.
Con el mantón de Manila bien almidonado, estas pajarracas y muchas otras que se sumaron con algarbía y frenesí (incluyendo una buena parte del colectivo Wundermita), se lanzaron a las calles de la Villa y Corte noche tras noche a honrar a sus santos patronos, demostrando una devoción pseudo-religiosa por la charanga, el organillo, la limonada y la gallineja, convirtiendo la primera quincena de agosto en una especie de Oktoberfest castiza, por no decir en un concurso de pase de mini a diestra y siniestra. Como colofón de tamaña celebración no faltaron las limonadas domésticas organizadas en primer lugar por La Carrington en honor a San Lorenzo, y por Kakatua posteriormente y en honor de la Virgen de La Paloma. Y es que las calles de Madrid ya echaban de menos el taconeo firme de Kakatua después de su exilio autoimpuesto en el Sardinero (con Chus&Chus de ejemplares anfitriones) para preparar su ingreso en la Real Academia de Las Ciencias Jurídicas.
Todo ser viviente que se precie de algo asistió a estas celebraciones, como la Marquesa de Lavapiés, que en una tómbola se llevó a la réplica de Hugh Grant (y se lo tiró, como debe ser), VictorDeRepente con amigo que también se llevó premio en la tómbola, Frau Deli, Tweety, Beverly o el mismísimo Marco Polo llegado de su enésimo viaje al Sureste asiático para traficar con opio y colmillo de rinoceronte.
Pero unos llegan y otros se van, pues en agosto también vimos partir a Tweety hacia latitudes tropicales en busca del zen, el karma, el ying y el yang, en una e-comuna del siglo XXI llena de gente cool que viste pareo y havaianas 24 horas al día. Hasta Denver no han llegado muchos más datos de esta aventura que se prolongará hasta fin de año, pero intuimos que nuestra dear blondie está más a gustito que muchos de nosotros. Obviously la despedida se realizó en forma de fiesta en la azotea de Saint Mathew Inn, con presencia de muchas caras guapas del mundo del revisteo, y fin de fiesta impredecible a base de chorizo thanks to el siempre impredecible Dalton Menor.
¿Y el ochoymedio? ¿Se ha producido el regreso a la nave nodriza? Por supuesto que sí, y por la puerta grande y apuntadas en la lista vip de mangantas, cause we are the champions my friend. Estas visitas, lejos de defraudar, devolvieron a los asistentes a su hábitat natural y como fetos de la cienciología flotando en líquido amniótico, lo dieron todo todo todo para saciar las ganas después de meses de abstinencia. Ni Tunafish, ni La Niña Probeta, ni Victor DeRepente, ni La Diabólica Hermana Manrique, ni las Primas Ribeiro, ni Bambolo, ni Miss Bijoux, ni algunos de nuestros queridos wundermitas quisieron perderse la vuelta a la Zona Cero: no time for losers, cause we are the champions.
Y como año tras año, por estas fechas, el ochoymedio lleva aparejada alguna correría nocturna que acaba en el alba, con elementos surrealistas insospechados como pueden ser un par de sordomudos en paños menores. Y, casualidades de la vida, los nombres de Kakatua y Alexis (en este caso unidos al de Aguirre Jr) suelen aparecen en estas crónicas de sucesos paranormales. It must be a case for Mulder and Scully.
¿Y cómo anda el mundo del pañal? Pues hasta Denver han llegado rumores de que Fati Glamour y las Killer Neomammas preparan su nuevo disco: han instalado el estudio de grabación en casa de Neomamma 1, aprovechando que dispone ahora de muchos metros cuadrados, y entre otros nombres se baraja el de “Voy a Berlín y tú?” en claro homenaje al parque del mismo nombre, que no a la ciudad. Una vez en el billboard todo el mundo olvidará a Suri Cruise, ese bebé replicante pertrechado a golpe de photoshop que ahora ocupa las portadas de medio planeta.
Por tanto, julio y agosto quedan saldados con una desaforada actividad social que han dado mucho que hablar y comentar en los mentideros más importantes de la villa. El fuego veraniego no sólo ha hecho mella en los bosques gallegos sino también en las relaciones conyugales de varios de los miembros del club y si bien es cierto que mal de muchos consuelo de tontos, también lo es que nada como una ruptura para adquirir el tipazo de Kate Moss o de Velencoso. Así que, ahí va otro refrán: no hay mal que por bien no venga, y unas animosas palabras de ánimo, valga la redundancia, para los afectados por estas llamaradas de fuego devorador.
Y así, a la chita callando, hemos llegado a septiembre, mes en el que aún se producirá alguna escapada que otra, como la recién realizada por Mariscal y La Carrington a Berlín (esta vez no el parque) para hacer un estudio antropológico y genealógico del furibundo carácter del primero, o la que próximamente llevará a Le Petit Maistre Dalton, Gazelle y The Enemy a La Gran Manzana para compartir inquietudes con Woody Allen sobre la insoportable levedad del ser.
Pero si hay un acontecimiento que sin duda va a dar el pistoletazo de salida ala nueva temporada, es la Fiesta Vuelta Al Cole, party que se verá amenizada por los ya overbooked A Esta Rata Quién La Mata, que darán todo por la causa y causarán desmayos y subidones cual Selección Española de Basket. Y la lista de invitados que harán photocall también será de las de bajarse los pantys a la primera de cambio, si bien cabe destacar (por aquello del kilometraje que se interpone) la fulgurante vuelta a la patria chica de La Grecotarzana con maromazo included. Mass media, mass media, id sacando brillo a los flashes.
And that’s all, folks, preparaos para la que se nos viene encima en las próximas semanas, que van a ser tan movidas que no se descarta que más de uno acabe cantando el que sin duda será el próximo temazo de la brand new season: el último hit de moda a cargo de los Scissor Sisters que con ese ritmillo BeeGees y esos falsetes, promete desencajar más de una cadera.
Don't feel like dancin', dancin'
Even if i find nothin' better to do
My heart could take a chance
But my two feet can't find a way
Y si no, siempre podemos cantar aquello de:
Todos contra el fuego
Todos contra el fuego
Nanananananana
Bis morgen, mamarrachen
14.7.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 28 - HEADING TRAFALGAR
Queridos, queridas. Por mucho que nos calcemos las Adidas Yamamoto y nos lancemos al sprint, el tiempo es siempre más rápido y nos acaba alcanzando. Y así, de golpe, nos hemos encontrado con que las vacaciones están aquí y ya hemos consumido el primer bloque de la temporada estival.
Una primera etapa atravesada con jolgorio y algarabía y hasta con cierto desgaste físico, y presidida por la palabra FIESTA: Fiestas de despedida en casa de Marco Polo, fiestas verdes chez Petit Maistre et Miss Bijoux, fiestas por onomásticas varias en la terraza veraniega de Saint Mathew Inn (con fireworks incluidos), fiestas con shuttle incluido en casa del Rubio Vikingo, fiestas improvisadas en casa de Kakatua e incluso de los conoscenti de la Marquesa de Lavapiés, fiestas-latinadas peligrosas en la la la, fiestas de solsticio de verano con GTK, fiestas del Orgullo Gay al ritmo marcado por los mundialmente demandados A Esta Rata Quién La Mata. Fiestas, fiestas, fiestas.
Pero en la Colbyco ha llegado la hora de hacer la puesta a punto del jet y de emprender rumbo a la Pérfida Albión par luchar contra las hordas enemigas que desde los umbrales de boutiques como Paul Smith o Comme des Garçons susurrarán: viniii, viniiiii. Mariscal y La Carrington, hosted by la siempre divina Abogada de la Commonwealth se disponen a agitar la vida social londinense: cenar con Guy&Madonna, ver qué tal se encuentran Kate y Naomi de sus devaneos psicotrópicos, saludar a Galliano y Stella, tomar el te a las 5 con Elton y George… e incluso hacer un pic nic en Hyde Parke con la nada desdeñable compañía de Gauchita, Rubio Vikingo, la Abogada y The Dildo Queen.
Posteriormente, de Trafalgar Square a Trafalgar Lighthouse, o lo que viene siendo los mismo: a las playas gaditanas (ay calaíto, pa ti, ay calaíto pa ti) con la recién operada Nicole-Ataturk, su esposa Marisol, los Dalton, Gazelle, Fati Glamour & prole, The Enemy, la imbatible Miss Bijoux (que como los gatos, tiene 7 vidas), la nigrísssima Cleo Bowles, y a pocos kilómetros, marcando tendencia en la meca veraniega del más rancio sevillismo burgués, La Tarzana, La Niña Probeta y Vigor Mortis.
La felicidad resumida en la que viene siendo la frase del verano: I’m going to sing this song with all of my friends… la la la la la la la la.
Pues lo dicho, a recargar las alcalinas, a aumentar dos o tres pantones el tono corporal y a prepararse para la larga temporada de verbenas que nos aguarda a la vuelta. Viva San Cayetano, San Lorenzo y La Paloma.
Felices vacaciones. Felices cogorzones.
Una primera etapa atravesada con jolgorio y algarabía y hasta con cierto desgaste físico, y presidida por la palabra FIESTA: Fiestas de despedida en casa de Marco Polo, fiestas verdes chez Petit Maistre et Miss Bijoux, fiestas por onomásticas varias en la terraza veraniega de Saint Mathew Inn (con fireworks incluidos), fiestas con shuttle incluido en casa del Rubio Vikingo, fiestas improvisadas en casa de Kakatua e incluso de los conoscenti de la Marquesa de Lavapiés, fiestas-latinadas peligrosas en la la la, fiestas de solsticio de verano con GTK, fiestas del Orgullo Gay al ritmo marcado por los mundialmente demandados A Esta Rata Quién La Mata. Fiestas, fiestas, fiestas.
Pero en la Colbyco ha llegado la hora de hacer la puesta a punto del jet y de emprender rumbo a la Pérfida Albión par luchar contra las hordas enemigas que desde los umbrales de boutiques como Paul Smith o Comme des Garçons susurrarán: viniii, viniiiii. Mariscal y La Carrington, hosted by la siempre divina Abogada de la Commonwealth se disponen a agitar la vida social londinense: cenar con Guy&Madonna, ver qué tal se encuentran Kate y Naomi de sus devaneos psicotrópicos, saludar a Galliano y Stella, tomar el te a las 5 con Elton y George… e incluso hacer un pic nic en Hyde Parke con la nada desdeñable compañía de Gauchita, Rubio Vikingo, la Abogada y The Dildo Queen.
Posteriormente, de Trafalgar Square a Trafalgar Lighthouse, o lo que viene siendo los mismo: a las playas gaditanas (ay calaíto, pa ti, ay calaíto pa ti) con la recién operada Nicole-Ataturk, su esposa Marisol, los Dalton, Gazelle, Fati Glamour & prole, The Enemy, la imbatible Miss Bijoux (que como los gatos, tiene 7 vidas), la nigrísssima Cleo Bowles, y a pocos kilómetros, marcando tendencia en la meca veraniega del más rancio sevillismo burgués, La Tarzana, La Niña Probeta y Vigor Mortis.
La felicidad resumida en la que viene siendo la frase del verano: I’m going to sing this song with all of my friends… la la la la la la la la.
Pues lo dicho, a recargar las alcalinas, a aumentar dos o tres pantones el tono corporal y a prepararse para la larga temporada de verbenas que nos aguarda a la vuelta. Viva San Cayetano, San Lorenzo y La Paloma.
Felices vacaciones. Felices cogorzones.
24.5.06
CRÓNICA ESPECIAL - EUROVISION 2006
Aunque en Denver no hay mucho conocimiento de lo que es Eurovision, desde la Colbyco siempre se ha seguido con atención e incluso devoción este fenómeno paneuropeo, tan denostado por muchos pero que no deja a nadie indiferente.
Este año la cita ha sido en Atenas (si bien no hemos divisado a la GrecoTarzana entre el público), y una parte del club se reunió, como viene siendo tradición, para festejar esta retransmisión, hacer los comentarios sobre música-letra-estilismo-coreografía al más puro estilo Uribarri, y como no, hacer la consabida porra que un año más ganó Tweety.
De Eurovision 2006 hay que decir que estamos muy muy muy
A FAVOR
- De que haya ganado Lordi y que así se levante (aún más) la veda al freakysmo de cada nación: esperamos con desesperación el próximo certamen desde Helsinki.
- De que Suecia haya quedado tan bien con su tema al más puro estilo eurovisivo, pues para algo este país inventó el género musical eurovisivo.
- Del humor con que Lituania se ha tomado el concurso: we are the champions of eurovision...
- De que España haya quedado tan mal, aunque tenía que haber quedado peor. La Ketchup son lo peor, el haber vendido trillones de una canción no es garantía de nada ni debería dar pasaporte a nada, no saben cantar ni bailar, la puesta en escena era penosa y ¡por favor! que RTVE se entere de una vez que el ritmillo pseudo-flamenco chochi no gusta en Europa, por mucho que nos empeñemos!!!!! Si RTVE quiere seguir participando, que se esmere un poco: si el concurso no le interesa nada, que no participe, como hace la RAI. Y punto pelota.
- De los guiños al público gay de Rusia y Rumanía: sus canciones seguro que son carne de Polana.
- De Massiel y Salomé como comentaristas: incluso deberían darles un poco más de whisky y speed para que acaben saltando por las sillas. Les encanta Iron Maiden y Metallica!!! Son muy fuertes!!!!
- De recordar de vez en cuando las viejas glorias surgidas de este festival así como joyitas como: Waterloo, Congratulations, Save all your kisses for me, Diva, Non ho l'etá, Love shine alive, Ne partez pas sans moi o En un mundo nuevo.
Y estamos muy muy muy en contra...
- De que Alemania y su canción No, no never hayan quedado tan mal. Era la mejor canción, una mezcla de Dolly Parton y Cindy Laupper. Está en el top one de esta semana en la Colbyco.
- De que se haga Semifinal y Final: debería ser todo en una única gala, aunque cante Montenegro y se haga muy pesada y nos acostemos a las 3:00, ¿dónde está el verdadero espíritu eurovisivo?
- De que sólo se "canten" los últimos puntos (8,10 y 12): tendrían que cantarse todo, desde el one point. De nuevo ¿dónde está el verdadero espíritu eurovisivo?
- De Carlos Lozano, sobre todo cuando dijo "Qué hacemos mal para que no nos voten en Europa" y que el escenario de Atenas era el más bonito que había visto desde OT1: no comment. Al paredón.
- De los bajos momentos que atraviesa este certamen: debería ser de obligado visionado para toda la ciudadanía y su historia una asignatura obligatoria hasta la ESO!!!!
19.5.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 27 – VIVA SAN ISIDRO LABRADOR
Cuando parecía que todo se acababa, que el fin había llegado, que esto era un punto y final, que el epílogo era amargo, que había que iniciar la migración hacia otros blogs, resulta que un buen día en la bandeja de entrada del Outlook, resplandece cual sortija de zirconitas un mail desde Denver, Colorado, con una brand new crónica que ya casi todas habíamos dado por perdida.
Así es la Colbyco: en un país que nos origina tantos sobresaltos, en el que es posible que una mujer negra, soltera, de origen humilde y presumiblemente bollera sea la encarnación del Thatcherismo más conservador y combatiente, donde se dan cita seres humanos tan irremediablemente opuestos como Paul Auster y George Bush, donde en una misma gala puedes saludar a la sublime Uma Thurman y acto seguido darte de bruces con la melonera de Dolly Parton, aún queda un resquicio para la esperanza y tiempo para alumbrar una crónica con ninguna vocación de extensa, rigurosa o fidedigna.
Ya han pasado dos meses desde la última crónica, y qué dos meses: repletitos de hechos históricos e incluso histriónicos muy propios de esta época primaveral, que anticipa una colosal etapa estival y que nos empuja de un sitio a otro como un vendaval (viva la rima fácil y sobre todo consonante, que es más natural).
Abril comenzaba con una de esas multitudinarias escapadas internacionales pre-Imserso protagonizadas por una veintena de miembros del clubdelochoymedio y allegados íntimos. En esta ocasión el destino fue Berlín, y la ocasión el cumpleaños de Mariscal y Tweety, que tan teutones ellos, desplazaron la celebración desde los cuarteles generales de Saint Mathew Inn hasta Kreuzberg, pero siempre con el brunch como leit motiv.
Pasear bajo los tilos, adquirir esa prenda chic que deje a tus vecinas modernillas muertas de la envidia cochina, ingerir cerveza como si se avecinase su pronta desaparición y departir con los actores germanos más de moda en el panorama cinematográfico de la UE25, fueron sólo algunas de las actitudes desplegadas por el club, cuya adaptación a la ciudad fue inmediata, dado su cosmopolitismo y saber estar, por no hablar de lo total, genial y mundial que es la ciudad. Como podíais imaginar, el club es muy de Berlín.
Femme Fatale siempre es un poco más original que el resto, quizá por lo de ser parisina, y decidió que además de Berlín iba a conocer Hamburgo, que est tres jolie aussi. El otro gabacho, Petit Maistre, también se hizo notar por sus actividades paralelas, como asistir a las fiestas de aniversario de las damas de la alta sociedad berlinesa, en este caso la abuela de Audry.
El regreso de la flamante capital alemana tuvo lugar el Domingo de Ramos, si no estrenas algo te cortan las manos, y enseguida se echó encima la Semana Santa. Este año y de manera inusitada los miembros del club se han decantado en gran medida por disfrutar de la Pascua castiza. De este modo, se ha podido ver en los balcones mejor engalanados a Mariscal, Kakatua, Ataturk, Marisol Liu o a La Carrington con peineta y mantilla rezando al paso de las procesiones más significadas de la capital. Te quedas muerta con esta desconocida vocación religiosa. Y cómo no, también ha habido tiempo para los patines, para las exposiciones, para el cumpleaños de la Senhora Ribeiro, para el cine, para las copas y para todo aquello que hace más feliz la existencia humana y que tan poquito tiene que ver con el presunto recogimiento y penitencia que deben de reinar en esas fechas.
Más parecido a una penitencia fue la actividad de Cleo Bowles y Bambolo en estas fechas, que consistió en estar en posición horizontal durante 4 días. Eso sí, al sol de Gades y de buen seguro que con mojito en mano.
Otro de los destinos de estas fechas ha sido Barcelona, ciudad siempre afín al club y proclive a recibir visitas de éste. Primero fueron Kakatua y Víctor DeRepente, que moñas como ellas solas se dieron al buen vivir en tierras condales y gozaron de tan buen anfitrión como Vigor Mortis.
La semana siguiente fueron Mariscal y La Carrington las que gozaron de la hospitalidad del científico exiliado, repartiendo su tiempo entre proezas culinarias, proezas deportivas, conciertos petardos, siestas en la playa, compras en el Born y cenas con amigos y amigas residentes en aquellas tierras, haciendo gala de su seny y capacidad de relación.
Una vez adquirido un buen bronceado mediterráneo regresaron a Madrid para asistir a los esponsales del hermano de La Carrington, evento planificado con años de antelación y que ha requerido una buena dosis de paciencia y relajación. Un evento como Dios manda, con todos los elementos necesarios para que un enlace torne en bodorrio, incluyendo paquito el chocolatero, y una noche de sábado torne en cogorzón pseudo-animal, como también pudieron atestiguar Bambolo y Mariscal.
Pero mayo no para de ofrecernos ocasiones para entregarnos con furor y desmesura a los placeres dionisiacos, pues el 15 de mayo volvió a ser San Isidro, patrón de Madrid, y motivo de verbena y jarana sin igual, que el club se apresuró a aprovechar (por si alguien aún dudaba de sus dotes para el disfrute): DANGER DANGER!!!
Hubo tiempo para todo: como para una vuelta a la adolescencia con una visita a la antigua Sala Maravillas, ahora rebautizada Barbarella, en la que Las Gavilanas, unas disyokais muy modernas y bailongas, engatusaron a La Niña Probeta, Victor DeRepente, Kakatua, TheEnemy, Ataturk, Marisol Liu, Cleo Bowles y La Carrington, si bien en todo momento fueron conscientes de que doblaban e incluso triplicaban la media de edad del local en cuestión. Qué mayoras. Pero estamos en el año de Hago Lo Que Quiero Con Mi Pelo, así que se jodan las envidiosas y las petulantes que las quieren encerrar en un geriátrico, que no lo conseguirán.
Todavía les queda tiempo para corear la que se está convirtiendo en frase del verano y que todo el mundo con un mínimo afán contemporáneo debe aprender y entonar: Han tapiado la puerta del Razzmatazz con todos dentro!!!!!!!
El sábado fue algo más folk: tras una reunión campestre de Mariscal y La Carrington con las Neomammas y sus respectivas proles y sus respectivos maridos, la cita fue en la Plaza Mayor con Zarzuela y bocata de calamares incluidos. Después, unas caipiroskas de fresa, bebida que se está haciendo fuerte en el club, y a descansar el cutis para un intenso domingo, víspera del Patrón y con una agenda de lo más apretada y llena de actividades lúdico-festivas a la par que costumbristas.
Primero jornada deportiva en Retiro, después debut teatral de Beverly en Lavapiés y para rematar cañas y copas en honor de San Isidro por lo barrios más castizos. Pero que nadie se lleve a engaño, pues aquí no acaba todo: los más osados: Groove Parade y su nuevo partenair, Kakatua, The Enemy, Cleo Bowles, Mariscal y La Carrington, se encaminaron a un wateke muy pero que muy especial, organizado y animado por tres grandes divas de lo más in: La Prohibida, Roberta Marrero y la mismísima Alaska (en realidad podemos hablar de 4 divas pues su advenedizo marido también pululaba por esos lares).
El lugar, el aforo, la temperatura, la concurrencia y sobre todo la selección musical se alinearon para conformar una constelación perfecta, un caos estupendamente orquestado, una catarsis colectiva que se les hizo cortísima a los allí presentes y que concluyó con un sentido dueto protagonizado por Roberta y Prohibi. ¡Qué flash! NO, NO y NO. Después de este éxtasis (en el sentido teresiano del término) no nos podemos ir a casa. ¿Por qué habrán tapiado el Razzmatazz y no el Wateke con nosotros dentro? Esto hay que solucionarlo como sea, dijose el Mariscal y como mente germana privilegiada que es, condujo a sus amigos hasta el Binomio, ese otrora frecuentado antro, ahora en estado de semi ilegalidad, pero que gracias a su entregada comadre valkiria sigue haciendo las delicias de una variada biodiversidad urbanita. Un fin de fiesta espectacular, sobre todo para Cleo Bowles, que no se esperaba que en ese local hubiera rifas y sorteos.
En fin, serafín, que lo que no te das te lo quitas, así que no nos quitemos aún la parpusa y el clavel, que toca asistir a la procesión del Santo. En esta ocasión desde los privilegiados balcones de Beverly, anfitriona de lujo para tan sacro acto, que no se quisieron perder personalidades del mundo del arte como Gauchita y su Rubio Vikingo, Marisol Liu y esposo o Frau Deli, entre otros. ¡Viva San Isidro y Viva su mujer Santa María de la Cabeza, que rima muy bien con cerveza! ¡Y viva Madriz, que tan buenos momentos nos depara!
No hay tregua y los acontecimientos se suceden a velocidad de vértigo, pues el jueves siguiente hubo que volver a sacar las galas para asistir al V Aniversario de Lolita, local al que el club no puede sino profesar un cierto cariño a pesar de haber condenado al ostracismo al famoso dúo de DJs A Esta Rata Quién La Mata. Tweety, Frau Deli, Mariscal con nuevo look superBCN, Miss Bijoux, Víctor DeRepente, Kakatua, Marco Polo muy bien acompañado, Senhora Ribeiro o La Carrington fueron algunos de los testigos del buenhacer del Rubio Vikingo y compañía para organizar saraos, así como de la facilidad de mutación de Gauchita en mujer pez.
Y hablando de saraos, se fraguan ya los dos próximos, uno con motivo del cumpleaños Le Petit Maistre, y que con la incuestionable aportación de Miss Bijoux y Su Elfo promete convertirse en un hit de la temporada, y la despedida (¿definitiva? ¿temporal? ¿parcial?) de Groove Parade, que amenaza convertir el último domingo de mayo en un non stop. Esta crónica permanecerá ojo avizor para ilustrar con profusión de detalles los hetes y diretes de ambos acontecimientos
En otro orden de cosas, esta primavera también está siendo muy buena época para parir, y si no que se lo pregunten a Killer Neomamma 1 y Killer Neomamma 2, pues ambas han dado a luz a su segundo vástago recientemente y están tan felices de compensar nataliciamente a esa otra parte del club que no hace sino salir y desvariar sin procrear ni aportar nueva savia a la humanidad. Desde la Colbyco muchas felicidades a las dos crecientes familias y mucha calma para afrontar el “no hay dos sin tres”.
Desconocemos los planes de procreación de Tunafish y de Bambolo, pero el instinto lo tienen. El primero está ya plenamente embarcado en un puente aéreo Lavapiés-Elx para disfrutar de las atenciones y carantoñas de la Dama de Elche (la humana, no la de piedra que ahora también está en Elche). El segundo parece reiniciar su aventura balcánica y de momento desconocemos en qué puente aéreo está pensando en embarcarse. Qué complicada es a veces la humanidad.
Pues nada, a disfrutar como humanamente se pueda de esta agitada primavera, de las terrazas a precios populares, de los planes de verano, de los mojitos de la hechicera inca, de las caipiroskas de fresa de la rusa china, del calorcito, de los conciertos, de las sandalias con cuñas de vértigo, de la compra de billetes por Internet, de las obligaciones sociales, de los placeres carnales, de los hijos propios y ajenos, y sobre todo de las amistades. Porque hay palabras bonitas como amor, recordar o murmullo, pero ¿y lo bonita que es amigo?
Ya lo decía cantando Alejandro Sanz: “Amiga mía, lo mismo te digo una cosa que te digo la otra…”
IN & OUT
IN
Las Gavilanas
La amistad
Las sandalias con cuña
Las palabra terminadas en “al” como vendaval, fenomenal o ... Mariscal
OUT
El ostracismo
La maldad intrínseca
Las divas advenedizas
Las palabras terminadas en “urro”, como………. curro.
Así es la Colbyco: en un país que nos origina tantos sobresaltos, en el que es posible que una mujer negra, soltera, de origen humilde y presumiblemente bollera sea la encarnación del Thatcherismo más conservador y combatiente, donde se dan cita seres humanos tan irremediablemente opuestos como Paul Auster y George Bush, donde en una misma gala puedes saludar a la sublime Uma Thurman y acto seguido darte de bruces con la melonera de Dolly Parton, aún queda un resquicio para la esperanza y tiempo para alumbrar una crónica con ninguna vocación de extensa, rigurosa o fidedigna.
Ya han pasado dos meses desde la última crónica, y qué dos meses: repletitos de hechos históricos e incluso histriónicos muy propios de esta época primaveral, que anticipa una colosal etapa estival y que nos empuja de un sitio a otro como un vendaval (viva la rima fácil y sobre todo consonante, que es más natural).
Abril comenzaba con una de esas multitudinarias escapadas internacionales pre-Imserso protagonizadas por una veintena de miembros del clubdelochoymedio y allegados íntimos. En esta ocasión el destino fue Berlín, y la ocasión el cumpleaños de Mariscal y Tweety, que tan teutones ellos, desplazaron la celebración desde los cuarteles generales de Saint Mathew Inn hasta Kreuzberg, pero siempre con el brunch como leit motiv.
Pasear bajo los tilos, adquirir esa prenda chic que deje a tus vecinas modernillas muertas de la envidia cochina, ingerir cerveza como si se avecinase su pronta desaparición y departir con los actores germanos más de moda en el panorama cinematográfico de la UE25, fueron sólo algunas de las actitudes desplegadas por el club, cuya adaptación a la ciudad fue inmediata, dado su cosmopolitismo y saber estar, por no hablar de lo total, genial y mundial que es la ciudad. Como podíais imaginar, el club es muy de Berlín.
Femme Fatale siempre es un poco más original que el resto, quizá por lo de ser parisina, y decidió que además de Berlín iba a conocer Hamburgo, que est tres jolie aussi. El otro gabacho, Petit Maistre, también se hizo notar por sus actividades paralelas, como asistir a las fiestas de aniversario de las damas de la alta sociedad berlinesa, en este caso la abuela de Audry.
El regreso de la flamante capital alemana tuvo lugar el Domingo de Ramos, si no estrenas algo te cortan las manos, y enseguida se echó encima la Semana Santa. Este año y de manera inusitada los miembros del club se han decantado en gran medida por disfrutar de la Pascua castiza. De este modo, se ha podido ver en los balcones mejor engalanados a Mariscal, Kakatua, Ataturk, Marisol Liu o a La Carrington con peineta y mantilla rezando al paso de las procesiones más significadas de la capital. Te quedas muerta con esta desconocida vocación religiosa. Y cómo no, también ha habido tiempo para los patines, para las exposiciones, para el cumpleaños de la Senhora Ribeiro, para el cine, para las copas y para todo aquello que hace más feliz la existencia humana y que tan poquito tiene que ver con el presunto recogimiento y penitencia que deben de reinar en esas fechas.
Más parecido a una penitencia fue la actividad de Cleo Bowles y Bambolo en estas fechas, que consistió en estar en posición horizontal durante 4 días. Eso sí, al sol de Gades y de buen seguro que con mojito en mano.
Otro de los destinos de estas fechas ha sido Barcelona, ciudad siempre afín al club y proclive a recibir visitas de éste. Primero fueron Kakatua y Víctor DeRepente, que moñas como ellas solas se dieron al buen vivir en tierras condales y gozaron de tan buen anfitrión como Vigor Mortis.
La semana siguiente fueron Mariscal y La Carrington las que gozaron de la hospitalidad del científico exiliado, repartiendo su tiempo entre proezas culinarias, proezas deportivas, conciertos petardos, siestas en la playa, compras en el Born y cenas con amigos y amigas residentes en aquellas tierras, haciendo gala de su seny y capacidad de relación.
Una vez adquirido un buen bronceado mediterráneo regresaron a Madrid para asistir a los esponsales del hermano de La Carrington, evento planificado con años de antelación y que ha requerido una buena dosis de paciencia y relajación. Un evento como Dios manda, con todos los elementos necesarios para que un enlace torne en bodorrio, incluyendo paquito el chocolatero, y una noche de sábado torne en cogorzón pseudo-animal, como también pudieron atestiguar Bambolo y Mariscal.
Pero mayo no para de ofrecernos ocasiones para entregarnos con furor y desmesura a los placeres dionisiacos, pues el 15 de mayo volvió a ser San Isidro, patrón de Madrid, y motivo de verbena y jarana sin igual, que el club se apresuró a aprovechar (por si alguien aún dudaba de sus dotes para el disfrute): DANGER DANGER!!!
Hubo tiempo para todo: como para una vuelta a la adolescencia con una visita a la antigua Sala Maravillas, ahora rebautizada Barbarella, en la que Las Gavilanas, unas disyokais muy modernas y bailongas, engatusaron a La Niña Probeta, Victor DeRepente, Kakatua, TheEnemy, Ataturk, Marisol Liu, Cleo Bowles y La Carrington, si bien en todo momento fueron conscientes de que doblaban e incluso triplicaban la media de edad del local en cuestión. Qué mayoras. Pero estamos en el año de Hago Lo Que Quiero Con Mi Pelo, así que se jodan las envidiosas y las petulantes que las quieren encerrar en un geriátrico, que no lo conseguirán.
Todavía les queda tiempo para corear la que se está convirtiendo en frase del verano y que todo el mundo con un mínimo afán contemporáneo debe aprender y entonar: Han tapiado la puerta del Razzmatazz con todos dentro!!!!!!!
El sábado fue algo más folk: tras una reunión campestre de Mariscal y La Carrington con las Neomammas y sus respectivas proles y sus respectivos maridos, la cita fue en la Plaza Mayor con Zarzuela y bocata de calamares incluidos. Después, unas caipiroskas de fresa, bebida que se está haciendo fuerte en el club, y a descansar el cutis para un intenso domingo, víspera del Patrón y con una agenda de lo más apretada y llena de actividades lúdico-festivas a la par que costumbristas.
Primero jornada deportiva en Retiro, después debut teatral de Beverly en Lavapiés y para rematar cañas y copas en honor de San Isidro por lo barrios más castizos. Pero que nadie se lleve a engaño, pues aquí no acaba todo: los más osados: Groove Parade y su nuevo partenair, Kakatua, The Enemy, Cleo Bowles, Mariscal y La Carrington, se encaminaron a un wateke muy pero que muy especial, organizado y animado por tres grandes divas de lo más in: La Prohibida, Roberta Marrero y la mismísima Alaska (en realidad podemos hablar de 4 divas pues su advenedizo marido también pululaba por esos lares).
El lugar, el aforo, la temperatura, la concurrencia y sobre todo la selección musical se alinearon para conformar una constelación perfecta, un caos estupendamente orquestado, una catarsis colectiva que se les hizo cortísima a los allí presentes y que concluyó con un sentido dueto protagonizado por Roberta y Prohibi. ¡Qué flash! NO, NO y NO. Después de este éxtasis (en el sentido teresiano del término) no nos podemos ir a casa. ¿Por qué habrán tapiado el Razzmatazz y no el Wateke con nosotros dentro? Esto hay que solucionarlo como sea, dijose el Mariscal y como mente germana privilegiada que es, condujo a sus amigos hasta el Binomio, ese otrora frecuentado antro, ahora en estado de semi ilegalidad, pero que gracias a su entregada comadre valkiria sigue haciendo las delicias de una variada biodiversidad urbanita. Un fin de fiesta espectacular, sobre todo para Cleo Bowles, que no se esperaba que en ese local hubiera rifas y sorteos.
En fin, serafín, que lo que no te das te lo quitas, así que no nos quitemos aún la parpusa y el clavel, que toca asistir a la procesión del Santo. En esta ocasión desde los privilegiados balcones de Beverly, anfitriona de lujo para tan sacro acto, que no se quisieron perder personalidades del mundo del arte como Gauchita y su Rubio Vikingo, Marisol Liu y esposo o Frau Deli, entre otros. ¡Viva San Isidro y Viva su mujer Santa María de la Cabeza, que rima muy bien con cerveza! ¡Y viva Madriz, que tan buenos momentos nos depara!
No hay tregua y los acontecimientos se suceden a velocidad de vértigo, pues el jueves siguiente hubo que volver a sacar las galas para asistir al V Aniversario de Lolita, local al que el club no puede sino profesar un cierto cariño a pesar de haber condenado al ostracismo al famoso dúo de DJs A Esta Rata Quién La Mata. Tweety, Frau Deli, Mariscal con nuevo look superBCN, Miss Bijoux, Víctor DeRepente, Kakatua, Marco Polo muy bien acompañado, Senhora Ribeiro o La Carrington fueron algunos de los testigos del buenhacer del Rubio Vikingo y compañía para organizar saraos, así como de la facilidad de mutación de Gauchita en mujer pez.
Y hablando de saraos, se fraguan ya los dos próximos, uno con motivo del cumpleaños Le Petit Maistre, y que con la incuestionable aportación de Miss Bijoux y Su Elfo promete convertirse en un hit de la temporada, y la despedida (¿definitiva? ¿temporal? ¿parcial?) de Groove Parade, que amenaza convertir el último domingo de mayo en un non stop. Esta crónica permanecerá ojo avizor para ilustrar con profusión de detalles los hetes y diretes de ambos acontecimientos
En otro orden de cosas, esta primavera también está siendo muy buena época para parir, y si no que se lo pregunten a Killer Neomamma 1 y Killer Neomamma 2, pues ambas han dado a luz a su segundo vástago recientemente y están tan felices de compensar nataliciamente a esa otra parte del club que no hace sino salir y desvariar sin procrear ni aportar nueva savia a la humanidad. Desde la Colbyco muchas felicidades a las dos crecientes familias y mucha calma para afrontar el “no hay dos sin tres”.
Desconocemos los planes de procreación de Tunafish y de Bambolo, pero el instinto lo tienen. El primero está ya plenamente embarcado en un puente aéreo Lavapiés-Elx para disfrutar de las atenciones y carantoñas de la Dama de Elche (la humana, no la de piedra que ahora también está en Elche). El segundo parece reiniciar su aventura balcánica y de momento desconocemos en qué puente aéreo está pensando en embarcarse. Qué complicada es a veces la humanidad.
Pues nada, a disfrutar como humanamente se pueda de esta agitada primavera, de las terrazas a precios populares, de los planes de verano, de los mojitos de la hechicera inca, de las caipiroskas de fresa de la rusa china, del calorcito, de los conciertos, de las sandalias con cuñas de vértigo, de la compra de billetes por Internet, de las obligaciones sociales, de los placeres carnales, de los hijos propios y ajenos, y sobre todo de las amistades. Porque hay palabras bonitas como amor, recordar o murmullo, pero ¿y lo bonita que es amigo?
Ya lo decía cantando Alejandro Sanz: “Amiga mía, lo mismo te digo una cosa que te digo la otra…”
IN & OUT
IN
Las Gavilanas
La amistad
Las sandalias con cuña
Las palabra terminadas en “al” como vendaval, fenomenal o ... Mariscal
OUT
El ostracismo
La maldad intrínseca
Las divas advenedizas
Las palabras terminadas en “urro”, como………. curro.
15.3.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 26 – SPRING CLEANING
La piso y la recorto que no vale decir mentiras: ¿quién no ha soñado con cruzar la alfombra roja del Kodak Theatre de Los Angeles para asistir a la Gala de los Oscar? En plena resaca de la última entrega, y parafraseando al conductor de la gala, sólo en una convención del partido demócrata se pueden encontrar más estrellas del celuloide. Y con la vocación de estrellas que tienen el 99% de los miembros del club, cualquiera de ellos bien podría hacer el paseíllo levantando suspiros y gritos de admiración.
¿O acaso no veis a Miss Bijoux y Su Elfo posando en plan enfants terribles tipo Tim Burton y Helena Bonham Carter? ¿Y a Killer Neomamma 2 como Diane Keaton al más puro estilo Manhattan? ¿Y el reincorporado Bambolo luciendo smoking sin pajarita como nuestro adorado Jake Gyllenhaal? ¿y qué me decís de La Niña Probeta luciendo un buen par de Manolos como si fuera la nueva Sarah Jessica Parker? ¿O Cleo Bowles emanando latinidad por todos sus poros cual Salma Hayek? ¿O Electroscotch, al más puro estilo Jack Nicholson, aguantando los flashes de manera estoica y pensando en abalanzarse sobre la barra del bar del teatro tan pronto termine el photo call?
Somos muy de alfombra roja, qué duda cabe, pero eso no descarta que seamos también unas personas muy majas y entrañables y a las que todo el mundo querría tener en sus círculos de amistades. Eso mismo estaba meditando Dalton Mayor hace unos días cuando se dio cuenta de que se acercaba su cumpleaños y que era el momento de alejarse por unas horas del mundo del pañal y el chupete para reunirse con la gauche divine. Pero los designios de Dior son insondables, y la providencia quiso que el encuentro se produjese incluso antes de la fecha señalada en el calendario. Y el motivo era de alfombra roja de todas todas: el concierto en el clubdelochymedio (también conocido como Franela en las noches de los jueves) de Chico y Chica para conmemorar el 25 Aniversario del 23-F. Total nada.
Allí se plantaron cual lagartonas impenitentes La Niña Probeta, La Vaquera y el Jardinero de Malasaña, Ataturk y Marisol Liu, Tunafish, Aguirre Jr, Cleo Bowles, Kakatua y Víctor DeRepente, The Enemy, La Carrington y… redoble de tambores… sonido de trompetas… signos de admiración: Fati Glamour y esposo, radiantes y embriagados de emoción ante la perspectiva de transgredir los límites de la paternidad responsable por una noche y bailar por unas horas al ritmo de Pekenikes, cambiar el biberón por un tercio de cerveza y ver por primera vez en directo a los artífices del mítico temazo rompepistas “No es lo mismo”.
Y de estos últimos qué podemos añadir que nadie sepa ya a estas alturas: a mamarrachas no les gana nadie, son los reyes absolutos del sonido enlatado, llevan la absurdez como bandera, cantan mal y Chico ha cogido todos los kilos que ha perdido Ataturk. Pero aún así fueron los responsables de que el club disfrutaran de frases del imaginario colectivo del club como: “se conoce que en los cines de Santander, si lo dices, te dejan fumar”, “nunca volveré a ser tan maja, mis amigos se han perdido la vez que mejor estaba yo”, “no saco al perro porque se me olvida”, etc, etc, etc.
A pesar de este refrescante e inusitado encuentro, el club volvió a reunirse el sábado para agasajar a Dalton Mayor por su onomástica, y aunque Fati Glamour esta vez sí atendió sus deberes maternales, no dudó en enviar a la Presidenta y a la Tesorera de su Club de Fans para que departieran con el resto de personajes del papel couché que allí se citaron y con los que coincidieron en el empeño en que Dalton continúe siendo el Daddy más Cool de todo el distrito de Chamartín.
Tras unas cañas, José Alfredo se convirtió en el emplazamiento ideal para alzar las copas en una larga ovación con esos maravillosos cocktails servidos por quien se ha ganado a pulso y con sonrisas el título de Mejor Camarero de la Villa, y que responde al nombre de Ezequiel. Aunque a decir verdad es tan buen camarero que responde a cualquier nombre.
La noche fue testigo de tempranas retiradas, salvo en el caso de Bambolo, Kakatua y La Carrington, que decidieron dejar el pabellón bien alto y lanzarse a los misterios de la noche. Demodé, la siguiente parada de la ruta, no tiene mucho misterio a pesar de la cámara de despresurización que hay que atravesar al entrar y de la cola que hay que esperar para salir.
Nada comparado con La Polana, donde finalmente recaló el trío lalalá tras protagonizar el re-make de Last Christmas corriendo bajo la aparatosa y inhabitual nevada con que la ciudad se vio obsequiada en esa madrugada de sábado. La Polana, ese antro imposible en el que para entrar tienes que apelar a tus liasons mozambiqueñas y en el que parece que alguien se ha propuesto batir un record Guinnes intentando meter al mayor número de maricas chuequeros chonis y Mariliendres con sobrepeso en el menor espacio posible. La Polana, ese antro en el que los porteros del antiguo Pacto de Varsovia parece que te van a abrir la cabeza en cuanto te descuides y en el que para satisfacer los apremios miccionales has de cambiarte el atuendo por un kit de Coronel Tapioca. Ese antro en el que de repente aparece Jorge Javier Vázquez, el inmundo, enano e insoportable presentador del Tomate rodeado de su cohorte de maricas chuequeros chonis y se quiere liar con Bambolo a toda costa y caiga quien caiga. La Mare de Deu qué pesadez de persona. Pero el juego que da luego a posteriori. You bet.
Y de la nieve a la lluvia, lo que mermó un tanto la capacidad de reacción del club, que se conformó la semana siguiente con un weekend más relajado y propicio para ejercitar las relaciones sociales. Como la visita que Mariscal y La Carrington rindieron a Killer Neomamma 1, alias Zeppelín Jaque, y familia antes de que añadan una nueva hoja al Libro de Familia. Desde la Colbyco deseamos que el alumbramiento de Pablito sea todo un exitazo y el nene salga tan salado y un pelín más tranquilo que su hermano.
Avanzamos en el calendario y todavía enfundados en sus garras de astracán, el viernes siguiente cenaban Miss Bijoux, Ataturk, Mariscal y La Carrington, para luego encontrarse con Cleo Bowles en Cock y compartir un dry martini, a modo de somos pijas, somos guays, y antes de lanzarse al encuentro de Kakatua, Víctor DeRepete, Marisol Liu y Bambolo en José Alfredo. Sin embargo por una vez no hubo atamiento de mantas a la cabeza y la velada concluyó de forma tranquila y relajada, sin sobresaltos inútiles ni encuentros surrealistas en la tercera fase. Hasta parecían treintañeros sensatos por una vez.
Pero hete aquí que por fin el Dios Sol hizo su aparición y la Diosa Pre-Primavera le acompañó para gran deleite y agitación hormonal de todo el personal, que rápidamente se enfundó en shorts y camisetas de tirantes para darse un atracón de skating en el Retiro, si bien Mariscal sufrió en su piel las traiciones de estos soles invernales y en su trasero las traiciones de los patines. La Vaquera y La Niña Probeta, en cambio, progresan adecuadamente.
Y como recogen las ordenanzas municipales desde la restauración de la democracia, en un buen domingo soleado primaveral es de obligado cumplimiento la asistencia a la Latina para comprobar in situ las nuevas tendencias estivales en materia de estilismos, las nuevas colecciones de gafas de sol de los principales diseñadores para la temporada veraniega e incluso el cambio de humor colectivo y contagioso provocado por los preciados rayos de sol.
Bambolo es buen ejemplo de estas ansias acumuladas de Latinada a la antigua usanza, lo que le ha llevado a plantearse la posibilidad de exportar esta peculiar forma de ver la vida los domingos a lugares allende los mares que no han oído hablar de este peculiar pasatiempo. Pero no estuvo solo en su periplo dominical, pues se vio secundado por Cleo Bowles que salió con el rifle y el gorro de cazadora de casa, los Ataturk-Liu, Kakatua & Co, La Carrington e incluso Dalton y Gazelle, en sus cada vez más logrados papeles de “no se nos cae la casa encima”.
Qué bien aprendida la lección de “Hago lo que quiero…” Aprovechemos por tanto la llegada de la primavera para hacer una buena spring cleaning mental y quitarnos de encima malos rollos, tristezas, tensiones, disgustos y malos recuerdos. Te sentirás limpia, te sentirás bien.
En la sección de breves destacaremos que la Senhora Ribeiro ya ha conseguido una residencia fija y oficial en la villa y corte, y que amenaza celebrarlo con todo el club a base de caipirinhas.
Marco Polo, por su lado, se encuentra en su enésimo viaje al sudeste asiático para darse de lleno al viejo oficio de la compraventa. Esperamos ansiosas la llegada de las exóticas mercancías de ultramar.
Tunafish se ha perdido la llegada de la primavera a los madriles pues han requerido su asistencia a unos importantes actos que se celebraban en su tierra. Por otro lado, la Dama de Elche nos visitó hace poco con su cargamento de naranjitas y limones. Achupé, achupé.
Sin noticias de Electroscotch. Habrá que pedir a Femme Fatale que en plan Mata Hari nos retransmita las andanzas parisinas de nuestro rocambolesco amigo.
IN & OUT
IN
La Latina
José Alfredo
La primavera
Jake Gyllenhaal
Los miembros del club y allegados
OUT
Sanchinarro y otros barrios sin atractivo ninguno
La Polana
El invierno
Jorge Javier Vázquez
Los que no son del club y no hacen más que de envidiar y de criticar
¿O acaso no veis a Miss Bijoux y Su Elfo posando en plan enfants terribles tipo Tim Burton y Helena Bonham Carter? ¿Y a Killer Neomamma 2 como Diane Keaton al más puro estilo Manhattan? ¿Y el reincorporado Bambolo luciendo smoking sin pajarita como nuestro adorado Jake Gyllenhaal? ¿y qué me decís de La Niña Probeta luciendo un buen par de Manolos como si fuera la nueva Sarah Jessica Parker? ¿O Cleo Bowles emanando latinidad por todos sus poros cual Salma Hayek? ¿O Electroscotch, al más puro estilo Jack Nicholson, aguantando los flashes de manera estoica y pensando en abalanzarse sobre la barra del bar del teatro tan pronto termine el photo call?
Somos muy de alfombra roja, qué duda cabe, pero eso no descarta que seamos también unas personas muy majas y entrañables y a las que todo el mundo querría tener en sus círculos de amistades. Eso mismo estaba meditando Dalton Mayor hace unos días cuando se dio cuenta de que se acercaba su cumpleaños y que era el momento de alejarse por unas horas del mundo del pañal y el chupete para reunirse con la gauche divine. Pero los designios de Dior son insondables, y la providencia quiso que el encuentro se produjese incluso antes de la fecha señalada en el calendario. Y el motivo era de alfombra roja de todas todas: el concierto en el clubdelochymedio (también conocido como Franela en las noches de los jueves) de Chico y Chica para conmemorar el 25 Aniversario del 23-F. Total nada.
Allí se plantaron cual lagartonas impenitentes La Niña Probeta, La Vaquera y el Jardinero de Malasaña, Ataturk y Marisol Liu, Tunafish, Aguirre Jr, Cleo Bowles, Kakatua y Víctor DeRepente, The Enemy, La Carrington y… redoble de tambores… sonido de trompetas… signos de admiración: Fati Glamour y esposo, radiantes y embriagados de emoción ante la perspectiva de transgredir los límites de la paternidad responsable por una noche y bailar por unas horas al ritmo de Pekenikes, cambiar el biberón por un tercio de cerveza y ver por primera vez en directo a los artífices del mítico temazo rompepistas “No es lo mismo”.
Y de estos últimos qué podemos añadir que nadie sepa ya a estas alturas: a mamarrachas no les gana nadie, son los reyes absolutos del sonido enlatado, llevan la absurdez como bandera, cantan mal y Chico ha cogido todos los kilos que ha perdido Ataturk. Pero aún así fueron los responsables de que el club disfrutaran de frases del imaginario colectivo del club como: “se conoce que en los cines de Santander, si lo dices, te dejan fumar”, “nunca volveré a ser tan maja, mis amigos se han perdido la vez que mejor estaba yo”, “no saco al perro porque se me olvida”, etc, etc, etc.
A pesar de este refrescante e inusitado encuentro, el club volvió a reunirse el sábado para agasajar a Dalton Mayor por su onomástica, y aunque Fati Glamour esta vez sí atendió sus deberes maternales, no dudó en enviar a la Presidenta y a la Tesorera de su Club de Fans para que departieran con el resto de personajes del papel couché que allí se citaron y con los que coincidieron en el empeño en que Dalton continúe siendo el Daddy más Cool de todo el distrito de Chamartín.
Tras unas cañas, José Alfredo se convirtió en el emplazamiento ideal para alzar las copas en una larga ovación con esos maravillosos cocktails servidos por quien se ha ganado a pulso y con sonrisas el título de Mejor Camarero de la Villa, y que responde al nombre de Ezequiel. Aunque a decir verdad es tan buen camarero que responde a cualquier nombre.
La noche fue testigo de tempranas retiradas, salvo en el caso de Bambolo, Kakatua y La Carrington, que decidieron dejar el pabellón bien alto y lanzarse a los misterios de la noche. Demodé, la siguiente parada de la ruta, no tiene mucho misterio a pesar de la cámara de despresurización que hay que atravesar al entrar y de la cola que hay que esperar para salir.
Nada comparado con La Polana, donde finalmente recaló el trío lalalá tras protagonizar el re-make de Last Christmas corriendo bajo la aparatosa y inhabitual nevada con que la ciudad se vio obsequiada en esa madrugada de sábado. La Polana, ese antro imposible en el que para entrar tienes que apelar a tus liasons mozambiqueñas y en el que parece que alguien se ha propuesto batir un record Guinnes intentando meter al mayor número de maricas chuequeros chonis y Mariliendres con sobrepeso en el menor espacio posible. La Polana, ese antro en el que los porteros del antiguo Pacto de Varsovia parece que te van a abrir la cabeza en cuanto te descuides y en el que para satisfacer los apremios miccionales has de cambiarte el atuendo por un kit de Coronel Tapioca. Ese antro en el que de repente aparece Jorge Javier Vázquez, el inmundo, enano e insoportable presentador del Tomate rodeado de su cohorte de maricas chuequeros chonis y se quiere liar con Bambolo a toda costa y caiga quien caiga. La Mare de Deu qué pesadez de persona. Pero el juego que da luego a posteriori. You bet.
Y de la nieve a la lluvia, lo que mermó un tanto la capacidad de reacción del club, que se conformó la semana siguiente con un weekend más relajado y propicio para ejercitar las relaciones sociales. Como la visita que Mariscal y La Carrington rindieron a Killer Neomamma 1, alias Zeppelín Jaque, y familia antes de que añadan una nueva hoja al Libro de Familia. Desde la Colbyco deseamos que el alumbramiento de Pablito sea todo un exitazo y el nene salga tan salado y un pelín más tranquilo que su hermano.
Avanzamos en el calendario y todavía enfundados en sus garras de astracán, el viernes siguiente cenaban Miss Bijoux, Ataturk, Mariscal y La Carrington, para luego encontrarse con Cleo Bowles en Cock y compartir un dry martini, a modo de somos pijas, somos guays, y antes de lanzarse al encuentro de Kakatua, Víctor DeRepete, Marisol Liu y Bambolo en José Alfredo. Sin embargo por una vez no hubo atamiento de mantas a la cabeza y la velada concluyó de forma tranquila y relajada, sin sobresaltos inútiles ni encuentros surrealistas en la tercera fase. Hasta parecían treintañeros sensatos por una vez.
Pero hete aquí que por fin el Dios Sol hizo su aparición y la Diosa Pre-Primavera le acompañó para gran deleite y agitación hormonal de todo el personal, que rápidamente se enfundó en shorts y camisetas de tirantes para darse un atracón de skating en el Retiro, si bien Mariscal sufrió en su piel las traiciones de estos soles invernales y en su trasero las traiciones de los patines. La Vaquera y La Niña Probeta, en cambio, progresan adecuadamente.
Y como recogen las ordenanzas municipales desde la restauración de la democracia, en un buen domingo soleado primaveral es de obligado cumplimiento la asistencia a la Latina para comprobar in situ las nuevas tendencias estivales en materia de estilismos, las nuevas colecciones de gafas de sol de los principales diseñadores para la temporada veraniega e incluso el cambio de humor colectivo y contagioso provocado por los preciados rayos de sol.
Bambolo es buen ejemplo de estas ansias acumuladas de Latinada a la antigua usanza, lo que le ha llevado a plantearse la posibilidad de exportar esta peculiar forma de ver la vida los domingos a lugares allende los mares que no han oído hablar de este peculiar pasatiempo. Pero no estuvo solo en su periplo dominical, pues se vio secundado por Cleo Bowles que salió con el rifle y el gorro de cazadora de casa, los Ataturk-Liu, Kakatua & Co, La Carrington e incluso Dalton y Gazelle, en sus cada vez más logrados papeles de “no se nos cae la casa encima”.
Qué bien aprendida la lección de “Hago lo que quiero…” Aprovechemos por tanto la llegada de la primavera para hacer una buena spring cleaning mental y quitarnos de encima malos rollos, tristezas, tensiones, disgustos y malos recuerdos. Te sentirás limpia, te sentirás bien.
En la sección de breves destacaremos que la Senhora Ribeiro ya ha conseguido una residencia fija y oficial en la villa y corte, y que amenaza celebrarlo con todo el club a base de caipirinhas.
Marco Polo, por su lado, se encuentra en su enésimo viaje al sudeste asiático para darse de lleno al viejo oficio de la compraventa. Esperamos ansiosas la llegada de las exóticas mercancías de ultramar.
Tunafish se ha perdido la llegada de la primavera a los madriles pues han requerido su asistencia a unos importantes actos que se celebraban en su tierra. Por otro lado, la Dama de Elche nos visitó hace poco con su cargamento de naranjitas y limones. Achupé, achupé.
Sin noticias de Electroscotch. Habrá que pedir a Femme Fatale que en plan Mata Hari nos retransmita las andanzas parisinas de nuestro rocambolesco amigo.
IN & OUT
IN
La Latina
José Alfredo
La primavera
Jake Gyllenhaal
Los miembros del club y allegados
OUT
Sanchinarro y otros barrios sin atractivo ninguno
La Polana
El invierno
Jorge Javier Vázquez
Los que no son del club y no hacen más que de envidiar y de criticar
16.2.06
CRÓNICAS DEL OCHOYMEDIO 25 – UN POCO TARDE PERO VIVA 2006
Mi amiga Kakatua, tan versada en el comportamiento humano, tiene un manual como libro de cabecera, que dice que una buena señorita compuesta ha de levantarse y afrontar el día con mucha humildad. (También dice que al servicio doméstico hay que tratarlo con mucho respeto porque bastante tienen con haber llegado a un nivel tan bajo y degradante. Atención a lo que lee Kakatua).
Pues bien, una humilde servidora se aplicará una buena dosis de humildad para afrontar una nueva crónica después de meses de sequía narrativa que ha tenido a no pocos lectores sobrecogidos por el estado de salud (mental) de La Carrington. Esta sequía narrativa bien podría deberse a un prolongado periodo vacacional en Aspen (Colorado), o a un merecido descanso austral en la Isla de Pascua, o incluso a una repentina misión espacial en la MIR para experimentar los efectos de la laca Nelly en la estratosfera.
Pero la realidad es mucho más dura y como se trata de HUMILDAD, pues no podemos por menos que decir la verdad: La Carrington comenzó 2006 ingresando en una clínica de rehabilitación de Arizona, famosa por haber alojado a otras estrellas del firmamento farandulero como Naomi, Kate, Whitney o Paulina, para abandonar su dependencia del tabaco. Una dolorosa y dura decisión que ha desencadenado el cierre de la factoría de cigarrillos More y la bancarrota de los principales fabricantes de boquillas de nácar.
También hay que decir que en la clínica La Carrington se vio acompañada por Mariscal, La Niña Probeta, Gauchita y The Enemy (si bien este último escapó por una ventana atando varias sábanas a los pocos días de su ingreso).
Os preguntaréis qué tiene que ver una cosa con la otra, los cojones pa comer trigo que diría Marco Polo, el dejar de fumar con el dejar de escribir. Pues preguntad a Rimbaud qué hubiera escrito sin su dosis de absenta, a Bukowsky sin una botella de bourbon o a Terenci Moix sin sus 60 ducados diarios. La creación literaria a menudo se ha visto asociada al consumo de diversos estupefacientes, y ésta es una verdad como un puño.
Pero en fin, nunca es tarde, si la dicha es buena. Sobre todo si la reclusión voluntaria ha dado sus frutos de momento y también y sobre todo sobre todo si se trata de felicitar a todas las devotísimas lectoras de este nada humilde blog por el nuevo año que se nos ha echado ya encima y que a servidora le ha pillado en bragas y con la trenza sin hacer. Se ruegan de antemano las más sinceras disculpas por el retraso en la publicación de esta crónica.
¡¡¡FELIZ 2006!!!!!!
La llegada de cada nuevo año es siempre un momento de cambio, de promesas, de anhelos, de deseos, de proyectos, de ideas en ciernes, y también de de echar la vista atrás y repasar todo lo acontecido e incluso de anticipar futuros acontecimientos que mantendrán la crónica social al rojo vivo y al rosa chillón. Y desde Denver esperamos seguir siendo testigos omniscientes, que no imparciales, de todo el ajetreo social que tenga lugar en las lindes del clubdelochoymedio.
Pues ya metidos más de lo necesario en febrero, nos encontramos en un momento de gran agitación artística, con el desfile de la colección de complementos Gato Nº 7 de Miss Bijoux en Ego de Cibeles a punto de celebrarse y la próxima sesión musical de A Esta Rata Quién La Mata en Lolita, tras su reciente éxito de público y crítica en su sesión del mes de enero que no quisieron perderse los miembros más reputados del club.
Y de mucha agitación sentimental, con la consolidación de la relación entre Tunafish y La Dama de Elche, la oportuna vuelta a casa de Bambolo, el nuevo estado de soltería de Cleo Bowles y de Le Petit Maistre y sobre todo el nuevo romance que amenaza con acabar en boda y que ha acaparado las portadas de las revistas del corazón en estas últimas semanas: Kakatua y Víctor DeRepente, un amor que ha dejado perplejos a muchos y que demuestra que los caminos de Eros son insondables y los annus horribilis se olvidan muy rápido. Porque en la city, con un poco de salsa rosa, se vive muy bien.
Y también de agitación gestacional, con el nacimiento del segundo retoño de Fati Glamour y Dalton Mayor en diciembre, en este caso una retoña clavada a su madre, y los embarazos ya mencionados pero igualmente congratulados y muy bien lleavdos de Killer Neomammma 1 y Killer Neomamma 2.
Y de mantenerse fieles a las tradiciones, como la reciente celebración de la Fiesta Playback Anual, que si bien este año contó con menos actuaciones que en ediciones anteriores, no por ello el resultado fue más deslucido. Gracias a The Enemy, Ataturk y Marisol Liu, Cleo Bowles y Mariscal, Femme Fatale y La Carrington y Miss Bijoux & Cª. Todo un recital de desinhibición, originalidad, vis cómica y ganas de pasarlo bien.
Y de vuelta al redil, o lo que es lo mismo, al clubdelochoymedio. Tras varias semanas de no asistencia a la sala, los miembros más osados como Beverly, Kakatua, Le Petit Maistre, La Groove Parade, Aguirre Junior, Tunafish o La Carrington han vuelto a franquear el umbral de la sala que da nombre a este blog, y han vuelto a protagonizar episodios de diversión, risa, baile y alcohol que en alguna ocasión han terminado en los pisos más elevados de otrora señoriales y tranquilos inmuebles palaciegos del centro de la ciudad.
Una vorágine que anticipa la llegada de la primavera y el próximo fin de estos largos, difíciles y tenebrosos meses invernales (y lo dicen hasta las más prestigiosas revistas científicas que han demostrado incluso mediante complejas fórmulas matemáticas que probablemente sólo Querubín y Vigor Mortis podrían entender, que los días 23 y 24 de enero son los días del año en que es más probable sufrir depresión).
Y para que veáis que la crónica podrá ser irregular pero no se olvida de nadie, un breve repaso a otros protagonistas de 2005, con el deseo de que sigan protagonizando momentos estelares en el no tan nuevo 2006:
Tweety, tras su retiro en los Grandes Lagos, está de nuevo en Madrid y sin haber cogido un solo gramo en esas tierras de desmanes alimentarios. Alive and kicking.
Frau Deli sigue en los fogones preparando la nueva revolución culinaria hispanogermana.
Siguiendo en Saint Mathew, la Seka no ha dejado de fumar pero sí se ha marcado un buen viaje a Buenos Aires para empezar bien el año. Pero en su sequedad habitual.
De Mariscal ya hemos comentado su exitoso proceso de deshabituación tabáquica, si bien también caben destacar sus cada vez más profundas relaciones laborales con esa musa del cine independiente llamada Ana García Obregón. ¿Quién gritará más?
Y por terminar con Saint Mathew, de la Niña Probeta tenemos que decir que para no acordarse de su paquete de Lucky Strike, ha decidido darse al mundo de los tacones, las camisas y las escapadas de fin de semana. Ni Carrie lo hubiera hecho con más glamour.
Subimos dos pisos, donde Marco Polo continúa inmerso en su misión de concentrar en su propia residencia-showroom las últimas tendencias en moda, arte, cocina y decoración. Y con bastante éxito por el momento. Las maletas listas para la próxima incursión en el Lejano Oriente a la caza de lo last de lo last.
Y en la estela de Sain Mathew está aún Calvin D’Orbe que ha empezado el año estrenando residencia nueva con la parienta, al sur de la Gran Vía, y próximamente estrenará nuevo trabajo en Toledo. Aunque su objetivo más cercano es llevar a La Carrington a la Zarzuela en calesa y con chinchillas.
Marisol Liu y Ataturk Smith siguen perdiendo peso de manera proporcional a como ganan en glamour y estilo. Guapos, estilosos!!! Cómo vais necesitando unos meneos en el ochoymedio.
La Diabólica Hermana Manrique nos visitó en Navidad y de nuevo hace tan sólo unas semanas, empeñada en no perder protagonismo y seguir en el candelero pese a vivir expatriada. Estos viajes se los debería patrocinar No-li-ta.
También nos visitó la Abogada de la Commonwealth, si bien un repentino catarro nos privó a muchos de un encuentro con la letrada más dicharachera del Támesis. Ésta sí que hace con su pelo lo que quiere.
Miss Bijoux y Su Elfo además de creativos y modernos, son muy buenos anfitriones por la mañana. Este último además, ha cambiado de trabajo recientemente y sus creaciones empiezan a ser disfrutadas en múltiples ferias.
A Dalton y Gazelle, curiosamente, se les ve casi más que cuando vivían a 100 metros del corazón financiero de la ciudad. Y nos alegramos de ello pues hemos constatado que su nueva residencia no les ha sumido en el imposible olvido, que diría Antonio Gala.
La Senhora Ribeiro, tras muchos años, vuelve a residir en Madrid por motivos laborales. Aún no sabemos si el Sr Ribeiro la secundará en la iniciativa, pero lo que sí sabemos es que los asiduos a las cañas están de enhorabuena porque nunca les faltará compañía.
Killer Neomamma 3 y El Caballero de la Mano en el Pecho siguen criando a una niña preciosa y esperando una buena ocasión para darse un merecido homenaje en forma de escapada nocturna.
2005 acabó siendo el año de Femme Fatale. 3,2 ó 1, tú y yo lo sabíamos: cambió de residencia, cambió de trabajo (gracias a Dior no cambió de amigos) y venció su miedo a volar, así que rápidamente se convirtió en la superejecutiva number one de su empresa, se compró un jet con piloto automático, et voilá, la nouvelle Femme Fatale dispuesta a seguir pidiendo guerra.
La Groove Parade también tiene previsto cambiar de residencia próximamente, y esta vez no sólo de domicilio sino de ciudad y hasta de continente, pero esperaremos a que sea ella misma quién lo proclame a los cuatro vientos. Hasta aquí podemos leer. Mientras tanto, podemos seguir deleitándonos con su presencia estelar y siempre chic en el mundo de la noche.
Tras la fugaz visita de The Dildo Queen a la villa y corte en el mes de marzo, no se ha vuelto a tener noticias de la Imelda Marcos del consolador. No obstante, el único comentario a la anterior crónica es suyo: thanks honey por dejarte notar de vez en cuando.
La camaleónica Beverly ha despedido un año lleno de aventuras profesionales. Y lo ha hecho partida en dos y encerrada en una jaula. Literalmente. Es lo que tiene la magia potagia que por arte de birli birloque te ves en situaciones insospechadas. Gora 2006!!
La Marquesa de Lavapiés en cambio despidió el año estrenando nueva casa, como quedó constatado en pretéritas crónicas. Debe de estar muy a gusto porque no ha hecho muchas apariciones en público desde entonces.
De Gauchita ya hemos mencionado su paso por la clínica de desintoxicación. A su lado, como siempre, el querido y esquivo con los flashes Rubio Vikingo. Empezaron el año en altas cumbres nevadas y esperamos que lo concluyan también en lo más alto de lo que se les venga en gana.
Las Tarzanas Vizcaínas, ahora separadas por muchos kilómetros de distancia, redecoran sus vidas con sendas nuevas residencias en cuya decoración colaborarán sus amistades de una manera activa y solidaria. Por ejemplo, con la propuesta de Vigor Mortis de llenarlo todo de futones.
El Jardinero y la Vaquera de Malasaña, después de un año de adaptación sociolaboral a las cambiantes circunstancias ambientales, afrontan una próxima separación geográfica que sin duda aguantarán con temple y con su habitual sentido del humor.
De Electroscotch, nuestro adorado conejito Duracell, sólo podemos decir que ya reside en París y poco más, pues sus contactos cibernéticos son pocos y tirando a escuetos.
Muy perdidas tenemos también a la Presidenta y a la Tesorera del Club de Fans de Fati Glamour: esperamos que este años sean más frecuentes sus apariciones estelares en el club.
Para acabar con este repaso, Chus&Chus, tan en su sitio como siempre, próximamente visitarán Madrid, y aunque aún no lo saben, adorarán al cuñado que les ha caído en gracia.
Y una breve mención a un nuevo personaje que si la cosa no cambia promete estar presente en no pocas crónicas venideras: el verdadero hijo de Esperanza Aguirre, también conocido como Aguirre Jr, un dechado de virtudes entre las que más destacan la comicidad y la facilidad de expresión.
Por último, recordaros que si hace un año recibíamos el 2005 deseando glitter a go go para todas y todos, este año la consigna es Hago Lo Que Quiero Con Mi Pelo, que es como decir que deseamos que todos y cada uno de vosotros y vosotras seáis capaces de conseguir lo que os propongáis, porque tú lo vales, porque tú eres especial, porque sí, porque yo lo digo.
¡¡¡No enfadéis a La Carrington que agarra de nuevo el more!!!
Pues bien, una humilde servidora se aplicará una buena dosis de humildad para afrontar una nueva crónica después de meses de sequía narrativa que ha tenido a no pocos lectores sobrecogidos por el estado de salud (mental) de La Carrington. Esta sequía narrativa bien podría deberse a un prolongado periodo vacacional en Aspen (Colorado), o a un merecido descanso austral en la Isla de Pascua, o incluso a una repentina misión espacial en la MIR para experimentar los efectos de la laca Nelly en la estratosfera.
Pero la realidad es mucho más dura y como se trata de HUMILDAD, pues no podemos por menos que decir la verdad: La Carrington comenzó 2006 ingresando en una clínica de rehabilitación de Arizona, famosa por haber alojado a otras estrellas del firmamento farandulero como Naomi, Kate, Whitney o Paulina, para abandonar su dependencia del tabaco. Una dolorosa y dura decisión que ha desencadenado el cierre de la factoría de cigarrillos More y la bancarrota de los principales fabricantes de boquillas de nácar.
También hay que decir que en la clínica La Carrington se vio acompañada por Mariscal, La Niña Probeta, Gauchita y The Enemy (si bien este último escapó por una ventana atando varias sábanas a los pocos días de su ingreso).
Os preguntaréis qué tiene que ver una cosa con la otra, los cojones pa comer trigo que diría Marco Polo, el dejar de fumar con el dejar de escribir. Pues preguntad a Rimbaud qué hubiera escrito sin su dosis de absenta, a Bukowsky sin una botella de bourbon o a Terenci Moix sin sus 60 ducados diarios. La creación literaria a menudo se ha visto asociada al consumo de diversos estupefacientes, y ésta es una verdad como un puño.
Pero en fin, nunca es tarde, si la dicha es buena. Sobre todo si la reclusión voluntaria ha dado sus frutos de momento y también y sobre todo sobre todo si se trata de felicitar a todas las devotísimas lectoras de este nada humilde blog por el nuevo año que se nos ha echado ya encima y que a servidora le ha pillado en bragas y con la trenza sin hacer. Se ruegan de antemano las más sinceras disculpas por el retraso en la publicación de esta crónica.
¡¡¡FELIZ 2006!!!!!!
La llegada de cada nuevo año es siempre un momento de cambio, de promesas, de anhelos, de deseos, de proyectos, de ideas en ciernes, y también de de echar la vista atrás y repasar todo lo acontecido e incluso de anticipar futuros acontecimientos que mantendrán la crónica social al rojo vivo y al rosa chillón. Y desde Denver esperamos seguir siendo testigos omniscientes, que no imparciales, de todo el ajetreo social que tenga lugar en las lindes del clubdelochoymedio.
Pues ya metidos más de lo necesario en febrero, nos encontramos en un momento de gran agitación artística, con el desfile de la colección de complementos Gato Nº 7 de Miss Bijoux en Ego de Cibeles a punto de celebrarse y la próxima sesión musical de A Esta Rata Quién La Mata en Lolita, tras su reciente éxito de público y crítica en su sesión del mes de enero que no quisieron perderse los miembros más reputados del club.
Y de mucha agitación sentimental, con la consolidación de la relación entre Tunafish y La Dama de Elche, la oportuna vuelta a casa de Bambolo, el nuevo estado de soltería de Cleo Bowles y de Le Petit Maistre y sobre todo el nuevo romance que amenaza con acabar en boda y que ha acaparado las portadas de las revistas del corazón en estas últimas semanas: Kakatua y Víctor DeRepente, un amor que ha dejado perplejos a muchos y que demuestra que los caminos de Eros son insondables y los annus horribilis se olvidan muy rápido. Porque en la city, con un poco de salsa rosa, se vive muy bien.
Y también de agitación gestacional, con el nacimiento del segundo retoño de Fati Glamour y Dalton Mayor en diciembre, en este caso una retoña clavada a su madre, y los embarazos ya mencionados pero igualmente congratulados y muy bien lleavdos de Killer Neomammma 1 y Killer Neomamma 2.
Y de mantenerse fieles a las tradiciones, como la reciente celebración de la Fiesta Playback Anual, que si bien este año contó con menos actuaciones que en ediciones anteriores, no por ello el resultado fue más deslucido. Gracias a The Enemy, Ataturk y Marisol Liu, Cleo Bowles y Mariscal, Femme Fatale y La Carrington y Miss Bijoux & Cª. Todo un recital de desinhibición, originalidad, vis cómica y ganas de pasarlo bien.
Y de vuelta al redil, o lo que es lo mismo, al clubdelochoymedio. Tras varias semanas de no asistencia a la sala, los miembros más osados como Beverly, Kakatua, Le Petit Maistre, La Groove Parade, Aguirre Junior, Tunafish o La Carrington han vuelto a franquear el umbral de la sala que da nombre a este blog, y han vuelto a protagonizar episodios de diversión, risa, baile y alcohol que en alguna ocasión han terminado en los pisos más elevados de otrora señoriales y tranquilos inmuebles palaciegos del centro de la ciudad.
Una vorágine que anticipa la llegada de la primavera y el próximo fin de estos largos, difíciles y tenebrosos meses invernales (y lo dicen hasta las más prestigiosas revistas científicas que han demostrado incluso mediante complejas fórmulas matemáticas que probablemente sólo Querubín y Vigor Mortis podrían entender, que los días 23 y 24 de enero son los días del año en que es más probable sufrir depresión).
Y para que veáis que la crónica podrá ser irregular pero no se olvida de nadie, un breve repaso a otros protagonistas de 2005, con el deseo de que sigan protagonizando momentos estelares en el no tan nuevo 2006:
Tweety, tras su retiro en los Grandes Lagos, está de nuevo en Madrid y sin haber cogido un solo gramo en esas tierras de desmanes alimentarios. Alive and kicking.
Frau Deli sigue en los fogones preparando la nueva revolución culinaria hispanogermana.
Siguiendo en Saint Mathew, la Seka no ha dejado de fumar pero sí se ha marcado un buen viaje a Buenos Aires para empezar bien el año. Pero en su sequedad habitual.
De Mariscal ya hemos comentado su exitoso proceso de deshabituación tabáquica, si bien también caben destacar sus cada vez más profundas relaciones laborales con esa musa del cine independiente llamada Ana García Obregón. ¿Quién gritará más?
Y por terminar con Saint Mathew, de la Niña Probeta tenemos que decir que para no acordarse de su paquete de Lucky Strike, ha decidido darse al mundo de los tacones, las camisas y las escapadas de fin de semana. Ni Carrie lo hubiera hecho con más glamour.
Subimos dos pisos, donde Marco Polo continúa inmerso en su misión de concentrar en su propia residencia-showroom las últimas tendencias en moda, arte, cocina y decoración. Y con bastante éxito por el momento. Las maletas listas para la próxima incursión en el Lejano Oriente a la caza de lo last de lo last.
Y en la estela de Sain Mathew está aún Calvin D’Orbe que ha empezado el año estrenando residencia nueva con la parienta, al sur de la Gran Vía, y próximamente estrenará nuevo trabajo en Toledo. Aunque su objetivo más cercano es llevar a La Carrington a la Zarzuela en calesa y con chinchillas.
Marisol Liu y Ataturk Smith siguen perdiendo peso de manera proporcional a como ganan en glamour y estilo. Guapos, estilosos!!! Cómo vais necesitando unos meneos en el ochoymedio.
La Diabólica Hermana Manrique nos visitó en Navidad y de nuevo hace tan sólo unas semanas, empeñada en no perder protagonismo y seguir en el candelero pese a vivir expatriada. Estos viajes se los debería patrocinar No-li-ta.
También nos visitó la Abogada de la Commonwealth, si bien un repentino catarro nos privó a muchos de un encuentro con la letrada más dicharachera del Támesis. Ésta sí que hace con su pelo lo que quiere.
Miss Bijoux y Su Elfo además de creativos y modernos, son muy buenos anfitriones por la mañana. Este último además, ha cambiado de trabajo recientemente y sus creaciones empiezan a ser disfrutadas en múltiples ferias.
A Dalton y Gazelle, curiosamente, se les ve casi más que cuando vivían a 100 metros del corazón financiero de la ciudad. Y nos alegramos de ello pues hemos constatado que su nueva residencia no les ha sumido en el imposible olvido, que diría Antonio Gala.
La Senhora Ribeiro, tras muchos años, vuelve a residir en Madrid por motivos laborales. Aún no sabemos si el Sr Ribeiro la secundará en la iniciativa, pero lo que sí sabemos es que los asiduos a las cañas están de enhorabuena porque nunca les faltará compañía.
Killer Neomamma 3 y El Caballero de la Mano en el Pecho siguen criando a una niña preciosa y esperando una buena ocasión para darse un merecido homenaje en forma de escapada nocturna.
2005 acabó siendo el año de Femme Fatale. 3,2 ó 1, tú y yo lo sabíamos: cambió de residencia, cambió de trabajo (gracias a Dior no cambió de amigos) y venció su miedo a volar, así que rápidamente se convirtió en la superejecutiva number one de su empresa, se compró un jet con piloto automático, et voilá, la nouvelle Femme Fatale dispuesta a seguir pidiendo guerra.
La Groove Parade también tiene previsto cambiar de residencia próximamente, y esta vez no sólo de domicilio sino de ciudad y hasta de continente, pero esperaremos a que sea ella misma quién lo proclame a los cuatro vientos. Hasta aquí podemos leer. Mientras tanto, podemos seguir deleitándonos con su presencia estelar y siempre chic en el mundo de la noche.
Tras la fugaz visita de The Dildo Queen a la villa y corte en el mes de marzo, no se ha vuelto a tener noticias de la Imelda Marcos del consolador. No obstante, el único comentario a la anterior crónica es suyo: thanks honey por dejarte notar de vez en cuando.
La camaleónica Beverly ha despedido un año lleno de aventuras profesionales. Y lo ha hecho partida en dos y encerrada en una jaula. Literalmente. Es lo que tiene la magia potagia que por arte de birli birloque te ves en situaciones insospechadas. Gora 2006!!
La Marquesa de Lavapiés en cambio despidió el año estrenando nueva casa, como quedó constatado en pretéritas crónicas. Debe de estar muy a gusto porque no ha hecho muchas apariciones en público desde entonces.
De Gauchita ya hemos mencionado su paso por la clínica de desintoxicación. A su lado, como siempre, el querido y esquivo con los flashes Rubio Vikingo. Empezaron el año en altas cumbres nevadas y esperamos que lo concluyan también en lo más alto de lo que se les venga en gana.
Las Tarzanas Vizcaínas, ahora separadas por muchos kilómetros de distancia, redecoran sus vidas con sendas nuevas residencias en cuya decoración colaborarán sus amistades de una manera activa y solidaria. Por ejemplo, con la propuesta de Vigor Mortis de llenarlo todo de futones.
El Jardinero y la Vaquera de Malasaña, después de un año de adaptación sociolaboral a las cambiantes circunstancias ambientales, afrontan una próxima separación geográfica que sin duda aguantarán con temple y con su habitual sentido del humor.
De Electroscotch, nuestro adorado conejito Duracell, sólo podemos decir que ya reside en París y poco más, pues sus contactos cibernéticos son pocos y tirando a escuetos.
Muy perdidas tenemos también a la Presidenta y a la Tesorera del Club de Fans de Fati Glamour: esperamos que este años sean más frecuentes sus apariciones estelares en el club.
Para acabar con este repaso, Chus&Chus, tan en su sitio como siempre, próximamente visitarán Madrid, y aunque aún no lo saben, adorarán al cuñado que les ha caído en gracia.
Y una breve mención a un nuevo personaje que si la cosa no cambia promete estar presente en no pocas crónicas venideras: el verdadero hijo de Esperanza Aguirre, también conocido como Aguirre Jr, un dechado de virtudes entre las que más destacan la comicidad y la facilidad de expresión.
Por último, recordaros que si hace un año recibíamos el 2005 deseando glitter a go go para todas y todos, este año la consigna es Hago Lo Que Quiero Con Mi Pelo, que es como decir que deseamos que todos y cada uno de vosotros y vosotras seáis capaces de conseguir lo que os propongáis, porque tú lo vales, porque tú eres especial, porque sí, porque yo lo digo.
¡¡¡No enfadéis a La Carrington que agarra de nuevo el more!!!
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